Die Wirklichkeit verliert ihren hübschen Schmollmund

Schließlich hatte man sie einbestellt, eigens
damit sie den Ort gewechselt hat. Manche
schaffen gut und gerne zwanzig Jahre, um 
einen Monat nach dem anderen nebeneinander
zu stellen. Es gäbe unerklärliche

aber klare Kräfte, hört man sagen. Der Riss durch
die Bande der Gewohnheit, genau so endet
die Illusion in diesem räumlichen Sinne, an
die sich ihre kleine Taubheit kuschelt.
Tauschen wir mal die rotierende Säge gegen

den Schiebspachtel. Die Nabensonne möchte
von jedem ein Bildchen, bis nichts mehr
übrig bleibt (ob es Zeichnungen sind oder
nicht) in dieser all zu abgeklärten Nacht, mit
ihren Bahnbrechern und Mördergruben. Ein 

Pult ist zum Ritzen da, die Ritze gehört zur Scham.
Ein Wolkenbruch wäre dennoch von der
Geduld abhängig, die man nicht hat. Auch
Pfeile können eine Handtasche ergeben,
bedeutend und einsam, aus großartigen

Querelen gesponnen, geprägt durch feinmaschige
Lethargie. Auf kalten Eisenbahnen gleitend
sind sie stumpf aufgelegt, wirken morbide
im Schlaf der gekoppelten Tennen. Dreimal
bleiben die Hirsche stehen, passieren dann

den Weberknecht mit seinen dunklen Marotten
und Korkenziehern. Hinterfragt wird manches
mit geöffnetem Mund, rundgepeitschten 
Händen (oder Zäune, die den Gast berühren), Ein-
trübung der köstlichen Warteschlange, zur

erneuten Geburt geladen. So ein Feldplanschbecken 
weiß sich auch als Tränke zu behaupten, ringelt 
das Gras an einer Spule entlang, die sich, nüchtern 
betrachtet, durch den ganzen Stau zieht, ohne
Ausnahme, aber eben auch ohne Geschick.