Possenspiele
weder kann ich dem begriff „gedicht“, noch der „lyrik“ etwas abgewinnen. das „poem“ ist internationaler ausgerichtet und definitiver, außerdem ist es ein fundamentaler begriff.
Michael Perkampus ist ein Solitär der deutschen Literatur. Am Surrealismus und der Dekadenzliteratur geschult, wird die Sprache hier zu einem Instrument der Wahrnehmung. Seine Ausflüge in die Weird Fiction sind ebenso Programm wie das Zerschmettern jeglicher Realität.
Täglich Texte und Betrachtungen.
Ich habe vieles vergessen, von den Taten weiß ich nichts und immerfort zähme ich meine Erinnerung aus bunten Strukturen in einem gläsernen Gewand.
Michael Perkampus ist ein Solitär der deutschen Literatur. Am Surrealismus und der Dekadenzliteratur geschult, wird die Sprache hier zu einem Instrument der Wahrnehmung. Seine Ausflüge in die Weird Fiction sind ebenso Programm wie das Zerschmettern jeglicher Realität.
Täglich Texte und Betrachtungen.
Das Jetzt wird lange her sein
wenn ich beginne zu sprechen
Sie hielt einen sterbenden Stern mit ihren Fingern fest und hauchte Worte, die im Atem schwangen. Sie könnte sich aus Stein befreien; wenn sie wollte, könnte sie den Stern zu neuen Lichtern führen
I,
Wenn wir wirklich sehr vorsichtig sind mit
Der Wahrheit, dürfen wir unsere Laster behalten,
Zumindest behaupten das die alten Bücher,
Die hinter der Kommode in der Küche
Deiner Mutter sitzen, ihre Flügel strecken, flattern.
Aufmerksam wurde ich durch ein knarzendes
Dielenbrett. Worauf spielt es an? Im
Universum geht Energie nur dann verloren,
Wenn wir nicht mehr sind.
II,
Der gespannte Gummi wäre lieber die Saite
Einer Konzertguitarre, erträgt das Spiel
Der hüpfenden Beine jedoch klaglos, denn
In der Vergangenheit gab es einige Vorkommnisse,
Von denen die Mädchen wussten. Wer in einem
Solchen Ausmaß Bescheid weiß, ist längst
Kein Gegner mehr, sondern jemand, der
Die weite Reise tun muss, und ahnt,
Dass er selbst viele künstliche Stoffe enthält.
III,
Ich springe nicht gern in dieses Wasser hinein,
Das vor Entengrütze steht; verloren
Geglaubt das Schmuckstück, eine Vermutung nur.
Könnte man hineinsehen, hätte man
Überhaupt Augen, um Vergessenes zu betrachten,
Stünde ich nicht hier im Regen, um darauf
Zu warten, bis das Geschmeide mir
Auf den Kopf fällt. Jetzt reichst du mir
Meine Badehose und sagst, es wäre besser so.
: und dann pfählen wir
die Nacht vielleicht
ihren Schmetterling. Lass
es fahren, wir wissen es doch
ohnehin niemals genau! Kannst
du dich erinnern?
Das Feuer sang, es sang
atonale Giguen
auf dem Rücken des Holzes,
die Glut eine Stadt im Fluge. Je
mand spielte die Grasflöte memorierend, tat
Klänge hinein, einer Flüssigkeit entnommen,
die durch Dachleisten nieselt. Sonderbare
Keimlinge, nabelfrei, trugen
Schlachtplatten durch ein
Gewirr tiefer Stimmen, lose,
majestätisch, kühn. Ach,
der Luftzug einer Seele, ein
fünfter Wind im Würfel einer Kluft. Die
Augenzahl wie die Tage unbekannt.
Der Gesang der Vögel ist die klandestine Musik des Waldes,
Der mit seinen Silberbächen einen Grundzauber entfacht,
Über den die Stimmen wachen. Fortgeschrittene Lockungen,
Seit Ewigkeiten wartend, gedulden sich noch ein Weilchen,
Bis einst ein Wanderer des Weges schreitet und
Wahrnimmt, was ihm offenbart. Es ist kein Leichtes,
Die Geheimnisse zu lesen, wenn die Gedanken nicht an Ort und
Stelle weilen, wenn sie an die verlassene Welt sich klammern,
Die wie ein Feind den Rattengürtel enger zieht,
Zum Todesbiss den Rachen aufsperrt und umwälzt,
Was seit Tausend Jahren die Schönheit bewacht.
Wir werden verloren sein im Schmutz, der uns umgibt,
Wenn auch die letzten Sagen sich als falsch erweisen.
Mit angewinkelten Beinen sitzt das Fräulein in der Luft -
Eine Herkulesaufgabe des erstarrten Seins
Eine filigrane Figur / ein stehendes Massiv
Aber fein wie Uhren nicht im Innern
Wie sonst kein Laut der Gegenwart
So leise also wie kein Vergleich sich finden-beforschen lässt
Von der Halbzeit nur ein Viertel
Im Tran also tranig Zuhörerzuseher
Das Fräulein ganz wie eingefroren
Zeit löffelt ein Anderer der es nötiger hat
Im Suhlbecken zuvielt / so viel wie keiner mehr weiß
Ich nahm noch meinen Rückenstab
Da bauzt schon neuer Zorn heran
Spült von der Decke Obenartiges in all die runden Augen
Das Fräulein noch am Nichtstun
Michael Perkampus ist ein Solitär der deutschen Literatur. Am Surrealismus und der Dekadenzliteratur geschult, wird die Sprache hier zu einem Instrument der Wahrnehmung. Seine Ausflüge in die Weird Fiction sind ebenso Programm wie das Zerschmettern jeglicher Realität.
Täglich Texte und Betrachtungen.
Nichts.
Aber ein Nichts (wenn Nichts) von besonderer Farbe; von besonderer Herkunft; von anderen Besonderheiten; von besonderer Andersartigkeit. Dieses Nichts.