Kam dann an einer stillen Ecke an, gesäumt von Kleidungsstücken, Wollgarn schwarz, die um eine brennende Tonne hockten. Aus den offenstehenden Fenster drang Rauch, die Haustüren ausgehängt, die Straße leblos, mit Ruß beschmiert.
Wir verbrennen, was wir finden, wir wärmen, was wir wärmen können. Die Nächte sind kühl, aber dunkel. Nicht auszudenken, wenn uns die Sonne schiene, besser ist es, jeder schläft. Pfützenschnaps erklärt dir alles Weitere. Die Spindel in den Brunnen dort, dann bekommst du deine Freiheit.
Aus den offenstehenden Fenstern drang jetzt lauter Atem, die Haustüren erwiesen sich als flachgewalzte R, die Straße leblos, mit Rost geschmückt. Die Spindel in den Brunnen dort, dann bekommst du deine Kleider, du selbst musst dann entkernen dich, den Körper unter Kannibalen teilen.
Elisabeth Friederike Sophie von Brandenburg-Bayreuth geistert in den frühen Morgenstunden ihres 25. Geburtstages in der Waldmulde an den Ufern der Eger herum wie ein Firmamentgespenst auf Erden, tastet verschlafen den noch gar nicht fertigen, kühlen Triumphbogen, den man ihr zu Ehren hastig vor das Schloss gezimmert hat. Ein finsterer Schatten flaniert über die Weiden, hat sich in den zahlreichen Zimmern verschanzt und kriecht über die Uferwände des Flusses. Immer wieder schallte ein körperloses Rufen aus den offenstehenden Türen, versteckte sich unter Flechtenmänteln.
Sie befindet sich nun seit einem Jahr im Walditalien des Bayreuther Kreises. Vergessen ist, dass sie je nach Wirtenberg zurückkehren soll, wo sie ihr einziges Kind verloren, ein Totenhemdchen nach dem anderen genäht, die Segel in den Tod gestellt hat, den schwarzen, heimlichen Wind.
Der Stuck, der kühl unter ihrer Berührung keine Anstalten macht, ihr Trost zu spenden, ihre entweichende Klarheit aufzuhalten, verlottert bereits unter ihren Augen. Stummer Zeuge Mörtelkranz. Nur ein temporäres Sandsteinhäufchen, in Model gebracht.
Dass sie bereits so früh in der stillen Kühle, dem Niemandsland des Tages, herumstromerte, hatte mit den rappelnden Geräuschen in den Wänden ihrer Kobe zu tun. Schlaflosigkeit verstärkt, wie ein Brennglas jeden Luftzug, der ohne eine Öffnung keine Stimme hätte. Vom Schlüsselloch kommen kaum Weisheiten gesagt, wie denn in einen seligen Schlaf zu finden ist, also vermischen sich die Gedanken mit dem unheimlichen Klang und vergrotten. Vielleicht ist es schon der letzte Atemzug der ›Pirkerin‹, die in Hohenasperg ihre Kerkerrunde dreht, begleitet von den Ratten und ihrem Gesang, der sich den Lüften offenbart und von ihnen davongetragen wird, einst lieblich, jetzt schmerzvoll und ohne Takt, sinnlos; wie im Hildebrandslied: ›sunufatarungo!‹ Wie wohl hätte sie sich jetzt hier umgesehen, die Gedanken geschnürter Wind, der in ihrer Kehle Klänge schuf? Vor allem hätte ihr die mütterliche Freundin wohl angeraten, nicht so unbekleidet vor den Zinnen herumzugeistern.
Fünfundzwanzig Sommer mischten ihren Teint (ihr Gesicht war um diese Zeit noch gar nicht aufgetragen!); kein Satz wie dieser : »Ach Keuschelchen! Jetzt sei doch wieder schnuck!«
Ihr Vater nannte das hier die Wildkammer seines Landes – und vornehmlich waren das der Selber Forst, das Egertal mitsamt der Zuflüsse, die Moorgebiete der Häuseloher Verebnung, die Weiherketten am nördlichen und südlichen Rand des Wellertales, das Hengstberggebiet und die Schneeheide-Kiefernwälder; während ihre Mutter ständig unzufrieden über den popeligen, primitiven Landadel schnaubte, der sich hier fand.
Hier waren sie nicht nach der französischen Mode gekleidet, sprachen kein Französisch, und die Läuse in den Perücken dieser Leute hatten wohl einen älteren Stammbaum als die Adeligen selbst. Außerdem lebten sie wie die Phäaken.
Seit einem Jahr stand dieses neue Jagdschloss nun im lernäischen Gebiet des großen Hercynischen Waldes. Der Geruch orgiastischer Riten hing über dem Ort. Selbst die Mägde torkelten trunken-zerrauft einher. Casanova, der Sophie ›das bezauberndste und hübscheste Mädchen der deutschen Lande‹ genannt hatte, als sie noch ein Mädchen war, hätte dies hier nicht besser ersinnen können für seine Liebesmahlzeiten mit Grog und freiem Unterkörper, Schwert und Gewürzwein. Freilich war er nur ein Claquer, wenn auch ein Galan, der dem Hühnerstall nie entwachsen konnte, dem das Leben ein Abenteuer mit höchstem Einsatz blieb.
Doch was geschah mit dem bei der Jagd erlegten Wildbret? Nur ein geringer Teil davon wanderte in die Kaiserhammerer Schlossküche. Bei einem Aufenthalt Markgraf Friedrichs mit seinem Hofstatt vom 19. – 25. Oktober 1760 waren es gerade einmal 159 Pfund Hirsch und 22 Pfund Reh und 13 Hasen gewesen, während in derselben Zeit 1118 Pfund Hammel- und Lammfleisch, 657 ½ Rindfleisch, 426 ½ Kalbfleisch und 18 Pfund Forellen verzehrt wurden. Serviert wurde damals an 11 Tafeln. Das meiste Wildbret wurde an die Untertanen verkauft.
Von wahrer Bedeutung fand sie das, was die Bauernmädchen hier veranstalten würden. Heute vielleicht schon. Bei Hofe wurde unter die Kleider geschaut; pralle Früchte zeigte nur das Land. (Arkadia liegt, auf unserer Weltkugel daheim, etwa 1741 km südöstlich von Paris; in der Phantasie ist Arkadia überall.)
Da drüben räubert jemand tageslichtscheu aus dem Küchenflügel, ungelegen geknöpft, ein missglücktes Schauspiel aller Heimlichkeit – (die Speisen müssen auch immer durch den Garten spalieren, was den Vorteil hat, dass keiner unangemeldet nachsehen kommt, was die Küchenkobolde für Hexentaten unterm/aufm Tisch veranstalten : bar=pedes im Pudding passiert scho’Mahl, wenn man so unkommod auf dem Tisch genommen wird!) – schlitternd auf Gekrös’, das ansonsten aus den Fenstern baumelt, auchMahl die Schwerkraft nutzt.
Schinkenklopfen : ein Spiel für kraftstrotzende Backen und einer eleganten Hand beim Versuch, die Poularde schneller einzumürben als der Nacktarschige ein Glas Wein verkosten kann! : Ernst Buguslaw Wobeser! Diese Hofschranze, die ihren weißgepuderten Schwanz, die fettigen Finger obendrein, in jede Öffnung steckt; ein dämmerungsaktiver Buntmarder, der die angekündigte Sonne verschlafen will, an den Fingern suckelnd, den angetrockneten Traubenmatsch ablutschend einschläft.
Die üppig hinunter zu Tisch triefenden Rinnsale ausgestülpter inkompetenter Lippen (und auch Wildbart). Besteckfinger greifen abgekühltes Kochgut Kran Schaufel zwick zwack Wein Bier Kelch Steingut, überschwänglich berankt dicker süßer Blätter, lutherisch lüstern platscht plantscht das Fußbad (Kamillenschaum, Lavendelwasser) die Knochen fallen wo die Hunde lappend Boden suchen züngeln um das Hühnerbein.
Von außen fand man sich gleich in der Welt Carl Gontards wieder, aber die Spiegelscherbenkabinette im Innern waren doch ganz und gar ähnlich vorzüglich wie in der Schlossanlage zu Bayreuth, die man in den ausgewogensten Verhältnissen vorfindet : ein feines, zartes Relief der Gliederung. All das würde sich die Natur eines Tages wieder holen, Busch und Baum, aufsteigend in Fontänen von Strahlen und Strahlenfiguren.
Sie hatte im Traum etwas Orphisches gelesen: »Oh meine liebliche jüngere Schwester! Die Länder, die wir beide gemacht haben, sind noch nicht vollendet. Kehre also zurück!«
Und sie, die Schwesterbraut, antwortet: »Es ist wirklich bedauerlich, dass Ihr nicht früher gekommen seid, denn ich habe bereits von der Nahrung der Unterwelt gegessen.«
Sollte sie jemals ein Schloss ihr Eigen nennen, würde sie es ›Fantaisie‹ nennen; ›Schloss Fantaisie‹. À la longue sollte ihr das gestattet sein. (In Donndorf bei den Kyffhäusern wird sie’s finden und dort Blütenteppiche weben.)
Dann tauchte, wo sie sich gerade zum Pudern aufraffen wollte, diese Person auf, die eine Aura wie ein Geist um sich herum drapiert spazieren führte, ganz adrett gekleidet, aber mit den merkwürdigsten Verzierungen. Nicht wie ein Bauernbursche, aber auch niemand, der sich so bei Hofe sehen lassen konnte : die Arme frei wie ein Ausmister. Ganz durchscheinend näherte er sich, schien zu staunen, als wisse er gar nicht, wo er sich befand.
»Gehört das alles Ihnen?«, sagte er, deutete auf den Gebäudekomplex. ›Von Robbie Schumann zu den Crossroads‹ stand auf seinem Oberkleid mit den abgetrennten Ärmeln. Sollte sie ihn ohrfeigen? Durfte sie sich derart ansprechen lassen von einem Gogue?
»Wie heißt du?«, fragte sie ihn barsch, denn die Situation kam ihr nicht geheuer vor.
»Adam. Aber Sie können mich anders nennen!«
Und wie er spricht, gehört er zum Küchenpersonal; aber wie durchscheinend er ist!
»Solltest du nicht bei der Arbeit sein?«
»Ich arbeite doch noch nicht!«
Er kicherte, er lachte sie aus.
»Ich liege in meinem Bett und schlafe. Gar nicht weit von hier.« Er drehte den Kopf eulenhaft in alle Richtungen, deutete dann zum Jagdgarten hin. »Dort oben an der Eger. Nicht eine einzige Hütte!«
Wenn nur jetzt jemand käme, das Gespenst des Morgens von ihr zu nehmen, denn ganz sicher erkannte sie die Umgebung durch ihn hindurch. Schließlich fragte sie ihn nach seinen Absichten.
»Herausfinden, wo ich lebe. Aber Sie sind neu in meinem Traum!«
Burschen jagten beritten durch die Gänseschar, hackten nach den aufgereckt-aufgeregten Hälsen, die fliegenden Köpfe beschrieben perfekte Parabeln, wurden in den Achselgewölben gesammelt. Rotes Lärmen zementierte die Schau der juvenilen Schweinerei, markierte den Schlachtplatz für die Bauerndirnen, die sich etwas abseits bereits angifteten, während sie noch damit beschäftigt waren, sich jene Kränze aufzusetzen, die sie sich in Augenblicken wieder herunterreißen würden.
Der Gänsehüter, ein Jüngelchen von blassem Hager, hasste diesen Tag, aber an Rache war noch nicht zu denken, also wendete er sich ab, stopfe Margeritenknospen in seine Ohren, bemüht, nicht zu erbrechen.
Das schönste Mädchen der Stadt wurde prächtig aufgeputzt, man legte ihm ein niedliches Knäblein in den Arm und setzte beide auf einen kostbar aufgeschirrten Esel. Die Glocken läuteten und mit großem Pomp wurde die Messe gelesen. Der Eingang, das Kyrie, das Gloria und das Credo wurden jedoch mit dem Ruf des Esels beendet.
Jetzt gingen sich die Maiden an; die eine versuchte, das Gesicht einer anderen zwischen die Hinterbacken zu nehmen, der Kranz fiel von selbst aus dem nassen Kopfgestrüpp. Sie teilten sich platschende Hiebe, grunzende Knietritte und Stampfer ins Abdominale. Wasserfontänen sprotzten Gansfedern auf, die sich im Puls des Furientanzes verhakten oder einfach auf’s Gekrön setzten. Wieder fiel eine in die angerichtete Pfütze und wurde von Zweien gepackt, die selbst über die Gefallene hinweg krakten. Der Spaß war freilich, ihr im Gesicht zu sitzen, der Anderen vielleicht mit einem Knacken die Nase zu brechen, was beiden nicht gelang. ›A mock heroic poem‹ auch hinter deren Rücken, wo man schon Einer die Haut zerkratze, um sie auf einen Balken zu schnallen, um sie also restlos aufgebracht dem Adel darzubieten. Nun war diese keine Diana, unterm Adel kein Aktaion zu finden; der Fleischbeschau blieb ungesühnt, diente nur dem einen Zweck, sich Demut zu erzwingen. Wo alles sich in Fetzen reißt, wo alles übereinander fällt. Nur ein kurzes mörderisches Spiel.
Trümmer des Schlafs: ich komme hoch, zerteile die Oberfläche (noch nicht), sehe ein abgeschmacktes Licht, einen wartenden Tag, er wälzt wälzt wälzt sich, im Bett, der Tag, und träumt, hält fest an dem Traum, der Wahnsinn; du Wahnsinniger! (auch ich bin ständig mit dem Trommelrevolver unterwegs). Nein, ich fasse mich an, der Instinkt des Traumes ist stets erotisches Schweinelager, stets voll … und voll … die Laken: stinkendes, krustiges Blut – und Nahrung (oder Rätsel). Das Fass, das der Böttcher botticht hat nichts zu tun mit dem Böttcher, der den Bottich fasst.
Feuer und Hunde in weißem Taft, Plüschbalkone. Als ob sie den Gesang studierten, schrieen sie ihre formanten Töne ineinander, erschufen Klangquadrate und Sinuskurven voller Zauber. An den Händen, die aus dem dickflüssigen Meer ragten, erkannten sie sich wieder. Die Hände, mit denen sie sich besprochen hatten unter dem Einfluss deformierter Sekunden, die wie Seifenblasen laut schmolzen, Speichel zurück ließen, kenterten. Worte der Prärie. Die Sätze wachsen wasserlos, sind Waisen ohne Quelle; morgen sagt sie ein anderer, jetzt aber konzentriert sich der Insekteninstinkt auf die Beute. Schmerz des Hungers, Wahn der Lust. Es ist nicht einerlei, was das Spinnentier sagt.
Die fürchterliche Trauer über ein vergangenes Tonikum erstrahlt so viele Schritte weit im Westen; die Fesseln tragen die Schuld an der vorübergehenden Bewegungslosigkeit, die so gar nicht beabsichtigt war. Jemand nennt das Spektakel beim Namen, weiß aber den genauen Wortlaut nicht mehr, so dass sich ein zufälliger Reim ergibt, der alles geändert hätte, befänden wir uns auch nur ein Stäubchen weiter links.
Am Kostüm der Felsformation ändert sich nichts. Die Mineralien treiben nahtlos wie am ersten Tag, und nur die Höhlen, die wir im Dunst nicht erkennen, haben die Kommunikation bereits eingestellt. Es wäre zumindest denkbar, einen weiteren Schritt zu tun, ohne Schirm, ohne Schranken. Ich sehe den Schlund noch vor mir, aber bäte man mich um eine zuverlässige Beschreibung, würde ich lügen. An diese sonderbare Aussicht wird man sich gewöhnen müssen.
Mein nomen ist Cornelius Schlehenfeuer, und ich will sie, Hocher Meister, einwandfrei geradeaus fragen, ob ich in ihrer kueche den alchimisten geben dürfte, nachdem ich freilich und von selbst verständlich das ganze von Ihnen gelernt. Noch bin ich etwas dazwischen, mir und dem allem um uns herum, aber schon partizipiere ich, schon mag mir ein holistisches weltbild einleuchten. Diese lampe, die da also zwischen meinen zweien augen sitzt, lässet mich itzo schreiben was ich ja gerade schreibe und Sie vielleicht antworten, was Sie antworten werden, wobei ich sagen möchte, daß Sie mich auch erst einmal begutachten, ob Sie nicht sogleich das feuer erkennen, das mich jetzt seit meiner geburt anno xxx ruhelos lässt.
Im gewölb unseres weinkellers daro in Kaiserhammer dämmerte mir nach einem ansehnlichen rausch, dass alles mit allem verbandelt zu sein scheint, aber ich nur nicht erkennen kann, wie denn nur. Auch will ich meinen ammen entkommen, die mir sticken und nähen aufzwängen, weil ich ja noch nicht einmal das jungmannenalter erreicht. Nähen! Sie, Lieber Magister Vollpferd werden sich denken können, wie einem geist geschieht, wenn er auf weichen schöößen sitzt und locken in die haare gewickelt bekommt, während er von den sternen, während er von legierungen träumt, wo er doch lieber wie eine sau stinken möchte. Wollen Sie mich also bitte retten?
Wie sie erkennen, kann ich gar nicht schlecht schreiben, woran gemessen werden darf, dass nicht stock und rebe vertan mit mir.
Antwort des Meister Vollpferd
Lieber junger Freund!
Der brief, den Er mir schickte, hat mich ja nicht wenig für Ihn eingenommen! Aber, wenn es mir erlaubt ist, diese frage an Ihn zu richten: will Er sich denn höchstselbst zum golde schmieden?
Wir schaun doch immer nur den abklatsch. Wenn man ihm locken wickelt, sieht Er vielleicht drein wie ein angelein, und an einem überzieher hab ich noch nichts schlechtes gefunden. Wenn er das also kann, soll Er sich doch von den schößen weiter darin instruirn lassen, schlaufen miteinander zu vergarnen. Wer flieht denn einem moment, wenn er sich doch als klug ausgibt, in dem Er etwas lernt. Passe Er doch zunächst gut auf beim erschaffen von weibskram, um den herd der alchimie besser zu verstehn. Heiß wirds Ihm noch woanders werden, das universum schafft man nachgerade da, wo Er nun sitzt und aber nicht sitzen will. Ums Ihm zu vergüten, will ich Ihn trotzedem einmal laden, um das quicksilver beim spielen zu betrachten. Ich treffe Ihn aber nur, wenn Er schön brav die locken trägt, die man Ihm zugedacht.
Mit aufmerksamem wolwollen Magister Vollpferd von Teufelsdröck
Wie verrückt geht es zu in den inneren Absichten, zürnende Wolken, weil ich zögere, zu notieren, werde blass, so dass ich deine Figur entdecken (unter den Wolkendecken) kann, da wie du oben liegst, ich unten dich sehe, zornende Luftschneise, Airus, Airus, Aehre der Höh’, Regen zaunt den Wanderer (ich Wanderer) ein und lässt ihn nicht seine Trockenheit ausschwitzen. Geh durchnässt wie ein bitterer Gedanke, nähm’ das neue Blatt von einem Stapel, die Zeit, ich grüßt’ sie dort, ich hielt’ mich auf in der Erinnerung nur kurz, dann wurde sie das Erbleben, der Sack, mit dem man weitergeht und gellt (man ist so laut), aber kaum wäre die Semisphäre leiser, würden wir vielleicht nicht, oder vielleicht gar nicht einmal, zweimal existieren, brotnötig, dass ich jetzt in alle 4 Himmelsrichtungen blicke, in 8 Erdrichtungen, in 16 Höllenkreise, in 7 Keller, macht zusammen 35. Wir destillieren uns ein Universal=Panazee, crepusculum matutinum : die Morgendämmerung der alten Bücher, Rhythmus von Systole & Diastole. Und wenn hinter all den Stürmen der Äther lauert? Das riesige Gesicht, der halbgebrochene Zahn?