der literatur
weder kann ich dem begriff „gedicht“, noch der „lyrik“ etwas abgewinnen. das „poem“ ist internationaler ausgerichtet und definitiver, außerdem ist es ein fundamentaler begriff.
Habe in einem gedicht alles;
der sessel steht da,
das bier
feiert sein schlachtfest.
Es bleibt nur, sich
zu wehren übrig,
indem man das glitzern im
schlamm ertränkt
und dem dreck huldigt :
Armen-
haus
wie
stinkst
du
nach Wahrheit!
spinnen beim schafott
fangen auch angelockte
fliegen, die sich sicher
fern der blumen wähnen
deren düfte sie vertreibt
aber wie ein sinn schaut
man nie das eigne blut
im körper, schaut nur sinnen-
froh wie andre
ihres eigenen beraubt
Candela - du kommst näher,
ganz wie ein Mantel umhüllst du mich,
mit deinen Geisterfingern rankst du
wie der Honig fällt, hast dich
mit blauen Blumen als Gefährt
zu meinem Traum gesellt,
erdrücken wir die Zeit,
die Luft doch noch,
als hätten wir Gewicht.
Der Betrachter deiner Schönheit,
ich stehe außerhalb davor
und blicke in eine
Galerie deiner Bewegungen,
Mimiken,
Gesten,
ich entscheide, wer ich sein werde,
wenn ich die Augen schließe,
um dich auch in mir zu erschaffen
und ich entscheide mich immer dafür,
derjenige zu sein, der dir gehört.
wenn ich mir dich so an
schau, könnten wir gleich ein Bier
miteinander oder ist es eine Tank
stelle wo du in die Camera glotzt?
oder was ist
nicht gut mit dir?
oder was ist
denn los jetzt?
Deine Lederjacke gib sie mir
oder das Auto hinter deiner
linken Schulter
oder die Zeit zurück
Mich tagundnachtgleich zu fluten,
mich im fruchtigen wasser zu wälzen,
seifig aufzuerstehen, schaumgeboren
durch das Phantom des Schaumes.
Ruhende Waben, knistern,
sobald die Konstruktion zusammenbricht,
die Illsuion des Regenbogens,
durch Fett und Schmutz vernichtet,
torkelnde gedankenspiele
auf der bald verbarrikadierten Terrasse.
Man fand eigentlich zwei Köpfe
an diesem Unfallort. Einer
war eine Gratisbeigabe, weil
es schon wieder geschehen war.
still, weil kein Wind das Boot aus dem Klee hebt,
rostig schmatzend, Lavendelburschen hinter Ginster
hervor beobachten nicht eine Bewegung, ihre
Gestalten grünen durch das Licht, Speerspitzen
auf das bewegungslose Schiff gerichtet, damit es
sich auch fürderhin nicht bewege, in mir brennt
dieser Sud und stößt auf, alles läuft über,
köpft die Töpfe, schäumt die Deckel weg, ich werde
geboren, klebrig, an mir der Schleim aus
Kacke, Pisse, Muttersaft, die Schnur
ins Universum, die Leitung steht,
es klingelt, ich geh ran
Die Luft faltet sich und man erkennt sich,
Wie in einem Spiegel, im Grunde nicht.
So viele Gesichter, so viele eigene Wesen,
Vergorener Pelz, liegen in den Büschen brach.
Vom Boot aus sind wir der tiefere Rinnsal,
Wir kehren zurück, mir tropft das Bein
Schritte hin, zum Ufer, zum Beispiel, oder
In der Badewanne über der Kante, oder wenn
Es regnet, ich nicht abfließen kann. Bleibe
Stehen und betrachte den Rinnstein, sein
Abwaschbares Selbst.
Ein wirklich hervorragendes Gift
ist dieses junge Spezialgift, wie
ein Welpe schaut es dich an,
Geräusche jenseits der Datenbank.
Gehörnte Schnecken : auch das ist ein
Fingerzeig für etwas Anderes.
Und so schließen wir mit einem
deftigen Duft und singen.
Die Hieroglyphen sind der Ort, aus dem die Neonfragmente
Fallen, wenn geschüttelt wird, was nur in der Metapher
Lebt, sich von ihr benetzen lässt
Als auch ernährt. Tragen wir dieses Stück Eisenrohr zu ihr,
Wird sie es lesen können, verschweigen aber, was du
Nachschlagen willst. So gestaffelt, fällt das Bild auf
Uns zurück, drückt uns der Schuh. Du weißt, wie
Die Dinge beschaffen sind, hast sie, sitzend im
Schneidersitz erfunden, ohne sie loszulassen. Sie
Fliegen nicht ohne dich, zumindest steht es so
Geschrieben. Noch einmal überwachen wir die rot
Andämmernde Landschaft, noch einmal erleben wir
Das Ritual des Schuhebindens. Nicht umsonst,
Sagst du, es klingt wie ein Versprechen. Danach
Wird der Deckel von einem Stromschlag geschlossen, von
Dem auch du abhängig bist. Die Volteinheit ist schwer
Zu beobachten, was nicht stimmt.