Eine ziemlich alte kleine Geschichte: Ein unfähiger Botschafter kommt zu seinem Vorgesetzten zurück. Der Botschafter entschuldigt sich: “Ja, die deutsche Sprache ist so schwer, immer bedeuten zwei Wörter das gleiche: speisen und essen, springen und hüpfen, schlagen und hauen, senden und schicken.”
Darauf der Chef: “Das stimmt nicht. Eine Volksmenge kann man speisen, aber nicht essen, eine Tasse springt, aber sie hüpft nicht, die Uhr kann schlagen, aber nicht hauen, und Sie sind ein Gesandter, aber kein geschickter.”

Aus: Franz Dornseiff. Der Deutsche Wortschatz nach Sachgruppen

Es ist nach wie vor klar, daß der Autor von Rang sein Exemplar des Dornseiff in Ehren hält. Wie wenig solch genannte Autoren es derzeit gibt, wird ein Blick in die Bibliothek des betreffenden offenbaren. Es soll sogar kalauernde Schreiberchen geben, die gar nicht mit einem Lexikon hantieren – und, was noch schlimmer wiegt, jene, die sich auf die Recherche im www verlassen, was dann zu komischen, meist aber traurigen Ergebnissen führt.
E gilt aber nach wie vor, was Peter Hacks schrieb: “Zwei Schriftsteller, die sich zusammentäten, hätten zwei Zimmer, zwei Schreibtische und den Dornseiff doppelt.”

Natürlich gibt es noch andere Nachschlagwerke, die nicht weniger unerlässlich sind für den, der an und mit der Deutschen Sprache arbeitet und nicht nur primitive Unterhaltung anbietet. Wehrle-Eggers: Deutscher Wortschatz, selbstverständlich, oder das Wörterbuch der Deutschen Sprache, mit Belegen von Luther bis auf die Gegenwart (1965) von Dr. Daniel Sanders. Aber von all diesen ist der Dornseiff der unabkömmlichste. Arno Schmidt hat nicht lange mit diesem trefflichen Buch gearbeitet, er bevorzugte den Wehrle-Eggers. Thomas Mann hat ihn hingegen sehr geschätzt.

Bekanntlich gibt es keine Synonyma in dem Sinn, daß in derselben Sprachgemeinschaft für einen Begriff mehrere miteinander vertauschbare Wörter zur Verfügung ständen. Der weitverbreitete, heute schon Konsens gewordene Irrtum, es gäbe Synonyma, führt an vielem vorbei, das für die Trefflichkeit aber verantworlich ist. Die Sprache wird zunehmend von jeglichen Komplikationen des Denkens gereinigt, sie leistet heute nicht mehr viel. Der Riesenorganismus unserer ausgewachsenen Kultursprache krankt. Die geforderte “Einfachheit” ist hierzulande nichts anderes als Denkschwäche. Denn Sprachschwäche ist Denkschwäche.
Ich erinnere mich, daß ich, bevor ich mich mit vollem Wahnsinn der Literatur ergab, ich Lexika las, Kataloge, Listen und Verzeichnisse. Das stand ganz im Kontrast zu meiner sonstigen Abneigung gegen Listen und Aufzählungen. Das Faszinosum lag aber daran, nur ein einziges Wort als den Stimulus zuzulassen, der schlußendlich zu allem führt. In den wirren Zeiten, die wir heute zu ertragen haben, ist die Wikipedia das unsäglichste Instrument, das – völlig unbeabsichtig, wie ich meine – zur Verblödung unserer breiten Bevölkerungsschicht mehr beiträgt als die tägliche Berieselung durch die Glotzkiste. Denn eder sieht hinein und denkt, jetzt wüßte er was. Aber alles Wissen liegt ausschließlich im Wort, das jegliche Existenz begründet – und sogar das, was man sich nicht mehr denken kann.

An meiner eigenen Vielheit lag ich wach und zürnte dem Staub, die Erklärung, daß es Staub und nur Staub sei, ist ein gut gekleideter Irrtum so wie die Himmel sich verdunkeln gräbt mein Herz nach Abenteuern. Es bleibt nichts : die Ewigkeit endlos, die Dämonen der Chetin Bat Scheba, der Mutter des Salomon, Autorin der Tora, Kompilatorin des Tanach, Erfinderin des blasphemischen und skandalösen Gottes Jahwe stechen aus eisigen Wolken hervor, stechen ihre Klauen in die staunenden Münder, reißen jedwedes Wort von der Zunge (die Lippen zerfetzen sich selbst). Formen werden zu Brüsten, Brüste werden zu Bergen, nehmen das Gesicht zwischen ihre Höcker und irgendwo die fremde Stimme, die ja nur fremd sein kann, kommt sie doch von außerhalb, dringt an das Ohr im Dämmerzustand, eingeklemmt zwischen zwei Brüsten die Stimme sagt etwas, etwa “ich habe noch eine Dose Nescafé, wenn einer noch eine Dose Nescafé hat, ist seine Lage nicht völlig aussichtslos, er kann noch eine Weile durchhalten” in Andrés Favas Tagebuch.

Standort: Winterthur 2007, eine Tonne Haferflocken als einziges Lebensmittel … und eine Dose Nescafè. Nachts unter den Neonröhren des Bahnhofs.

Am kommenden Donnerstag startet Michael Perkampus die Aufnahmen zu seiner Gesprochenen Symphonie, die auf dem Papier aussieht, als hätte jemand die Satzzeichen vergessen – oder eine schlechte Meinung davon. In Wirklichkeit handelt es sich um einen “ozeanischen” Roman, randvoll mit poetischen Verdichtungen und alles Herkömmliche sprengenden Bildern. “Die Agenturen spucken Blut und die Verlage winken reihenweise ab, nur wenige gestehen, dass sie diesem Wortmonster nicht gewachsen sind. Die wenigen, die sich mit dem Text beschäftigen wollen oder können, überlegen sich, wie um alles in der Welt so etwas zu schulten sei. Ich will ihnen zeigen, wie sich der Roman anhört und wie sich der mesmerisierende Klang auswirkt, ohne dass jemand auf den Satzspiegel achten muss. Den Anfang werde ich in der Audioveranda (Kryptoporticus) vorstellen, und seyen es nur fünf Minuten.”
Ist die Selbstdarstellung gerechtfertigt? “Ich kenne niemanden, der nackt herumläuft, selbst die praktischsten Kleider sind Darstellung. Oder die Rasur, das Gestikulieren. Also: alle stellen wir uns dar, wir können uns ja nicht in Luft auflösen. Abgesehen davon, darf man natürlich jederzeit erwähnen, stolz auf eine unglaubliche Arbeit zu sein.”
Ziel des ganzen Aufwandes ist neben der “gewöhnlichen” Publikation also das Ebook inklusive Tonspur.
“Ich weiss noch nicht, wie das gehen soll, aber im Kindle kann man mp3 abspielen. Bis das alles jedoch so weit ist, habe ich mir auch darüber Gedanken gemacht. Ich spreche gegenwärtig mit einem Filmemacher über die Möglichkeiten, einige Trailer zu drehen. Gerne hätte ich wieder mit Timo Brauchle gearbeitet, aber den erreiche ich im Moment nicht. Sollte das alles nicht so klappen, wie ich mir das vorstelle – was keine Seltenheit wäre – plane ich trotz allem eine Multimedia-Lesung, mit eigens für die Sandsteinburg komponierter Musik und einer Dia-Überblendung. Das hatte ich früher bei der Theatergruppe Antonin Artaud schon gemacht und es hat die Wirkung nicht verfehlt. Nur hatte ich damals eben keine Sandsteinburg im Gepäck.”

Als ich noch in der Schweiz lebte, fand sich der Kontakt zu Ursula T. Rossel Escalante Sánchez in einigem Mailverkehr ausgebildet. Wir teilten aber noch mehr – nämlich schrieb sie das “Bestiarium” für die Veranda. Beinahe wäre es sogar geschehen, dass sie ihre außerordentliche Arbeit mit der Edition Neue Moderne verknüpft hätte. Aber letzteres – ein brachliegendes Gebilde – wollte diese Ehre und diese ungewöhnliche Schriftstellerin nicht aufnehmen, wie ja überhaupt die Edition, seit ich sie Benjamin Stein vermachte, einer Totgeburt gleich, auf dem Ranzen liegt, und bereits von Würmern zerlutscht, nur noch ein Schatten meiner eigenen Vergangenheit ist.
Der Bilger-Verlag hat schließlich ihr Buch herausgebracht. Unser Kontakt wurde leider etwas sporadisch, vor allem, weil sich die Autorin, so weit es eben geht, aus dem Netz verabschiedet hat. Dennoch muss von mir gesagt werden, dass sie die Erste der deutschsprachigen Autorinnen ist, die ich kenne. Dieses ganze “Weibergedöns”, das sonst so kursiert und geachtet wird, ist mir relativer Abfall, mir geistig keine Herausforderung. Das Groteske in Ursulas Arbeiten gehört mit zum Besten, der ich mich für einen Meister dieser Gattung halte, das man überhaupt finden kann. Ihre grösste Leistung liegt jedoch auf dem Gebiet der Kryptogeographie. Dort ist sie die Königin, die uneingeschränkte Herrscherin. Auf diesem Wege dümpelt mein gezückter Hut (selbstverständlich in einer Flasche) nach ihren Inseln.

Ursulas Kryptogeographie

Ein sehr dünner Faden ist übrig, Schall (Ausbreitung von Druck, Dichte, Temperatur, Geschwindigkeitsstörungen) vielleicht trägt er keinen Namen oder er heißt nur November oder das Ende des Jahres, die Ferne : ein Ruf, hinausgestolpert ohne Zutun nämlich gestoßen (es ist schon kalt, es ist Winter in allen Gefilden, Halkyone und ihr Gatte Keyx bereits in Eisvögel verwandelt) kein Ruf, den man der Nachtigall stielt, nur zwei Menschen sind alle Menschen, nur eine Insel ist ihr Bett und nur das Schweigen ist ihr Tod. Eines Tages geht jemand, geht irgendwohin, möglicherweise in ein anderes Land, um sich anzusehen, was es dort zu entdecken gibt (was ist das für ein Volk! ganz nach dem Herzen eines Bramarbas oder Holofernes!) oder aber (nicht geringer) jemand geht vor die Haustür und trifft dort einen Menschen, den er nie zuvor in seinem Leben gesehen hat, er gefällt ihm auf eine ganz bestimmte Art und sagt zu ihm “da bist du ja, laß uns nach Hause gehen” das Geräusch deiner Bewegung wenn du nicht mehr bei Sinnen bist, wenn du glaubst daß die Tore sich bald weit öffnen, große Tore, so groß wie hoch wie weit, da kommen wir her, aus dieser Erinnerung, alles explodierte zum ersten Mal und da kommen wir her doch alles explodiert zum ersten Mal, es entsteht der Vorhang mit eisigen Nüstern, der entsteht und noch viel mehr, mit eisigen Nüstern (das Pferd von Füssli entsteht) die Träume sind die Gattung, der Alptraum ist die Art, Flaubert war Mystiker, er glaubte an nichts, Maske Rose Münze Verbrechen Liebe Tanz Furor, im Traume den Schaden abzuwenden wiederholt man dreimal die berühmten sehr berühmten Worte Götz von Berlichingen mit dem Arse rasch dreimal, beim zweiten Mal mit Inversion und die Zauberinnen zeigen dem Hagel den nackten Hintern, der Hagel hört auf oder die Bleichweiber (es ist eine Ehrenstrafe das herablassen der Hose) und auf dem Hintern lassen sich die Frauen den Brotteig kneten, das nämlich ist der Liebeszauber, doch da ist etwas an den Büchern, die Traum sind, kurz : wenn man den Frosch nicht küßt, den Apfel nicht reibt, der Regenbogen : etwas zum ansehen, aber nicht zum befühlen (unter ihm) nichts als Gaukelei, vielleicht der letzte Ort.

Ich gehe wieder etwas in der Zeit zurück und beschäftige mich mit Erzählungen des 19. Jahrhunderts, die ich eventuelle auch in der Klangschmiede aufnehmen will. Da bin ich nun bei Der Marquise von O… gelandet, diesem “Grundstock für das Kunstjournal Phöbus” (1807). Allerdings findet sich das Motiv der Erzählung bereits in Michel de Montaignes “Essay über die Trunksucht” – 1588. Ein ähnliches Thema behandelt Cervantes in der Novelle “Die Macht des Blutes”. Doch sind das nur stoffliche Verwandtschaften, Kleist vertiefte die Problematik auf seine Weise.

11.35

Brief an Alban Nikolai Herbst.

Beginn des “Grand Accord”

Von den ältesten Skizzen 2008 in Winterthur

2010 noch an der “Sandsteinburg”

“Sandsteinburg” letzte Hand 2011

Maschinen-Testphase 2010

Die Sandsteinburg, der Abschluss

Zwei Dinge gibt es für mich heute zu vermerken. Gestern vor 203 Jahren wurde Edgar Poe in Boston geboren. Schmidt, der sich in vieles verkrankte, was der Gesellschaft im Großen und Ganzen zuwider war, mochte ihn wahrscheinlich wegen seiner stupenden Belesenheit, Baudelaire wegen seiner Necrophilie, die Surrealisten wegen des an einen Fluch gemahnenden Lebens, ich selbst mag ihn wegen allem. Bedenkt man, daß die Erzählungen, durch die man ihn heute nahezu überall kennt, nur einen kleinen Bruchteil seines Werkes ausmachen (mehrheitlich schrieb er Satiren und Grotesken), fragt man sich, was denn überhaupt von Poe gewusst werden kann. Vermutlich wurde er systematisch vergiftet, aus politischen Gründen. Das ist natürlich absurd in Anbetracht seines überhaupt unpolitischen Lebens – und daher wäre es beinahe folgerichtig.

Vielleicht hat es seine Gründe, warum ich mich heute durch einen Wust aus Notizen wühle (seit dem Umzug kam ich nicht mehr dazu und bin an sich ganz und gar mit anderen Dingen ausgelastet), um das Kerntyposkript für den nächsten Roman zu gliedern, für den ich den Arbeitstitel “Grand Accord” gewählt habe. Für das vor mir liegende Manöver habe ich mir eine neue Schreibmaschine bestellt, die allerdings noch nicht eingetroffen ist. Ich hoffe, sie hat den richtigen Ton.

tritt hinaus, Wirklichkeit ist das Ergebnis vermittelter Konstruktionsprozesse in ein Gegenteil (Isolation), vorbei an Behausungen aus Holz und Bambus, Chakren Ansanas, Apollon verwundet hier die Schlange Python, dem dichten Gewühl Schatten der Verfolger, die nun nicht mehr von mir lassen, der Verkehr und bunte Augen. Blicke und durch ein Durcheinander Verstrickungen wie diese, daß man mich anspricht, die schwarzen Löcher mit ihrer absolut verdichteten Materie, das genaue Gegenteil von Zeit, was es alles darüber zu sagen gäbe. Ich will es ihm gestatten, mir voranzugehen, sage nichts nicke nur und folge dem, der mit freiem Oberkörper auf einer Autorikscha, Rose Lilie Weinstock Pentagram, der große Architekt (der erwachte Mensch), hebt die Hand, die steif ist. Der Priester empfängt im liturgischen Gewand für Trauerfeiern auf dem Vorplatz der Kirche (denen rot ihr Blutkleid schallt), verkündet den gegen sie ergangenen Spruch, in einem Lederhandschuh steckt die Hand, begleitet die Todgeweihten in das mit schwarzen Tüchern ausgekleidete Schiff, die Totenmesse oder die Türen sind immer da, nur der Durchgang ist es nicht (die Leprakranken liegen auf der Erde, sie sind reine Attrappe), gab ihnen einen schwarzen Schleier und verabreichte ihnen einige Schaufeln Erde. Großartig gewundene Marmortreppen hinauf zu einer durch ein Messinggeländer eingefriedeten Brüstung. (Der kosmische Vogel : Pfau mit einem Gefieder aus 365 Farben). Drei byzantinische Türen, auf jeder prangte ein Doppeladler, die man aus Babylon kennt und die dann später die Palalaiologoi für sich benutzten, an jeder Seite hängt eine lange goldene Kordel herab, unten wie ein Rasierpinsel, durch welche Tür würden Sie gehen wollen? Die steife Hand, ob in diesem Leder auch wirklich eine Hand steckt? (Sylphide im Buschwerk von Arnheim), jeder Gegensatz drängt zu einem Ausgleich, mit der Drei, sozusagen mit den drei Türen wird die Trennung aufgehoben, das Eine wäre nie erkennbar geworden. Eine Entscheidung hat immer etwas Endgültiges, man denkt nur, man könne sie revidieren (die Entscheidung), aber dann : jegliche Literatur ist träumen jeglicher Traum ist Literatur, ich weiß, was sie sagen wollen, es ist nichts anderes wie der Wunsch, ein Buch wiederlesen zu wollen, das niemals geschrieben oder sich nach einem Menschen zu sehnen, den es niemals gab (sie sind alle versammelt, auch die zukünftigen), es gibt kein ungeschriebenes Buch, aber es gibt ungeöffnete Türen, mit Türen verhält es sich anders. Und er geht zur rechten äußeren Tür, öffnet sie und sagt “Kommen Sie” in das Geheimnis das nun folgt. Mit dem Schabernack drückt man die höchste Weisheit aus (Charles Lutwidge Dodgson, der ja Mathematiker war), eine Schrift (varnte diet), die Goliarden in Meigarto, eine Sprache und unzählige Pflanzen zu erfinden, die zwar allen ähneln aber auch weit davon entfernt sind, das Ganze dann innerhalb eines Kunsthandwerks liebevoll herausstellen, welchen Zweck könnte derjenige verfolgen? Im Mittelalter war das Fälschen eine wunderbare Begebenheit, die uns noch heute Fiktionen als Wahrheit (Charlemagne), oder aus Rache für die Verbannung des Vaters (Uranos) schnitt der jüngste der Titanen Chronos das Zeugungsglied (die Zeugng) ab und aus dem Blutstropfen entstanden die Erinnyen, wofür wir ja zuweilen dankbar zu sein scheinen, besser, denkt sich der gemeine Mensch, ist es, etwas falsches zu wissen, als gar nichts zu wissen. Das Symbolon besitzt immer Doppelcharakter (des Realen wie des Irrealen), symbolisch kann nur sein, was in einem auch das andere einschließt, dem Tarot dient hierfür die Karte des Gauklers, wie der zur Meisterschaft gelangte Mensch vor einem Tisch steht, ist er rund, bezeichnet er den Erdkreis, ist er rechteckig, birgt er die Zahl 4 der Materie, und in einem fröhlichen Spiel aus der Fülle seiner Möglichkeiten schöpft er die Bedeutung von nichts anderem, als daß zwar jeder Mensch die Welt, die er wahrnimmt, selbst erschafft, aber nur der etwas davon hat, der das auch erkennt. Die Welt besteht nur insofern wir sie in Symbolen denken und erfahren. Die Frage nach dem Warum ist wesentlicher als der Text selbst, die Geheimnisse ändern sich, nicht die Frage, die man sich stellt, während sich die Antworten der Mode angleichen. Erwachsensein ist nichts als die Vollendung der Verblendung und Stupidität unter der dann das Leiden zu ertragen ist. Sie behaupten also, wenn sich die Edamer Katze vom Schwanz angefangen in Luft auflöst und nur ihr dämliches Grinsen bleibt, ist das ein Dokument zur Erklärung der Welt. In der Tat, beinahe exakt ausgedrückt, bedenken Sie aber, daß dieses Grinsen keineswegs dämlich ist sondern eine unheimliche Wirkung erzielt, denken Sie an das typische Raubtiergebiß einer Katze und dahinein das verzerrte Grinsen, ein wirklich dämonischer Gedanke. Als nächstes denken Sie sich das Grinsen allein in der Luft.

Standort: 1996, auf dem Weg von Saarbrücken nach Verdun.

Der Aal zieht in die Wüste des Ozeans, die Sargassosee (Leptocephali) Larven in Form von Weidenblättern, die treiben an Europas Küsten verwandeln sich in drehrunde farblose Glasaale, die Aale in Brackwasser werden »Kriegsbutter und Kriegskaffee« (sie meinte Margarine und Caro) zu Männchen, die in Süßwasser zu goldgrünen Smaragdkäfern, übelriechend und giftig
Urin Menstrualblut Vaginalsekret Sperma Milch, die mit Zucker der Pflanze Uchchata, mit Chaba und Süßholzsaft (Der Lohn der Grausamkeit von William Hogarth)
in diese Milch die Hoden eines Widders, kochen Einreiben des Gliedes und der Hoden mit Nußbaumblätter, die Ruinenpflanze Efeu.
The Case for Spirit Photography (Conan Doyle war Mitglied des Crewe-Kreises)
Betrügerische Wirte müßen nach ihrem Tod in ihrer Kneipe als Poltergeist spuken Werwolf Alp und Trude Zaunreiterin Hagazussa, die vom Hag, Herbaria, die sagt
»Bei den Zauberfrauen sollst du nicht zärtlich schlafen, daß sie dich innig umarmt. Sie wünscht dir an, daß du weder zum Ding noch zum Königshof kommst, dir mundet kein Mahl nach Mannesfreude, du gehst schlafen voll Schmerz.« Der wilde Tanz heilt die Vergiftungserscheinungen, die der Biß der apulischen Erdspinne (Lycosa Tarantula) hervorgerufen hat kommen wir zum Geharnischten, zum wirklich großen Knall, der schon aus den Vergasern, den großen Flatulenzmaschinen säubert, nämlich den Kanal (die Harnwegsentzündung durch den gemahlenen Smaragdkäfer) das Schlauchgewirr
da brodelt es vor den Fenstern, mehr, weniger, vor allem aber immerdar, man schafft es kaum bis garnicht frische Luft zirkulieren zu lassen ersticken in der eigenen Akustik. Wenn ich nur atme nichts sage den Brustkorb flach halte mich nicht bewege, 25 Liter in der Minute Sauerstoff atme
aber spreche ich was kann ich dann sagen? In diesem Gift diesem schönen Gift wer nach dem dritten Schlag der Wachteglocke noch bei Spiel in Haus oder Schenke angetroffen wird, das war 1703 Domenico Parodi einem Bildhauer aus Genua der eine Antimon-Verbindung, der dieses Gift einatmete und starb, zerstückelte Drachen (das Rezept) giftige Schlangen kopulierende Paare Pelikane reiße die eigene Brust auf um mit dem eigenen Blut die Jungen zu füttern gekrönte Könige Königinnen reiben sich an hermaphroditischen Geschöpfen die auf Sonnenscheiben stehen oder auf Scheiterhaufen liegen Gift Krieg Mord und Inzest.

Standort: Ein Wandschrank in einem vergessenen Rasthaus an der Holländischen Grenze.

Sie sagt “Ba!”, spricht, mit Händen mehr, die Matte in der Ecke an, hebt das Fleischgewitter unzart in den Horizont, ich folge mit den Augen. “Ba!” schalmeits, das Urweib urlautet festgestampft auf dampfem Boden (Käulen statt Schmuck) sie steht da und sagt “Ba!” wie ein Kind, das zum erstenmal die Zunge lippt, das erste Wort des homo gartenbauikus, zeigt auf ihr Lager wie : Dein Weigern ist Dein Tod, im Dorf : Muttermörder ohne Anrecht auf Bestattung und Wiedergeburt in einen Sack gesteckt in den Fluß geworfen, auch sah ich Männer, deren Bauch aufgeschlitzt, ihr Gedärm die Wunde eines Baumes bedecken, den sie widerrechtlich fällen wollten, an dessen Stamm festgebunden, bis sie ihr Leben aushauchten, ich ein Mann in einer Gynaikokratie, nicht um zu zeugen war ich ausersehen, sondern zur Befriedigung der weiblichen Lust, die Weiber zeugten und gebaren aus sich selbst, die Idee der Befruchtung war ihnen fremd, zögernd bewege ich mich hin, wo sie mich haben will und dort schlägt sie mich nieder mithilfe der z(h)ornigen Schwielen ihrer Hand, grätscht sich taillen und teilnahmslos über den Gefällten, den Regen beginnend, der aus dem Urwald ihrer Möse schüttet, so erbärmlich der Gestank der wilden Jauche, daß mich Übelkeit umfängt, schnuppernd fällt sie sich auf die Knie, die Nüstern ein saugendes Organ, die rauhblaue Zunge leckt mich in eine empfindungslose Bereitschaft, Tollwut wuchtet sich auf mich und reitet ein Ackerpferd, ganz Veilchen und rot der Beckenschlag, ich lebte von Bett zu Bett in einer Zeit des Schlafes, der unteilbaren Begierde, der Lust Wünsche Vorhaben Illusionen, sie nahmen mich ja mit, als gälte es, Früchte zu pflücken (- Wo lebst du? – In Kellern – Ist das nicht sonderbar?) die Fantastereien purzelten wie ein sich entleerender Pilzekorb aus meiner Mundschlagader, fremdsternig, hier nicht zuhause, frei, in meinem überwältigenden Bedürfnis nach dem Ander=Part entdeckte ich Urtum, nichts mit Verstand, und sie bewegt sich doch, soviel kann ich dir ja schonmal sagen, oder anders. Wie ich meine Tage verbringe … lesend, an die Blätter gefesselt, jede Störung ist ein Schmerz in meiner Brust, der Wut entfacht und Abscheu.

Standort: Hardheim 1989, der Steinbruch, eine permanente, lang anhaltende Orgie (in diesem Jahr die dritte).

Schief läuft etwas hinaus, kommt wieder herein, die Tür angelt im Scharnier “was soll’s denn werden?” kommt nicht zu schlosse, weil der Widerstand ein alter Schuh – wo kommt er her ?  ein Eichen=Hörnchen hat ihn dahin gepeppelt – lebendig ist, was atmet oder zumindest stoffwechselt, immer im Kreise furcht, bis das Uhrwerk seine Zähne abgerieben hat, und dann, wie der Schuh im Türspalt, ohne Heben oder Senken des Odemkorbs, völlig zur Verwandlung bereit, herumliegt, mutterseelenallein. Kann nicht jemand die Türe schließen ?  reinraus was habe ich denn gemeinsam mit der Unglaublichkeit anderer ? meine Welt nehme ich alleine wahr, es gibt nur Ähnlichkeiten. Auf dem Boden rutscht es sich leicht, wenn noch etwas Sauce vom Mittagstisch läuft Aschenputtel feine Gerüche  auch kalt in den Abdrücken der Schuhsohlen verfangen. Der zwangsgepaarte Straßenstaub ist ein wirkliches Wunder, aber man muß schon ganz nahe mit der Nase über den Dielen schweben. Das Karnickel (oder ist es ein Hörnchen, ein Zierhase oder ein Wollknäuel) sagt : “Was ist denn jetzt mit der Tür?” die immer noch auf und zu, während ich nachsehen, ob sich die Erinnerung ganz da unten zu mir heraufwindet wenn ich mich hinlege und zur Decke aufsehe, eine strategische Position einnehme.

Standort: 1797, das Kampaner Tal.

Ein Spiel nur in der Spiel=Lunke, rotierende Stangen mit ‘Manneken Pis’ dran hinter dem Kachelofen, Geruch von friedlich ausgelaufenem Bier schlecht weggeputzt, das Licht im Spiegel oder im Fensterglas humpelt die Wirtin uns zu diensten, humpelt uns Geld zu wechseln, humpelt uns 1 neue Flasche + 1 neue Flasche in den Nebenraum (Schaumbart x Schaumbart laut juveniles Gedorf) pengt der Ball an die Kant Kantaten Kanten. Jetzt tickt die Tür geht auf und läuten alle Korken, jetzt sitzen wir bei Tisch jetzt jetzt und sprechen nichts Gehörtes. Im Erdenwall dort nebenan, dem Graben den wir schufen (Nacht für Nacht) mit Spaten Schaufeln Kufen. Erdschlitten und der Ostermann (fanden die Leiche einer Kickermaschine neben 1 leeren Haus, neben puzzelierten Scheiben) 1 trübes Bild Stangen und Federn, 1 zugehäuftes Äschchen, 1 Münzmonument, zwölf Bälle (für jeden Mond) Halb=Ball, Voll=Ball, Neu=Ball, gingen wieder rein, verplemperten die Zeit der Wirtin im Keller die ein Faß zapft, wir in der Stube Faßzapfen sammeln, Faßzapfen vorzeigen und aus der Flasche trinken, aufgespannt die Gesichter in den Scheiben, die wir meiden / reiben (die es in den Träumen treiben mit Spucke als Ersatz) die festgepint an Schaukelpferden hübsch und her recht vor zurück – verschwimmen. Mal Mond mal nicht mal Mond mal Licht mal völlig ist die Dunkelheit. Die Wirtin piepst aus einem Wangenloch, sie schlägt den Schaum mit einem Schläger wandwärts wo schon Kacheln quadern, Netz um Netz sich dadurch spinnt, daß sie nie trifft den Syphon. Eines Tages war der Kickertisch verschwunden.

Standort : Schwarzenhammer 1978, Gaststätte zum Egertal

Unser meubeliertes Appartement, viel Zement=Plüsch, nichts gehört uns hier (oder dir) nichts hört auf uns (oder dich) spricht mit uns persönlich, nichts hätte ich über dich, du Lust=Loch, zu sagen, wenn nicht hier auf dem Abort das erste vieler Bon Bons geschehen wäre, meine Hand Potzblitz so viel des saftigen Lebens gar nicht halten, fangen konnte, wie es sprang, über mich hinweg sprang, an den Kacheln klebte, rann rann, über die Finger rann, auf das Bodenplüsch regnete, das ich nach dem Baden zusammenknüllte und fickte wie nachts die Bettdecke das Kopfkissen fickte, weil mein rechter Arm noch einen Krampf bekam bevor ich kam. Die junge Frau, die mit meinem Vater jeden Abend im Schlafraum verschwand, ich auf der Couch vernahm das Röhren der Hirsche, das Zwitschern der Vögel, das Kopfkissen kiss kiss, hatte schöne schwarze Netzstrümpfe, die ich heimlich heimelig in dir Lust=Loch trug, mein Arm die neue Belastung herrlich fand, und eines Tages (in der Nacht des Tages) schlug ich die Augen wach=los auf, die Blase drückte mich, ich blies ich blies die Lichter an, zählte auf dem Boden Höcker um Höcker, erblickte Nackte um Nackte, zwischen denen ich wandelte in einem Fleisch=Meer, sog den Schweiß des femininen Stalls, der Zuchtstuten Zunder für immer in mein Gedächtnis.


Standort : Selb 1981, schräg gegenüber vom Bahnhof, im Haus begegnet man nie einem Menschen.

Blau im samt, Bett=dacht, beturtelt (schildkrötisiert), den Weg hinauf gerumpelt worden, weil der Schlaf so besser kann, der schöne Mittag sonnebestrahlt, das holde Rauschen zweigbespielt. Ich kenn mich von Bildern dieser Zeit. Die Mütter pumpen Milch mit ihren Händen aus den Brüsten, stehen um den großen Bottich barbebust, daneben Barbecue, daneben bar die Flaschen, geschützt mit eisigen Würfeln in Plastikeimern (schon Plastikeimer!) pumpen Milch und baden dann die Kinderchen darin herum. Genügt das schwere Naß noch nicht, wird Buttermilch geholt vom Bau=Herrn rechts ums Eck, der hält der Kühe viele, mit Butter seifen sie die Haut, die kleinen Glanz und speckig. Gerauchter Duft, ein Geist des Fleisches zieht der Nüstern Lust herbei, der Speichel lost und weckt die Zungen, bald der Zähne Speis ist Brei. Kanönchen=Böhnchen, Schlacht um Schlacht noch nicht, noch sind die Kinderchen nicht satt, noch flutschen sie auf Mutter=Butter und grinsen alle Welt herbei. Seht seht, das ist doch sehenswert wie sie ihr Badewasser schlürfen und wie sie dann (kommt ein Schrapnell) nicht ganz zerschnitten werden. Es riecht so duft, es riecht so sanft nach Senf und Gas ist unsre Erde auch.

Standort : Passchendaele 1914, Westflandern, auf einer Waldlichtung

… rasch rasch die Über=raschung, schneller schneller ge=schnellt, mach auf, was ist da drin, der meubelierte Herr “das gibt’s doch nicht”, Spiel des Schicksals, rot (oder) rot (oder) die Kiste (es sind immer noch Kisten, Fässer) knarr knarr geht auf, überhäuft der Augen reifen Schauder mit Kinkerlitz der größer mästet als in der Kiste Innenseite Platz gewesen wäre. Ein Trost (wie tröstet man?) – die Wolke zaudert nieder, interrupt pausierend, wenn dann rasch rasch die Über=raschung makroform gereicht. So geschah’s im Keller (ich schwör’s) als ich noch jung und bloß da stand, um von den Kirschen zu stehlen, die Steine zu spucken (vielleicht weil sie so süß auch) vielleicht weil sie so menschensüß. Im Regal (die Regel) : was Du köpfst – und sei es noch so groß – verzehre, trinke aus dem Hals das sprudelnde Sirup, den eingemachten Saft … rasch rasch : es rasch=schellen die Hände am Klavier (Ding Dong) es läutet wenn das Weck=Glas fällt, zerbricht, es weckt die jetzt schon schlafen sind, die jetzt schon liegen, schlafen wollen (kommt auf die Uhrzeit an, ein Jeder hat sie an der Hand, doch in der Hand sie niemand) fand. Der elende Fant steht schlemmend, hemdlos, hemmungslos vor Truhe und Regal, er reckt sich nicht, Glas regt sich nicht und alle schlafen weiter oder ein.


Standort : Kaiserhammer 1977, Schulstraße, dort im Keller.

Tags, vor mir : 1 Gutschein für eine Allgäuer Brauer-Mahlzeit, einmalig für das ausgewiesene Tagesgericht + ein kleines Allgäuer Brauhaus Bier zum Jubiläumspreis von 6 Euro. Wenn man hingeht, gerät man in eine Schnellküche, in einen Bauernaufstand des Brotes, der Gerste. Lange dauern Worte, wie lange können sie bleiben ? haben sie Malsachen dabei ? einen Schlafanzug ? Die Stimmung ein Brüten. Sehr gerne würde ich mir begegnen wollen, zufällig natürlich, straß=ecks, dunkeltrüb (eine sich verjüngende Gasse zweigt ab). „Hör mal…“ – „Du weißt auch nichts, sei start!“ Borges ist sich begegnet in los libros y las noches von 1999. Der Film steckt mir im Videorekorder, der noch bei meinem Gerümpel in der Schweiz liegt, die Hülle habe ich hier, im Keller, im Restezuber. Beinahe wäre ich nach Buenos Aires gegangen, aber das hätte mir genausowenig eingebracht wie damals in Mexiko. Oder Paz’ Suche nach einer Mitte, die schwer zu finden, schwer zu halten ist. Im Grunde habe ich es versucht, sage ich mir. Ich bin daran interessiert, mich aufzulösen, mich hinfortzuschwingen, aber nirgendwo steht der Horst.
Als es noch die Erde gab und nicht das Produkt der Kunst (Kunstprodukt und Kunstwerk sind nicht identisch) als vor 6333 Jahren die letzten Traktoren in den Scheunen standen, ihnen stellt man nicht einfach Milch hin, damit sie zu schnurren beginnen, da geschah dies : süßes Geflecht deiner äußeren Rinde / vom Mond beschienen Tannin / die lockere Hand fällt der Rebe zum Trotz wurzelwärts. Von der Durach ins Schwarze Meer über Weidach – Iller – Donau, diesen Weg gingen wir heute nicht, die alten Traktoren wurden gebaut als es noch Land gab, sie sind ähnlich wie das Pferd an den Kräutern interessiert.

Standort : Kempten 2011, Kemptener Wald

Am 7. Februar berichtete ich aus dem Fichtelgebirge. Es war für mich eine etwas merkwürdige Situation gewesen, die ich hier nicht noch einmal ausweiten kann. Nachzulesen ist das unter dem Label geisterreisen, Making Of A Poet. Das Fichtelgebirge ist für mich ein Schlund, der gleichzeitig nach Avalon, aber auch direkt in die Hölle führt.

Bereits am 21. des Monats war der Guckkasten produziert und erschien in der Taberna Kritika als Download und auf CD. Im Gegensatz zu Der Regenschirm, dessen Produktion uns bereits leicht an die Grenzen brachte, fiel der Guckkasten parallel mit dem Umbau des Studios zusammen und war dennoch schneller realisiert. Während Der Regenschirm jedoch noch auf sein Erscheinen als CD lauert, war der Guckkasten dank Hartmut Abendschein sofort lieferbar.

Am 10. April gings endlich nach Bargfeld. Neben einigen wissenschaftlichen Arbeiten über Schmidts Werk, brachten wir auch einen Sack Bargfelder Kartoffeln mit zurück. Danach hatte ich das erste Fastenerlebnis meines Lebens und fand heraus, dass dies nun gar nichts für mich ist.

Der Juni stand ganz im Zeichen zu den Aufnahmen für das Hörspiel Der Regenschirm. Wir hatten erstmals eine grosse Sprecherriege.
Ein kleiner Spass war meine Tortenfresserei, sozusagen ein Zyklus. Teil 2. Teil 3. Teil 4. Teil 5.
Auch in diesem Monat begann Markus A. Hediger einige Erzählungen von mir ins Portugiesische zu übersetzen.
Derweil übernimmt Leolina die Aufnahmeregie für Der Regenschirm alleine.

Michael Perkampus’ Sprache ist dreckig. An ihr klebt der Dreck der Erde. Für Perkampus ist Erde Sprache und umgekehrt. Bei ihm ist selbst ein Erdbeben in der Lage, als Liebesakt durchzugehen. Sprache, und mit ihr das, was wir Leben nennen, wächst bei ihm aus dem Boden – es ist der Boden, der lebt.

- Markus Hediger, Avenida Perdida


Einer der grössten Flops des Jahres war dann nicht die Präsentation Der Regenschirm, sondern das geplante Hörbuch mit Guido Rohm, der uns zusammen mit seinem Anhang in der Klangschmiede besuchte. Zunächst wollten wir ihn für die erste Folge der “Reihe Sonor” sprechen lassen, dann sollte das Hörbuch bei den Kulturmaschinen erscheinen. Es ging hin und her, am Ende haben wir einen Haufen Geld in den Sand gesetzt und nichts wurde daraus.
Im August reisten wir nach Berlin, um uns mit Simone Barrientos und Leander Sukov zu treffen. Wir waren zum Essen eingeladen.

Arno wird die dritte Katze.

Im September war es dann soweit, die Sandsteinburg, dieser gewaltige, ozeanische Roman, war abgeschlossen.
Im Kryptoporticus ging ich gleich zur “Hundertprosa” über, aber immer mehr wurde mir klar, dass ich mit meinem Weblog die Leser überfordere. Also zog ich mich (wieder einmal) zurück. es war aber auch eine schöpferische Pause für mich, denn was sollte nach einem Pfund wie der Sandsteinburg folgen? Ich wusste es: nachdem ich Grenzen ausgelotet hatte wie kaum ein mir bekannter Autor – und nachdem mir klar wurde, dass ein Dichter mit meinem Anspruch an die Sprache in diesem merkwürdig verkommenen Land kaum etwas bewegen wird, entdeckte ich den Spass. Und der lässt sich ja ins Unendliche treiben.

So sei es. Ich wünsche allen alles Gute.

Daraus verstehst du, dass die 1 keine Zahl, sondern es ist eine Gebärerin, Anfang und Fundament aller anderen Zahlen.

C.G. Jung macht einen Unterschied zwischen dem unzählbaren einen und der zählbaren 1. Nach seiner Ansicht ist die 2 die erste Zahl, weil mit ihr das Zählen beginnt. Mit der 2 tritt neben das eine ein anderes. Man kann auch weiter gehen und sagen: ohne dieses andere gibt es das eine gar nicht. Für die griechischen Philosophen war das eine männlich, da es als “Vater” alles Seiende erzeugte. Die Ähnlichkeit der Ziffer 1 mit dem Buchstaben P, der sowohl als Abkürzung für Priapus (lat. männliches Glied) als auch für das gleichbedeutende griechische Wort Phallos steht, wird als Rechtfertigung dieser Auffassung aufgeführt. Die ursprüngliche Vorstellung von der 1 als einer doppelgeschlechtlichen Zahl findet sich in der Tarotkarte DER MAGIER, dem die 1 zugeordnet ist. Diese Karte zeigt einen Jahrmarktszauberer, der in seinen Händen einen Stab hält. Auf dem Tisch vor ihm liegen Kelch, Messer und Münzen. Sein Hut hat die Form der Lemniskate, die in der Gestalt der liegenden 8 in der Mathematik als Zeichen der Unendlichkeit benutzt wird. Dieses Symbol stellt das eine dar, aus dem an dem Kreuzpunkt der Linien die 1 entsteht. Der Stab steht für das Männliche, der Kelch für das Weibliche. Ihre Vereinigung symbolisiert das Messer.

Doch warum reisen wir? Warum ist die Bewegung die eigentliche Dominante? Die abstrakte Antwort lautet: um die Fülle zu erreichen, um die Leere unmöglich zu machen.

Im Grunde kann man die Die Gasse der sprechenden Häuser und Little Creek weder dem Heftroman noch dem Groschenroman zuordnen. Es muss aber gesagt werden, dass ein Gespräch zwischen Hediger und Perkampus zu dem führte, was man vielleicht als Blogroman identifizieren kann. Der kostet nicht nur wenig, der kostet gar nichts. Aber das wichtigste: er hat auf nichts Rücksicht zu nehmen und macht einfach nur Spass.