In der Nacht blutet die Dunkelheit, sie tut's. Auch bleiben wir gerne in den Beeten stehen, um zu beobachten, was sich daraus ergibt. An der Ecke steht jemand, der fast unbekannt ist. Dort treibt er Einkaufstüten im Kreis herum, übersieht Ampeln, übersieht wichtige Fragmente zum Auffinden der Welt.
"Von wo aus rufst du an?"
Aber schon ist es zu spät, die Schornsteine pusten wieder. Bleibt der Knopf an der Tür, der früher eine Klingel war, der früher nicht da war.
Nennt ihr, Welt, dieses Ding?, Welt? Die Bewegung, die Veränderung, Leben?
Okay, was sich in diesem Beutel be findet, ist wirklich kein schöner Anblick, es kommt vor, dass ich hinein greifen muss, um ein Stück Anweisung hervorzuholen, dann stehen wir still und applaudieren heftig,
will ein Frosch eine Biene lecken?
Ich frage mich, ob jenes rätselhafte Rascheln nicht schon früher den Prozess der Reinigung meines Ichs begleitet hatte; die Xenomimie kann sich aus der einfachen Vorbildwirkung eines anderen ergeben. Ihre
Gedanken, die unablässig um das unglückliche Opfer kreisen, wirken wahrscheinlich wie starke, giftige Ausdünstungen und durchdringen, wild durcheinander wirbelnd wie Schlangen im Nest, die ganze Umgebung.
"Könntest du mir nicht dabei helfen?"
Für mich war der Clou des Festessens eine bestimmte Art von Neunaugen, für dich ich schwärmte. Niemand war zu sehen, überall herrschte Stille, ein hoher Schatten huschte vorbei, seine Erledigungen verspätet.
