Die Veranda » kleine knueller

Untergang

Susanna — Thu, 14 Jan 2010 11:50:20 +0000

Untergang:

Subway to Heaven

Der Chronist dieses Untergangs geht nicht den Highway to Hell. Warum sollte er? Der Highway ist überlaufen, sich der Menge in den Weg stellen Unsinn. Sie bedarf der Läuterung, einer Selbsterziehung unfähig und unfähig, erzogen werden.

Der Chronist neigt sich. Er ist geneigt, sich zu beugen. Wie der Wind über das Gras hinwegfegt, so will der Chronist das Gras sein. Aus Liebe. Auf den Müll geworfen, verrottet, eingesunken in die Erde, aus der er kam. Die geheimen Wege sind unterirdisch. Erst, wenn die Lagen vertauscht, die Rotte seltsam im Geruch, schillernd in Farbe, dem Leben verlockend weit entfernt, beginnt der Weg. SuB. Der Anfang. Das Kreissen. Die letzten Dinge, die Ersten. Durch die innersten Feuer, durch den Grund des Meeres der Antipoden. Himmel sind stets auf der anderen Seite. Ihnen bückt man sich zu. Sie empfangen den Ungeborenen mit einem Kuss. Aleph. Betanien. Alphabetanisiert werde ich sein in den Armen der Neuen Frau. Mich in das Fell des neuen Mannes hängen. Beider Augapfel in den Windeln der Dea Matuta. Die Welt wird auf dem Kopf stehen. Anders ist der Untergang nicht zu haben.

Begleitet mich ein Stück. Es ist auch Euer Weg. Unruhig ist unser Herz. Bis es Ruhe findet.

Vielfältig ist der Untergang.

Unzählig in den Schoß den Frau, unvordenklich der Sonne Eintauchen in das Meer. Das Reich der Zahlen und Figuren in jedem Einzelnen wie er dahinfährt. Mühsam rekonstruiert neu in Kinderköpfen. Das Jahr wie es sich in den Winter kehrt, als gäbe es kein zurück. Der Tag, der keinem gewiß ist. Familien, die sich selbst überleben, trotzig im Blut, aber vergessen im Bild. Staaten, die man auch hätte ausdenken können. Gestirne, die verschwinden. Mauern unter dem Gras. Statuen tief im Sand. Gewissheiten, die noch belächelt werden.

Wir erzählen vom Untergang. Es bleibt nichts. Wir malen das Nichts. Aus den Erinnerungen nehmen wir Farben und Pinselhaar. Wie sie glühen!

Sie sind so glühend wie die Erzählungen, die wir davon geben. Denkt ihr wirklich, sie stimmten? Narren. Auch ihr seid ausgedacht. Schon über den Übernächsten wissen wir nicht, ob er existiert. Den wir greifen, nehmen wir in uns auf. Während wir wachsen, ziehen uns unsere Wurzeln zurück. Gegen den Sog leben wir. Bis die Kraft sich verbraucht hat. Tang und Algen ziehen dann in uns ein. Ununterscheidbares Los. Alle Himmel sind gleich. Gleich im Ununterschiedenen. Alles bäumt sich dagegen auf. Aber es ist doch Eines.

Dies ist die Lehre des Untergangs.

Im Rückspiegel: Brunchen mit der Feder (20. 02. 2009)

Eine alte dame geht aus

Michael Perkampus — Mon, 11 Jan 2010 23:10:33 +0000

Manchmal stellte sie das radio an. Es kam ihr dann so vor, als wäre jemand bei ihr im raum und spräche sie an. Antworten müßte sie ja nicht, aber sie tat es trotzdem. Oft sagte sie: „Ihnen auch!“ oder: „Das haben sie wieder einmal fein ausgedrückt!“
Sie ging in der ganzen wohnung umher und betrachtete die wände. Die figuren auf machen regalen, die teller in der vitrine. Manchmal gab es im radio ein lied, das sie kannte. Das akkustische fenster, das sie davon überzeugte, daß es eine welt außerhalb ihrer küche gab. Lange war sie nicht mehr raus gekommen, woher sollte sie wissen, ob die straße vor ihrer haustüre überhaupt noch existierte? Vielleicht war da schon längst eine autobahn entstanden. Sie hätte televisionieren können, damit kannte sie sich allerdings nicht besonders gut aus; sie wußte nicht, wie man zuschaut und deshalb gab es für sie nie ein bild, dem sie folgen hätte können.
Das radio war die lebhaftigkeit in person, darin war die ganze welt vertreten, sogar das weiße rauschen, das sie sich manchmal ebenfalls einstellte. Und heute, heute wollte sie wieder einmal ausgehen. Dafür hatte sie ihr einziges bestes kleid im bügelofen bügeln lassen.
Manchmal aber wollte sie stille. Es kam ihr dann so vor, als sei sie die letzte überlebende eines großen irrtums. Dann sagte sie in die stille hinein: „Ich habe es schließlich gewußt!“ oder: „Es ist schon merkwürdig!“ In der stille hörte sie den boden an manchen stellen knarzen. Ab und zu, wenn ihr danach war, küßte sie eine der wände, anstatt sie nur anzusehen, die figuren in manchen regalen. Jetzt aber nahm sie ihr kleid, zog es an und auch ihre einzigen besten schuhe, die sie hatte, vergas sie nicht, bevor sie sich ins bett legte. Im radio lief ein altes lied.

Im Rückspiegel: Leuchtspur vom Januar 09 (17. 01. 2009)

Vor uns die sintflut

Michael Perkampus — Thu, 07 Jan 2010 11:15:00 +0000

Ich ging aus der wohnung. Vor der tür entdeckte ich minka, die irgendjemand mit ihren zöpfen am eisengeländer festgebunden hatte. In gebückter haltung, wie es ihre fessel nur zuließ, versuchte sie mit den händen über ihrem kopf, den knoten zu lösen. Sie konnte sich nicht zu boden fallen lassen, obwohl ihre knie ihr immer wieder diesen befehl zu geben schienen, aber sich auch nicht strecken, was den reflex erklären würde, der ständig dahingehend in sie fuhr, daß ihre kopfhaut schmerzlich reißaus zu nehmen trachtete, es aber, wie sie selbst nicht, für unmöglich befand. So hing sie da vor den rostigen streben.
»Machst du mich los?« fragte sie manierlich, obwohl ich doch nur da stand und glotzte.
»Ich glaube nicht, daß ich das kann. Jemand muß dich losschneiden.«
»Ist mir egal, dann schneid mich eben los!«
Wie sollte ich ihr beibringen, daß mir gefiel, wie sie da an dem geländer angebracht war. Außerdem könnte derjenige, der sie in diese ästhetische figur gebracht hatte ja wütend werden, wenn man sein werk zerstörte. Ich sah mir ihre zöpfe genauer an. Da war nichts zu machen, man benötigte wirklich eine schere, so fest waren die beiden stränge ineinandergezurrt. Ich dachte mir, wenn man ihr jetzt die hose runterzöge, könnte man ihren hintern und den rest ohne komplikationen untersuchen. Das dumme war nur, daß jederzeit jemand hätte auftauchen können, dem das ganze nicht gefiel. So eine art spielverderber.
»Was bekomme ich dafür wenn ich dich losmache?«

Im Rückspiegel: Leuchtspur vom Januar 09 (17. 01. 2009)

Garaus

Michael Perkampus — Sun, 03 Jan 2010 09:27:00 +0000

Natürlich konnte die steinbüste bei starker gefühlsschwankung auch von selbst zum, nunja, sagen wir, leben erwachen, ganz ohne diese kräuter, die man zu einem sud rührt, um sie dem zu begeisternden überzuschütten. Aber da waren ein paar dinge zu beachten, die gewöhnlich nur in außergewöhnlichen fällen herbeigeführt werden konnten. Und was hatte man denn auch davon? – Aber ja, die büste konnte sprechen und gute ratschläge erteilen, aber sie war doch auch an den gebunden, der sie besaß. Einem anderen würde sie lauter lügen erzählt haben.
Hatte man die notwendigen kräuter nicht parat, benötigte man zu allererst ein opfer, ein symbolträchtiges tier, das allerdings nie und nimmer eine katze sein durfte. Auch ein alberner fisch oder ein vogel hätten am ende nichts gebracht. Besser waren da lamm, reh, oder wer darauf bestand: fasan.
Zugegeben, diese opfer sind notgedrungen, auch wenn das ganze viehzeug adliger abkunft ist; man wird jedoch nicht wegen mordes verhaftet, wenn man ein huhn köpft oder von mir aus den hasen balgt. Schnappt man sich hingegen eine verlassene jungfrau, die gerade im schmerz darnieder liegt (ich denke da an den bauernschrank aus dem 18. Jahrhundert, der einen jungen mann zeigt, der sein mädchen in ländlicher tracht verläßt, um im orient auf abenteuer zu ziehen – ich hätte da zumindest auf die rückseite das wimmernde weib gezeichnet – , ihr antlitz wie parischer marmor, die zähne nicht weniger marmorum), bekommt man die ganze magie des unheils aufgeladen. Da mag man das blut, säuselnd dampfend, in seinem besten pokal transportieren und über das steintlitz der büste rinnen lassen, so voller verklärter augen der blick, sprich schon, oh sprich mich an, sprich oh zu mir, und die büste spricht dann auch, ganz ohne kräuter, aber sie spricht, was willst du wissen, sie spricht, nun sag mir die zukunft voraus, sie spricht, du hast dir soeben den garaus gemacht.

Aus allem tiefen schlaf

Michael Perkampus — Sat, 02 Jan 2010 15:08:00 +0000

Aus allem tiefen schlaf kommt regen, der das bettzeug feuchtet, von unter dem bett hochdrängt, von unter dem ich drückt, die splitter findet, sie entfernt, eine fuge, die kunst der fuge, eine fuge entsteht, auch ein choral, wache, also w-aa-che, ces bis f, komische quarte, diabolus in musica, bewegungs- und dialogszenen, grundelemente des dramas, das whisperherz, ein orakel, genauer – ein grau pulsierendes herz in einer goldenen kammer in einer blau luminierten flüssigkeit schwimmend, so groß wie eine faust, so grau wie aus allem tiefen schlaf kommt regen, so grau wie das bettzeug feuchtet, so grau unter dem bett.

Niemals war hier eine stadt

Michael Perkampus — Fri, 01 Jan 2010 22:29:00 +0000

Es regnete. Schon war er aus dem bett und stand vor dem fenster. Einen vorteil hatte das zimmer da unten. Man konnte durchs fenster raus und rein wie man wollte, kam also gleich zu der breiten treppe, die unten vom garten nach oben zur straße führte. Wenn er den schlüssel vergas, konnte er das gekippte fenster aushaken. Jetzt ging er hinaus um zu duschen. Natürlich hätte er auch unten im fluß baden können, aber das wasser stank abscheulich, es hätte ihn wahrscheinlich nicht saubergemacht.
Die schlafenden vögel wurden naß, aber er sah sie nicht, weil sie einfach weiterschliefen und sich nichts daraus machten.
Er stand auf der nächtlichen straße und wurde jetzt auch naß. Er hatte nur eine kernseife bei sich und begann, sich mit ihr abzureiben. Ab und zu blickte er zum haus, ob sich auch ja nichts rührte. Feine nadelstreifen in der nacht, schmierseife, die an seinen füßen vorbei hinab trottete. Tatsächlich rührte sich nichts im haus, aber weiter unten, wo die straße mitsamt der schmierseife in die langgezogene dorfstraße mündete, hörte er ein geräusch. Nur leise drang es durch den perkussiven klang des regens, aber es war eindeutig eine menschliche stimme. Nun würde man ihn hier gesehen haben, bliebe er stehen und gaffte, also zog er sich in seine kammer zurück, trocknete sich ab und dachte an das jauchzen, denn das glaubte er, war es gewesen. Da mochte sich noch jemand über den regen gefreut haben.
An manchen tagen spielten kinder im staub und blickten den fuhrwerken entgegen, die in die stadt einrollten. Sie spielten, daß sie einen schatz fänden, sie spielten aber auch, daß sie diese straße bauten, daß man ihnen dafür dankte, weil die händler ihre ware schneller liefern konnten. Wenn es regnete, führte die straße, die nicht viel mehr als eine piste war, direkt in das gesammelte wasser hinein, so als läge auf dem grunde in diesem zeitweiligen see ein geheimnisvoller ort, der unbedingt verborgen werden musste. Die kinder dachten sich dann abenteuer aus, mit sonderbaren geschöpfen, die dort hausten. Das taten sie während der regen fiel und sie spielten. Die kutschen lagerten an den streckenposten und alle warteten. Die kinder warteten nicht, sie träumten. Obwohl sie träumten, kam ein neuer tag, an dem ihre eigenen kinder dort spielten, wo nun teermaschinen und walzen die erde erstickten. Nachdem die bauarbeiter ihre maschinen ausgestellt hatten und nach hause gegangen waren, spielten die kinder, daß sie nun die straße planierten und den kochenden teer verteilten. Sie spielten, daß es gar keine baumaschinen mehr wären sondern raumfahrzeuge. Wenn es regnete, dann roch es komisch. Es roch nach bitterer hitze, ölige tropfen rannen von den dächern der fahrzeuge. Die arbeiter warteten in ihrer halle, bis der regen nachgelassen hatte. Die kinder warteten nicht, sie träumten. Und während sie träumten, zog ein neuer tag herauf, und ihre kinder spielten am straßenrand.
Wenn er da jetzt hinginge und nachsähe, könnte auch er von dem träumen, was einst war. Er stand auf der dorfstraße und erblickte nichts als regen. Es war nacht und jemand kam ihm aus dem dunst entgegen.
»Wo ist die stadt?« fragte er den fremden, denn er sah die häuser nicht.
»Die stadt? Niemals war hier eine stadt«, antwortete der fremde.

Antic soccer

Michael Perkampus — Wed, 30 Dec 2009 19:15:00 +0000

Erst klirrte es im untergeschoss bei den wilferds, aber der ball muss dabei am fensterkreuz abgeprallt und zurück ins getümmel gesprungen sein, denn wenn die da draußen nicht zwei bälle in ihrer mangel hatten, was vorkam, hätte es nicht kurz darauf (und ich weiß nicht mehr, wie viel zeit wirklich vergangen ist), auch bei uns einschlagen können. Ich betrachtete den speckigen lederbatzen, der sich nicht aus dem scherbenregen befreit hatte, will heißen, der gespickt mit kristallsplittern auf unserem besten teppich saß, und schnappte ihn mir, bevor die tür aufgehen und (was war das) ich mich, als hätte ich den ball höchstselbst durch unser fenster geschossen, als einen verantwortlichen rede und antwort stehen sähe. Sie, die dann doch die tür zu mir fand, verschönte das läuten und klopfen und gröhlen, das anschließende hämmern mit der faust, sowie weiteres klirren, als die meute auf der straße versuchte, ins haus zu gelangen. Erstens, um uns zu töten, zweitens, um sich den ball wieder zu holen.

Schwerkraft zum halben preis

Michael Perkampus — Mon, 28 Dec 2009 00:16:00 +0000

Nebenan, beinahe in der hinterstube, so aber doch noch im wintergarten, verkaufte frau emsrente schwerkraft zum halben preis. Es ist da in den letzten jahren gehörig etwas ins schwanken geraten, und da man zu keinem zeitpunkt wusste, was schwerkraft überhaupt ist, wusste freilich auch niemand, wie man ihr fehlen kompensieren sollte. Aber frau emsrente hatte einen schwerkraftmixer, eigentlich ein zylindrisches haushaltsgerät, das von außen liegenden solarringen umschlossen wurde, und auf deren innenseite eine mit sauerstoff gefüllte biosphäre angelegt war.
Man kaufte emsrentes schwerkraft, wenn man etwas im umland spazieren gehen wollte.

Olga und der ring

Michael Perkampus — Sat, 26 Dec 2009 23:14:00 +0000

Olga öffnete die tür und fand einen ring. Natürlich, wird jetzt jeder sagen, natürlich fand sie einen ring, das hier ist ein märchen, und da findet irgendjemand, der dann vielleicht auch noch die hauptfigur ist (oder mit ihr in direktem kontakt steht), sogar ihr gegenspieler sein mag, immer einen ring oder ein ein anderes artefakt (sogar eine schlafmütze könnte möglich sein).
Und trotzdem hatte es etwas besonderes mit diesem ring auf sich: er war nämlich gewöhnlich.