Am 18. März 1856 löste eine Magd, die einen Brief, der ihr zu Boden gekullert war, suchte und dabei die Kerze verlor, den › Selber Brand‹ in ihrer Stube aus. Dabei dachte sie nicht an die ›Pudding Lane‹, Herrschaften, sondern an ihren Goich, den man auch ›Höllengoich‹ – Freier der Mägde – nannte.

Mitternacht in einer perfekten Welt. Durch kreischjauchzende Feuervorhänge, unter Glutstrahlen geschwärzter Fensteröffnungen eines brennenden Hauses; und noch viel höher, und noch viel mehr. Mitternacht in einer perfekten Welt. Vom Ramschladen ausgespiene Torheit, in den Keller-Rinden feststeckend, angebacken, rücksichtslos Schlieren ziehend aus dem Vakuum (dem Inhalt der blonden Fee, die einer Tasse Kaffee ähnlich sieht); und noch viel höher, über den beringten Streifen letzten Tageslichts, der ein weiteres, ein letztes Mal auf sich aufmerksam machen möchte:
– Hierher!
(denn ›dorthin‹ ist keine Option).
Die spinn-tappichten Beine fingerdürr, lang wie Lulatsch, taktil, forsch, unangenehm schaudernd, klaglos pochend, schuhlos staubraffend, lochkrabbelnd tiefer schwitzen (Wasserhöhlenornamentik in einem Sesamsemmelteig), und schöne ranzige Blumen, so fett, so schleimglänzend angelustert, langbetrachtet, handgewalgt (die Fregatte draußen in der Bucht streift tonnenweise Netz aus), unter einer Kopfhautschwarte leuchten Blutbilder hervor für einemillionundsexundsechzich, eine billige Bronzekordel ist dabei zu ziehen, von zwei Schrauben gehalten (der Spuk-Napf in der Wand). Schon taucht das orientalische Zirkuszelt aus der Grünkohlsuppe und räuspert sich gelungen, fugendicht; im Takt graphischer Disposition korrespondieren die einzelnen Stimmen, wartend auf die Parusie (das Planetenwalzwerk dünnt die Zeitbänder aus dieser scharfsinnigen Dummheit). Der Schlängelgraben ist jetzt besser denn je zu sehen, die Legeröhre, den sich verwölbenden sprungreifen Follikel im Schlepp (komm nur näher ohne Eile, kommnurkomm). Bei den Augenornamenten liegen geflochtene Hüte im Staub, geraffte Decken aus Bergziegenwolle und Hundehaar verraten die Behausungen aus Zedernbrettern, zerschlagene Kupferplatten, kaltgehämmert, verteilt (Mitternacht); oder eine binnenländliche Flußkultur (kristallene Oktaeder zerbersten in der Biozönose).
– Welch schöner Schlankbär!
Und tritt mit deinem Bundschuh Flammen aus, wir müssen noch das Nischelwerk zum Vorgarn runden.

Auch in Parahotelzimmern springt die Luft durch den statischen Auftrieb wie eine Bestie in sämtliche Ecken hinein, kaum schließt man die Tür und lässt den Staub wie ein zufällig entstehendes Universum unleserliche Formationen einnehmen, die sich unablässig wandeln.
Pandoras Pithos, eine Herberge der Essenz der Weltübel, übt sich kaum in der notwendigen Geduld, sich nicht immerdar ausleeren zu müssen.
Ungewollte Schatten geistern über die Erde, die selbst nur vage Umrisse hat. Die Raupe, pelzig eingehüllt, später flügge, kann den dräuenden Irrfahrten nicht entkommen, muss sich der Veränderung unterwerfen. Die Verpuppung ist mit nichts zu vergleichen, außer mit unserer eigenen Geburt, an die wir keine Erinnerung haben.
Vom ersten verbürgten Versuch, hier eine Straße zu bauen, den Schotterweg aufzugeben, der vor dem Haus vorbeirollt und hinauf zum Waldrand führt, blieb ein abgeschnittener Arm, der kein Ziel kennt. Ich hörte wie die Teermaschinen ihren schwarzen Belag kochten. Durchs Haus turnte der Geruch frischer Krapfen, die sich, ausgelegt auf dem Kellerboden, von selbst vermehrten.
Wenn Gäste kamen, begleiteten wir sie zu ihren Grabstätten, die sie sich während eines komplizierten Verfahrens ausgesucht hatten. So konnten sie ein Gefühl dafür bekommen, wie einst jene den Platz erfahren werden, die sie besuchen kommen, um Blumen niederzulegen oder den Würmern huldigen, die aus der Fracht ihres Magens neue Erde produzieren.