Telephon

still, weil kein Wind das Boot aus dem Klee hebt, 
rostig schmatzend, Lavendelburschen hinter Ginster 
hervor beobachten nicht eine Bewegung, ihre 
Gestalten grünen durch das Licht, Speerspitzen 
auf das bewegungslose Schiff gerichtet, damit es 
sich auch fürderhin nicht bewege, in mir brennt 
dieser Sud und stößt auf, alles läuft über, 
köpft die Töpfe, schäumt die Deckel weg, ich werde 
geboren, klebrig, an mir der Schleim aus 
Kacke, Pisse, Muttersaft, die Schnur 
ins Universum, die Leitung steht, 
es klingelt, ich geh ran