so weit es gut tut Dinge verpackt, und es behindert noch kaum im Äther herumzutollen, nach Streben zu fassen, Bindfäden im Grunde, ohne bindende Hand, ungeknotet | Pantera in groove | wenn man die Schrift ernst nimmt, die Quelle fassen (wenn auch an den Ecken ab), unverflüssigter Stein jedes Wort, und man denkt : wie viele denn noch? Vollkommene Zeiten da im Hinterhof
told you so
das Land die entsetzlich stinkend sich zersetzte Fotze einer Crack-Hure
so viele Philister an allen Schnittstellen, dass nicht aus allen Wurst zu machen ist
dass nicht alle in einen Sack gepackt gewässert werden können
dass nicht alle vergraben und nie wieder erwähnt werden können
dass nicht alle als Schandfleck menschlichen Daseins
aufgespießt auf Gattern künftigen Besuchern ein wirkliches Mahnen bedeuten können
Die Mönche sagten: FUCK THE BETEN!
Weidekorb
Was ist aus euch geworden, außer Traumleichen, die mich heimsuchen, wenn die Stille durch das Licht bricht und mich noch an der Flanke erwischt? Die kurze Energie diente den Raum zu erwärmen, der ganz flüssig sich in die unendlichen Ecken verdrückt, nicht zählbar verschwindet jede Spiegelung mit dem Wasser im Abort. Die Stufen hätten wir mit Stöcken verteidigen sollen, keine Wanze auf der Mauer auf der Lauer, kein Speck in Mäusewelten, kein Hirschgeweih an der Wand, und Eier nur als Gemälde in einem Weidekorb. Die grünliche Sonne weidet sich an ihrem Gift, aber sie beschenkt die ihren mit Tüten voller Wunder.
Brot
Ich schreibe in einer toten Sprache, spreche eine tote Sprache in einer toten Welt. Es ist seltsam, der einzige Dichter auf der Welt zu sein, zu spät zu sein, inexistent zu sein und trotzdem Brot zu essen. Ich mische mich nicht unter den Mob, beobachte ihn aus allen Distanzen, die ich zur Verfügung habe. Der Mob kennt meine tote Sprache nicht, solange ich mich still verhalte. Spreche ich, tarne ich meine Vibrationen; schreibe ich, kann ich zur Täuschung nur ein niederes Konstrukt anbieten, und ich biete es manchmal an.
Eselstag
Ja, es ist ja auch viel erledigt schon.
Eselstag. Wie Eselsmilch ein Eselstag. Wie Esselspfütze ein Eselstag.
The Spirit (Die Zeit und den Tod besiegt)
Im Jahre 1940 fanden die Leser in den Zeitungen mehrerer US-Städte etwas Ungewöhnliches: eine neue farbige Comicbeilage, die nicht auf den üblichen Witzseiten der Sonntagsausgabe zu finden war, sondern ein eigenes Comicbuch darstellte. Ein schicker Herr im blauen Anzug lächelte vom ersten Panel der Geschichte auf die Leser herab, sein Gesicht schwebte über einem Friedhof, der sich vor einem fernen Stadtbild abzeichnete.
Im Jahre 1940 fanden die Leser in den Zeitungen mehrerer US-Städte etwas Ungewöhnliches: eine neue farbige Comicbeilage, die nicht auf den üblichen Witzseiten der Sonntagsausgabe zu finden war, sondern ein eigenes Comicbuch darstellte. Ein schicker Herr im blauen Anzug lächelte vom ersten Panel der Geschichte auf die Leser herab, sein Gesicht schwebte über einem Friedhof, der sich vor einem fernen Stadtbild abzeichnete.
Die folgende Geschichte war kurz; sie handelte von dem Polizisten Denny Colt, der anscheinend von Dr. Cobra – dem Schurken der Geschichte – getötet wird, aber den Tod überlistet, weil er mit einer mysteriösen Flüssigkeit übergossen wird. Und so gelingt es ihm, den Übeltäter als der geheimnisvoller „Spirit“ zur Verantwortung zu ziehen.
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