Ich schreibe in einer toten Sprache, spreche eine tote Sprache in einer toten Welt. Es ist seltsam, der einzige Dichter auf der Welt zu sein, zu spät zu sein, inexistent zu sein und trotzdem Brot zu essen. Ich mische mich nicht unter den Mob, beobachte ihn aus allen Distanzen, die ich zur Verfügung habe. Der Mob kennt meine tote Sprache nicht, solange ich mich still verhalte. Spreche ich, tarne ich meine Vibrationen; schreibe ich, kann ich zur Täuschung nur ein niederes Konstrukt anbieten, und ich biete es manchmal an.
M.E.P.
Eselstag
Ja, es ist ja auch viel erledigt schon.
Eselstag. Wie Eselsmilch ein Eselstag. Wie Esselspfütze ein Eselstag.
Evo
Die Evolution des Menschen ist abgeschlossen.
Er weiß nun, dass er ein Arschloch ist.
Verschütt in schwarzen Wäldern
Ich hatte damals nur die Müdigkeit,
keine andere Substanz. Und die Musik.
Kein anderes Geräusch. Und ein Brot aus fernen Tagen,
die Jacke meiner Großmama
über der Lehne nah am Fleischbrett
und die Anrichte voller Pulver und Vitamine,
eine Schaukel am Baum vor dem Fenster,
ein Bad mit altem Schaum, ein Rasierwägelchen.
Also begann ich, auf Papier zu schreiben,
als handle das Leben von Liedern,
die man nur beim Tanze hört.
Ich arbeite im dunklen Milieu der Vampire, deren
abgepacktes Blutpulver und Hexenkosmetik zu stapeln und
in Bücher einzutragen war.
Die Illusion ging definitiv von diesen großen weißen Säcken aus.
Ein Wohlgeruch entfernte sich ungesehen, wurde
dann mit einer Peitschenlegende zusammengetan und
die Ruhe war wieder mein.
Ich erzürnte den Hort mit dem Diebstahl eines Herzens.
Der Ausklang der Nacht erfüllte sich durch das Erlöschen
der Kerzen. Drei Türme stachen in die höchsten Punkte
hinein, angetrieben vom Getöse zähnefletschender Motoren,
ein Knebel links, ein Knebel rechts. Schleifen bildeten sich
an den Fensterscheiben, die mit Kalk verunstaltet
anderweltliche Blumen nachformten.
In wenigen Jahren werden wir vergangen sein,
ich arbeite dann nicht mehr im dunklen Milieu der
Vampire, weil ihre schwarzen Wälder verschütt
gegangen sein werden. Die Ewigkeit hat vorgesorgt; sie
will kein blasses Antlitz in die Nacht entschwinden sehen.
Gedankenkammer
Am Ende wird es die fortschreitende Isolation gewesen sein. Es wird jeden von jedem absprengen, ein Babylonisches Prozedere, obwohl Sprachen immer mehr zusammenfinden. Es sind nicht die Sprachen allein, die uns eine Mentalität verpassen, es ist primär das Denken. Gedanken haben den Vorteil, noch nicht kristallin zu sein, noch nicht Worte. Sie entwischen dem Licht, sie flüchten zum Licht. Wo lässt es sich denn besser denken als in einer Gedankenkammer? Inklusive exzentrischem Rotor, Ansaugphase … wie in einer Kompressionskammer, nur denkend. Dichtung könnte also auch Kompression …
Neue Physik
Eine neue Physik ist am Werden. Und sie ist notwendig, weil die, die wir kennen, zwar für unser billiges Leben und unseren billigen Hausgebrauch relativ in Ordnung scheint, darüber hinaus hat sie nichts mit der Wirklichkeit zu tun, sondern ist allein unseren Sinnen und unseren Ideologien unterstellt. Die Wissenschaft selbst hat sich ihre Nutzlosigkeit in den letzten Jahrzehnten durchaus eingestehen müssen und sich immer mehr den Machenschaften der Katholischen Kirche angenähert. Dogmen werden erstellt, die zu glauben sind. Abweichler werden aus ihren Karrieren katapultiert (was nichts anderes ist als eine Exkommunizierung) . Sicher, die Krise der Wissenschaft ist keine Neuigkeit und mutige Männer und Frauen scheißen auf das Wissensverbot und arbeiten so, wie es auch erforderlich ist: mit Neugier. Es gibt eine Theorie und der wird nachgegangen. Tatsächlich ist unser Weltbild nicht nur aus den fugen geraten, es liegt in Trümmern. Geschichtsschreibung? Reiner Nonsens, den die meisten Fantasy-Autoren sogar besser erzählen. Wesentlich besser. Das Weltall? Nun, eigentlich wissen wir nichts darüber; besser: hier entscheidet sich genau jene neue Physik, gerade weil wir in nahezu allen Belangen falsch lagen. Das ist normal. Als Menschen können wir im Grunde nur falsch liegen. Entsetzlich wird es erst dann, wenn wir eine Welt eingerichtet bekommen, die auf falschen Prämissen aufgebaut ist. Aber wer wüsste das nicht bereits?
Eine neue Physik muss pragmatischer werden und akzeptieren, dass die Natur auf fundamentaler Ebene unordentlicher, asymmetrischer oder komplexer ist, als es unser Wunsch nach eleganten mathematischen Formeln vorgibt.
Falscher Ausstieg
Etwas zu dokumentieren braucht Daten. Was aber, wenn es sich um einen Entwurf von Welten handelt und Daten offensichtlich künstliche Produkte sind? Ich habe kaum Daten über mich. Mein Geburtsdatum scheint fest zu stehen, es ist auf Papier vermerkt, zusammen mit meinem Namen und dem Gewicht, das nicht höher liegt als eine schöne Tüte voller Rohfleisch. Vom Markt. Aber das hat nichts zu bedeuten, ich kämpfte mich bereits seit einer halben Stunde hervor. Wäre ich auch nur etwas konsequenter gewesen, hätte ich die Hölle bereits am ersten April betreten. Standesgemäß, fürwahr. Aber nicht einzulösen, denn eines ist sicher: ich wollte nicht auf diesem vom Wahnsinn gezeichneten Planeten aussteigen. Weder früher, noch später. Jetzt hatte sich allerdings bereits so viel Fleisch um mich gepackt, dass ich quasi keine andere Wahl mehr hatte, als den Schlitten zu ziehen.
Kleewald Robinson: Handsome Farmer Toast
Das STRANDSACK hatte über der Tür und an den Fenstern einiges an Leuchtreklame hängen, aber eingeschaltet war keine davon. Diese Bar am Rande der Stadt wollte die Antithese zu jeglichem Licht darstellen, auch wenn im Innern zahlreiche Funzeln dafür sorgten, dass man nicht an das Trinkglas des Nachbar rempelte oder über seine eigenen Füße fiel, wenn man sich dann doch einmal bewegen wollte. Vicky Morra hatte die Idee des Strandsacks angeblich aus Italien mitgebracht; ihre zwielichtigen Dienstleistungen waren ihr tägliches Brot, aber gesehen hatte sie noch niemand. Und ihre Angestellten schürten das Mysterium noch, in dem jeder, der für Vicky arbeitete, damit beauftragt war, eine andere Beschreibung von ihr zum Besten zu geben. Im Verbund mit einigen schauerlichen Geschichten konnte dem schlechten Ruf der Bar niemand mehr das Wasser reichen, auch nicht Die Gilde der pechschwarzen Liebe, die auf nächtlichen Friedhöfen einige unappetitliche Dinge taten, aber eigentlich eine Theatergruppe waren, die sich Drogen und Visionen hingaben, um eines Tages den perfekten Macbeth zu geben, dieses herrlich verfluchte Stück.