Es regnet brossierte Hüte; wer etwas dafür kann, sollte jetzt nicht zögern, die Hand zu heben.
Während die Hände sich erheben, die Hüte zu fangen, den eigenen ins Dickicht zu verlagern, schreibt man Schuldscheine aus.
Es war eine dunkle Hut-Nacht, die Schreibmaschinen griffelten von Richtung der Nordwest-Allee.
Wer konnte, aß etwas auf, sei es eine Vermisstenanzeige, ein parfümierter Liebesbrief, der Griff einer Pandora-Büchse, ein geliehenes Ohr.
Dann setzte man sich unter einen tapferen Zweig, maß den Umfang seines Schädels anhand gelesener Bücher, und probte den letzten Reim eines verwandten Geistes, nicht länger als zweihundert Jahre tot.
Die Gasthäuser rollten ihre Fässer aus den Kellern
"bring out the dead!"
manche nutzten die Zeit bis zum Aufprall mit dem Nachspielen eines Horoskops.
Ältere Herrschaften wurden mit Zöpfen schick gemacht, den Töchtern abgeschnitten, auf dass niemand erkennen soll.
Hätte ich noch ein wenig mehr Zeit, würde ich über die bahnbrechende Erfindung der Dorfstraße reden.
