Miniaturen

Unser natürliches Handeln ist es, zu überleben, an 
Eine Schnittstelle gekoppelt, die Vogelschreie
Durch die Adern gedrückt, allein durch die Wellenbewegung
Einer überschwappenden Lauchcremesuppe,
Ausgelöst von einem Hustenanfall der Person

Dort am Fenster. Die Brocken verändern sich,
Wechseln die Garderobe in den Fluten der
Zwiebelmaische, die neue Situation wie die
In einem Stummfilm erkannt, Klappe und Text
Auf einem Schafott (dem kleinen).

Das Gebilde bewegt sich unruhig umher, ein
Pilot unter den uneindeutigen Aussagen, die
Zu treffen sind, sobald sich der Meißel wieder
Aufwärts bewegt, ein Pendel, das er nicht ist,
Gekleidet wie ein Stahlhammer, mit dem Wort,

Das ihn definiert. Das Erschauern läuft den
Klettverschluß entlang, entlädt sich wie ein
Ganz und gar geharnischtes Schweineschwänzchen,
Überwältigt von Lobpreisungen und rotziger Spucke,
Die einen Namen an der Fensterscheibe hinterläßt.

Call me Ishmael.

 Natürlich hatten wir solche Bedenken nicht
erst, sie standen uns zu, eins zu eins, immerhin
aber geteilt.

Wäre es ernst geworden, hätten wir die Fäden
verbrannt. Um sicher zu gehen, war die 
Nachfrage groß.

	"hätten wir wirklich alles dafür
	getan und nichts dagegen unternommen?"

Am nächsten Tag sendeten sie ihr Votum mit
der Postkutsche aus, die üblichen Enthaltungen
aber fehlten. Genau aus diesem Grunde lagen wir
in diesem Zimmer herum, warteten auf das Erscheinen
der großen rechteckigen Tafel, die uns
Befehle abverlangte.

Derweil spielte sie mit dem Ball. Das tat sie mit 
einer Geschicklichkeit, die abgeschaut aber 
originell wirkte. Gekühlter Pansen für die Hunde
Schar, Wasser aus den vergessen geglaubten Quellen,
wissenschaftlich bestätigt. Es ließ sich indes
nicht vermeiden, dass dort Gräber wuchsen, die 
einem das leben unerträglich machten. Gemäht 
wirkten sie nüchtern, ließ man sie jedoch wachsen,
wie sie wollten, frei, Freiheit, von allem etwas,
kam man der Sache kaum noch hinterher, ob man sie
nun erfand oder nicht. Man hatte das Nachsehen, was
selbstverständlich der Perspektive kaum gerecht wurde.

Zog sie jedoch ihr Kleid aus, so
bestand der Protest nur aus Porzellan, war
also bekömmlicher abzuwickeln als jemals zuvor. So
hielten wir es und schlichen uns davon, mit der
Sinnlosigkeit wäre es sonst nichts geworden.

In die Dunkelheit hinaus zieht ein Rächer in Rot
Kein Ziel trägt er am Leibe, kein Auge spricht ihn an
Gestern saß er ruhig neben seiner Leiche
Verwechselte die Fäden, die zu ziehen er sich vorgenommen
Denen zu folgen er sich aufgerafft, weg von seinem Mund
Der blaue Gewitter verbirgt

In den Fenstern spiegelt sich das Gegenüber
Einer bereits geschehenen Handlung
Entkernt ihrer heiteren Frucht
Siege fallen wie Siege fallen und Verluste
werden aufgeräumt in Tresore, in Vitrinen
Stuhlbeine vergehen sich an der Schlafenden
Die Tür ist wieder angelehnt

Unter dem finstren Sonnenstrahl gelegen
Wogt das schwache Gold, ein Mensch wirds wägen
Um schwarzen Tinnef zu erstehn. Die Regeln
Kennen ihren Schöpfer, falten Fallen, stricken vor.
Der Henker stirbt, der Tod kennt seinen Namen.

Hinaus will das Licht nach getaner Arbeit,
In das vergnügen der großen Sehnsüchte flirren -
	Im Raum hinterlassen Spiegelfragmente
	Das Abbild möblierter Schatten,
	Umrisse schlafender Erinnerungen -
Um sich zu versichern,
Das Publikum des Nachthimmels
Möge eingetroffen sein,
Verlöschend, geboren, durch die Zeit sickernd.
Der Henker stirbt, der Tod kennt seinen Namen.

möglichst wenig Witterung, hinausfinstern,
endlosschleifen hinterlassen,
barfuß durch den Schnee spuren,
die planta pedis wieder zurück

(diebische Freude über Verwunderung, die man nie beweisen kann)
– Wie war der Cunnilingus?

Moskenstraumen lässt das Schiff
zerbersten an den angehäuften Scherben,
die Rauschbeere gefüllt mit einer Fleisch-Farce,
die wir durch den Refraktor betrachten konnten,
am westlichen Rand
(ein Baum)
mehr oder weniger als ein Baum,
am östlichen Weltrand ein Turm,
dessen bloße Architektur bereits bösartig ist,
der Archimimus schreitet neben

der kupplerischen Zofe unter

Charlatanen, Dieben, Trunkenen,
Sklaven, Köchen, Matrosen, Hirten,
Schulmeistern, Soldaten, Mautnern,
Schankwirten, Winzern, Lumpenhändlern,
Seilern, Hetären, Hebammen und Flötenspielern.

Göttin, dass du Zuschauerin bist
in all der Mädchen Augen
und bereits dann,

wenn die Mutter den nackten Sohn betrachtet –
und anders als der Samenjockl ist er es, den sie selbst gebar

möglichst wenig Witterung,
die Nahrung ist nie näher dem Ambrosia
als beim Nagen an der Brust, wenn
noch am Körper ich dir verwandt
dann später ich die Haut dir leihe,
das Es im Spiel der Rollen,
das Es im Spiel der Lebensklammer, zwischen
rosafarbenen Industrieabfällen und himmelblauen
Werkzeugkisten, die Wunderkraft des Amarant
(die Ehrenstrafe)
das Hinablassen der Hose vor den Voyeurinnen
(der Liebeszauber)

Sie ließen sich auf den Hintern Brotteig kneten
und gaben mir zu essen, das Brot
als Substitut der konzentrierten Kraft,
mit Batzenwecken unter den Füßen tanzten sie
(das Brot war wie die Steine
das Messer von Blut so rot)
Najaden in den Brunnen

Straßen, die durch Schluchten ohne Stallung fliegen
Ändern ihre Routen in den Taschen der Zauberer
Wer sie kennt, kehrt gerne ein in den Näpfen
Die verbleiben, die Wasser zur Stärkung anbieten
Bis die giftige Flut neue Häuser gebaut

Teer dampft aus dem Sicker
Den Brüdern der Vulkane, künstlich angelegt
Geysire der langen Wege, gesäumt von Schottergruben
Ihr Geröll stempelt Zeit in die Erde
Drückt hinein den vergorenen Most der Pestilenz

Im Morast feiern knochenschlanke Hekaten
den Tod eines seifenspendenden Embryos
Die Dinge entfliehen den sterbenden Wolken
Deren Regen gefriert in der Mutterbrust
Visionen am Straßenrand, von brennendem Ginster genährt

Wir dürfen sie nicht verstehen, die Weisungen -
Alles schläft hier -
In diesem zyklopischen Haus,
Riegel am Gatter, vorgeschoben, angerostet,
Nicht zu öffnen von nur einer Hand,
Von nur einem Willen gedacht,
Noch nicht in eine Wunschblase gepustet.

Die Hinterlassenschaft erzählt von früher, von Wegen,
Die in einen unterirdischen Garten führten,
Dort Trunkentrinkerei, nicht töricht genug,
Gemetzel zu werden,
Die wiederkehrende Angst gelöscht.

Die Blumen mit rasenden Augen,
Schnell beweglichen Lidern, dem
Absatz nicht entkommen, der
Kinderhand, fettberingt -
Süße Klopse, ein Streichelzoo aus Tüten.
Kommt lieber nicht von dort!

Spuren treten auf, wenn der Wille,
Spuren zu gestalten, überhandnimmt.
Das Zeichen ist sich stets der Welt
gewahr, die unsichtbar, aber nahe,
einen Zugang sucht, einen Begriff

meist, handelbar, abnorm in seinem
Abbild. Eine Antenne, die sich wölbt,
keine Zuneigung kennt, keine Eignung
des Verständnisses zulässt. Das ist eine
Bankrotterklärung, die an allen

Impulsen vorbeiläuft, die überhaupt
empfangen werden können. Fortan
verbleibt die Kümmernis hinter einer
stacheligen Einfahrt, die der Geburts
Schleuse so exakt gleicht, dass eine

Verwechslung unwahrscheinlich, aber
Möglich erscheint. Der Alleingang
bleibt stetes Streben, Bottiche entleeren
sich in den Sand, was bleibt, ist nicht
mehr als eine matte Scheibe, deren

Qualität Unendliches birgt. Der Winkel
Gesteht dem Beobachter zu, sich irren
Zu dürfen. Eine Frage von Präsenz und
Absenz. Das Unikat dreht seine biederen
Runden. Sind wir uns einig, bleibt

Zumindest die Stille trocken. Ich dachte
Tatsächlich, das habe nichts zu bedeuten,
bis mir jemand das Maul auswusch.
Also biss ich auf Granit
und schmeckte schlanke Brüste.

Wie die Gewalt sich andockt, Regenwolken
Kommen natürlich näher. Impfungen mit
Traubensekret verlieren ihre unheimliche Wirkung
Und Eis schmilzt in der Tür. Zu mehr 
Bist du nicht nutze, sagen die Kräuter
Mit einer Wirkung wie Dornen,
Einem Brand wie entfesselte Skulpturen.

Keine Spuren im Staub unterm Gras,
Scheint sicher zu sein, scheinst sicher zu
Sein, Dielenobhut. Ein Spanbrausen
Nach allen Seiten, ein leerer Kasten voller
Zumutbarkeiten, eventuell wie Dimensionen,
Großkalibriger Raum in spe.
Darüber haben wir sonntags immer nachgedacht.

Wolltest du nicht allen normalen Fragen
Aus dem Weg gehen, sieht man sie schon von
Weitem? Mit Frack, Zylinder und Frack
Ganz unzeitgemäß auf Kopfsteinpflaster
Balancieren, Akt der Freude, zumindest der
Vermeidung von Zwischenräumen, Ritzen,
Auf die wir nicht länger hören wollen.

Die Stube ist stubenrein, die Bude budenrein,
Rein ist ebenfalls die Absicht, die Klospülung
Zu betätigen, eine Sache, die erlernbar ist
Wie Goldschürfen oder Einzelhandel, Dinge also,
Die man vergisst, voller Stolz vergisst. Wem
Gehört der Wagen vor dieser Parkuhr?
Dem natürlich, der darin wohnt und kocht.