Der Strand strömte, einem Zigeuner gleich, Der ins Wasser gefallen, hinüber zur Insel Der Mahagoni-Bäume, ruderte sandglitzernd Mit grobporigen Armen, und wir ersetzten Ihn gegen den Windacker Ohne Almosen überhaupt erst zu fordern.
Es sah so aus, als lebten noch einige dieser Bischofskröten, die nur wenn es donnerte aus Den Erdritzen stakten, Goldhemd, Storchenstiefel an, Aus einem Pamphlet rezitierend
die Stimme Zahngurgeln.
Die Majuskeln bestanden aus Bluturin, Eine andere Tünche kannte der Verfasser nicht Beim Namen, stolpernd über Hasenschlingen (man Sieht ihn Tag für Tag im Zittergras Verschwinden, das Generationen von Rennfahrern Ernährt).
Ein aufgetrenstes Pferd, Eine Harpune auf einem Schlitten. Was siehst du da? Die bescheidene Frage tauchte Unwillkürlich auf, eine Sonne auf Halbmast In einer nie mehr wiederkehrenden Bildmischung, Stumme Sequenz, Schwenk und ab.
Der Ruhm ist ohnehin ein Akt der Näherinnen sprunghafte Nadel angefasst, Ein überaus heißer Kuchen zerkaut Den Pansen, gibt sich mehrere Minuten Zeit, Rennt O-Beinig über die Brooklyn-Bridge, Auch wenn es nur so aussieht, weil dein Teller das Licht so komisch filtert, unsere
Großherzigen Lampen noch nicht erfunden sind. Beinahe hätte ich's vergessen, Wie heißt die Dame eigentlich?