Er gießt mit einer Wolke, die er Aus dem Ranzen nimmt, die Tageszeitung von gestern, auf dass Ihre Schlagzeilen leichter werden, Besser zum Hals, besser zu Haferbrei passen.
Er möchte Ein Fuchs sein. Trotzdem bleibt die Tat unvollendet, Benommen von Vorurteilen.
Die Zeit reißt alle Wunden.
Schönheit wiegt schwer, ihr Torso mit Schuhen aus Beton Oder auseinandergerissener Kehle Trimmt den Rasen, Wirft das Maul Aber niemand ordnet Heiterkeit an Ohne eigenen Nutzen
So scheinen die Vergiftungen Präzis' gelenkt von Winkenden Gassenhauern,
Konsumentenweibchen Ohne Fußlimousinen
Triangelfetzen zwischen Häuserschluchten
Purpurschreie, Bohnerwachs- Stauden, Sattelschinken Und Mopslocken in Filigranen Doppelaromen, Arak in Pfandflaschen, Notsignale auf die Hinterbacken genäht.
Wir alle haben etwas Freiwilligkeit verdient, Zumindest im Verborgenen, Alternanz in blinden Spiegeln.
Die Nummer ruft, jemand, Vom Balkon mit den großen Brüsten. Ohne eine Spur zu hinterlassen.
Die Katze im Film Paramaunzt
der über die Leinwand läuft die über die Leinwand läuft
Eine Hirtengabel, Zahnstocher des Riesen. Willst du dich nicht setzen?
Die automatische Vergangenheit Lernt einen stolzen Mann zu tragen. Frauen gießen den Acker, um das Haus Vor rebellierenden Eimern zu schützen, Farn um ranke Einheiten Beine.
Numa Pompilius, der sich mit der Nymphe Egeria verbuhlt hatte, studierte nicht wenig die Weisheiten der Assyrer. Er besaß von ihnen nun die Kunst der Erzeugung und Lenkung des Blitzes. Aber bereits sein Nachfolger im alten Rom, Tulius, lenkte den Blitz so schlecht, daß er von ihm erschlagen wurde und somit das Geheimnis verlorenging. Wenn es heute über mich hinweg donnert, dann zögere ich nun nicht mehr, der Karte zu folgen, die sich durch das Blitzgewitter erkennen lassen wird. Dahin habe ich mich gebracht, und all die angehäuften Schriften waren nur mehr Klatsch gegen die echten Grimoiren, Bücher, die so unscheinbar waren, daß man sich nicht einmal ihres Autors versicherte, sie nicht einmal in die Hand nahm; in so einem schlechten Zustand fanden sie sich. Um als Zauberbücher auch wirklich erkannt werden zu können, müßten sie jedoch auch mit ihrer Fertigung prahlen, man muß ihnen gleich ansehen, daß einen der Geist darin völlig erschlägt, man muß dem Buch ansehen, daß man es nicht begreifen wird, die ausschwitzende Aura muß das Gelüst nach Jahrhunderten entfachen, in die hinein wir uns dann breitbeinig zu stellen wagen, um zu rufen : »Kommet, ihr Weltgeschichtler! Streunt an mir vorbei! zwickt mich in mein fettes Hinterteil, ich will denn auch meinen Arsch aus der Träumerei erwachen sehen! – hier wird jetzt in die Geschichte hinein geschissen, geradewegs hinein in Napoleons Schlachten kacken wir! – in die Gefilde Roms hinein!«
Vereinfachend könnte man rezeptös formulieren : nehme doch, ob Mann ob Frau eine Handvoll Metamorphose, Namen von Scherenschnitten & gebe sie in einen Zeichenkasten. Die Erkenntnisse reichen von banal über naiv, tiefschürfend & hausfrauenpraktisch.
Zu den Tönen sind ihre Werkzeuge noch ungebraucht, folglich sind jene hoch und mächtig an Akzenten. Je mehr die Grammatici den Inversionen Fesseln anlegt, je mehr Synonyme unterschieden oder weggeworfen werden, je mehr statt der uneigentlichen eigentliche Worte eingefügt werden, desto mehr verliert das Ohr an Empfindungen.
Stellen Sie sich vor, jemand gäbe Erklärungen ab, ein Springfeuer versucht sogleich, den Schwätzer aufzufressen, mit einem Ford nach Transsilvanien unterwegs, das es bald nicht mehr so geben wird, wie man bis dahin dachte, dass es sei.
Niemand achtete auf den Halo, etwa um ein neu entstandenes Gebäude herum, in dem die merkwürdigen Geschehnisse von außerhalb in einem Aktenschrank, staublos einsehbar sind.
Die Balz beginnt, das Treffen von langer Hand vorbereitet, wird zu etwas Anderem, das weniger Federn lässt. Ratio, wird darüber hinweggeschrieben, aber ist es denn nicht nur Geschmiere? Dieser Eindruck, der vergänglich ist wie eine Sonde im Magen.
Der Todesnebel wuchert, und die Schweineleiber erzittern in diesem Dunst. Darunter liegt gefesselt die Nackte, tot ist sie noch nicht. Ihre Gedanken schweifen in dieser merkwürdigen Stunde einem Leben entgegen, das sie glaubt, einst gehabt zu haben.
Sie denkt: „War ich nicht ein Mädchen von stillem Gemüt? Nie aufsehenerregend eilte ich um die Eckpfeiler eines ganzen Lebens, durch die Tore hindurch, die von den Träumen gebaut wurden, die gleichen, die mich in die Welt entließen.“
Betrachtet man die Bilder durch die Polarisationsbrille, sieht jedes Auge nur das Bild, dessen Schwingungsrichtung mit der des Brillenglases übereinstimmt. Soweit ist die Theorie gediehen. Nur trägt sie uns nicht in das Rampenlicht; die Patience eines Denkentwurfs in einzelnen Sätzen, die Befriedigung der Geometrie. An der Kasse des Turmes befand sich niemand. Der abwesende Blick des Süchtigen, die Lautlosigkeit des weißen Gesichts. So agieren die Zimtweiber und spucken sich gegenseitig in den Rachen, immer abwechselnd und schlau, aber niemals fordernd. Vielleicht pflücken sie nachher Beeren im Hain, mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit tun sie es jedoch nicht. Wir beobachten sie dabei, wie sie sich auflösen. Der Blick schweift ab, sie werden wieder weich und fahren fort. Wir widmen uns der neuen Speise und werfen einen Blick zur Uhr. Das Denken ist jetzt am Ziel angekommen.
Man kommt nur dann außer Haus, wenn man außer sich gerät und weder plant den Ort noch den Weg. Dann gerät man außer Haus wie ein Abenteurer und seine Konkubine (oder wie eine Dame und ihr Kofferträger); wartet auf die Kutsch, die vielleicht nicht fährt und steigt dann in eine ein, die sich von Weitem schon als die gleiche wie immer erkennen lässt. Es gibt da dieses Mangrovengeflecht im Gehirn, das aussieht, als käme man nie hindurch. In Wahrheit sind es Treppensteine, die hinauf führen; dafür wurden sie gemacht, es ist ihr Begehr und Dasein.
Was dachtet ihr Römer, als ihr euch eine Stadt vorstelltet, die es noch nicht gab, die hier noch nie gewesen ist und die ihr vielleicht nie kennen lernen werdet?
Wenn’s uns mit dem Kuss so ergeht, als wär’s zunächst ein Gruß von Innigkeit, sind wir vom Schlemmerwort ›Lecktschmandt› nicht mehr weit entfernt. Die Kußkelbertate ist nicht weit von der Hintertür entfernt und uns soll jetzt gar nichts anderes jucken als den Kuss auch auf die Liebe zu verweisen – mit deren Intension wächst auch die Bezeichnung des Kusses selbst.
Der Gruß von Innigkeit fliegt meist nur durch die Luft oder wird angedeutet, der Kuss der Verehrung wird uns erst die Brücke basteln, die bereits das Lustgefüge gewähren lässt, also bereits den Wechsel zwischen Gruß und lippender Inbesitznahme für das eigene Empfinden meint.
Bossen, Guschl, Tunsch, und Schmatz sind nur einige seiner sonderbaren Namen, und wo immer wir auch den Gruß des Kusses finden mögen, soll nicht das darin ausgedrückte Besiegeln von Frieden und Freundschaft uns für den Moment interessieren, sondern das Schlemmen des anderen, geliebten Parts. Da wird es nicht wunderlich sein, wenn selbst das höhere »Leck mich« doch eigentlich den Kuss bezeugt, denn ob man einen Arsch nun leckt oder küsst, macht der Frivolität keinen Umstand.
In Wahrheit geht das Küssen an der richtigen Stelle bereits notwendig in ein forderndes Schlecken über, das nun auf Speisʼ und Trank – du bist mir also Speisʼ und Trank – verweist, auf das Vernaschen. So wird deutlich, dass jemand von der Lust und von der Liebe zu leben vermag, er nascht vom dargebotenen Leib der Inbrunst, der Brunft; von der Aura des oder der Geliebten wird er sich be=essen.
So wie ebenfalls der Thanatos dem Eros nicht weit, so ist es auch das Essen aus dem Munde. Die orale Befriedigung des Kindes ist auch die Befriedigung des neuen Zustands der Liebe. »Gott, wie bin ich beschmetterlingt!« (– statt ›beflügelt‹.)
