Die Veranda

Die Glocken läuten: ein Unterwasser-Gespenst. Davon gibt es
Viele in den Schäumen, dem Schaum der Vergänglichkeit, den platzenden
Blasen, freilassenden Blasen, Erinnerung freilassenden Blasen
Aufgesprungen wie ein junges Tier über den Löwenzahn springt
In einer anderen Welt landet, vorne zuerst
Bocksprung reinster Freude am Dasein, Hiersein, Jetztsein

An Cornwalls Küste hört man bei ruhiger See
Die Kirchenglocken von Lyonesse
Manchmal noch
Vom Meeresgrund her als schwere
Sonische Wellen läuten,
Während die stürmische See dann das doch zaghafte Klingen verschluckt.
Arthurs Geburtsland säuft – wie viele Kontinente und Errungenschaften –
Aus tonnenschweren Krügen, die erst wieder nach oben schwappen,
Wenn hundert Generationen in der Erde modern
Und ihrerseits dann Humpen um Humpen
Zu leeren versuchen, ganz ohne Erfolg.
Wo immer Merlin schläft,
Sein Zauber kennt nur einen Weg:
Mordred von Camelot fernzuhalten mit der schönen Strafe Meer

Wenn man die Erzählungen nicht bricht, kommt immer das gleiche dabei heraus, ein Pfad, der sich nicht ändert, noch nicht einmal die Sohlen nutzen sich ab, keine Blume verwelkt und es wird auch keine neue geboren, die Ermüdung setzt ein und die Fähigkeit, das Wunder zu gestalten, verschwindet wie das Nachbild eines Blitzes, so schnell wie es gekommen ist, aber eigentlich zurückgelassen wurde, damit wir ihm folgen. Es gibt da die Sage vom Regenbogen, aber ist es denn wirklich ein Regenbogen?

Verlier‘ nicht deinen Kopf, Marie, denn irgendwann da könntest du ihn brauchen.

Es ist sehr schön, dass ihr mich besucht; seht, ich bin kaum vom Wetter gegerbt, wie lebt es sich in eurer einsamen Zeit?

Einst besuchten mich zwei Engländerinnen im Garten, wie war noch ihr Name, ich beachtete sie kaum. Das Verschwinden einer Welt zugunsten einer anderen, wir schaffen Platz, um uns nicht an den Schultern zu berühren, während wir durch den traumhaften Nebel wandeln, die Spiele der Gewalten uns voraus.

Die Zeit ist ein Feld, ein Acker mit Gebäuden, in den Gebäuden Parzellen und ein Keller und ein Boden; oben und unten sind identisch, aber unten und oben sind es nicht.

2. 10. 2026

Die Straßenlaternen haben zugenommen
So sichtbar wie eine Traube sich gegen eine Staffelei lehnt
Um dabeizusein wenn alles zusammenbricht
Oder nicht
Es wäre ohnehin so weit gekommen und die
Altertümlichen Schreine, die tagein tagaus mit der
Post versendet werden ohne je wirklich anzukommen
Meist stehen sie als Herde zusammen um
Eine alte Badewanne herum der Tradition wegen zwischen
Bohnenranken, die hinauf führen in unbekanntes Blau

Wir hörten der Welt beim Angeln zu, so mancher
Fisch ist hier zuhause und arbeitet seinen Schuppen entgegen
Nur die Hand krallt sich in die Nacht, die nur
In kurzen Hosen der Einladung Folgeleisten wollte
Aber ohne Dampf waren auch die Drüsen machtlos
Es gab kein Schlitterfest mehr – und in den Annalen
Taucht ein solches Fest zu keiner Zeit auf
Vielleicht unter anderem Namen, etwas mit Kufen
Gelinde gesagt

23. Oktober 2026

Das Irrsein spricht in glatten Talern,
es biegt Bäume im Wind und achtet nicht auf das
Ungemach, verborgen noch in Schloten und hinter
mesmerisierenden Worten. In der Nacht stehen die
Stühle still auf all ihren vier Hufen, gereinigt von
den Ärschen des Tages, die sich im Sitzen Visionen
ihrer Zukunft erdenken. Unter den Brücken gefriert
die Luft in den Lungen, ein Ziel ist auch ihnen
unbekannt. Sie beben stets über einem Orkan,
zwischen den Gliedern nur ein Seufzen.

Lichter, wunderdicht
Armengebein, Finder von
Trassen

Die Szenarien der Taubheit sind angebrochen – nichts bleibt
außerhalb einer endlos rollenden Straße gesichtsreif, nichts
streitet sich über den Tag oder das darin verborgene Wunder.
Als gäbe es nichts zu tun scheinen die Häuser leer, so
legen sich die Dörfer in die Mitte, dorthin, wo früher
die Muttersau ihren Ferkeln zum Brunnen wurde. Um die
Gassen wird ein Gedanke geführt – Halt sucht er vergeblich
am blanken Mauerwerk, dem Holzgestade ringsherum.

Die Knochen könnte der Mörtel geben, ritzenfest und
weniger schmuck als vorgesehen. Die tastbaren Hindernisse
fehlen, die Scharten waren nie dazu gedacht, Fenster zu
werden. Das Auge glüht sich in ein Bild, ein Streifen
der Weltfedern fern der Hieroglyphen auf Toren, Portalen,
Stelzen und geschnitzten Männchen. Ich setze mich auf diesen
unzugänglichen Stuhl, betrachte über mir die Launen der
verirrten Sträucher, gekennzeichnet durch Knoten in den
neu erwachten Trieben, mit denen sie die Pfosten sprengen.

Die Menschheit ist ein Klumpen
und die Worte reduzieren sich
sie sind ein Bestandteil des Irrationalen
das alles bestimmt

manchmal feiert sich eine Zusammenkunft der
Klicklaute

(Das eines Tages zu sprechen ist ein
ständiges Bewegen der Lippen)

Ich weiß auch nicht, was sie alle hatten,
auf einmal waren sie fort, ein Ring
aus Düften haftete wie Schnee an
den Ketten, weiß und Begierig darauf,
kalt zu sein
Kältebrausen – aber nur farblich – ihr
Fragment blieb ihnen erhalten

20. April 2026