Die bunte Substanz war nun überall auf
der Chaiselongue verschmiert; eine Folge
falscher Fragen, in alle Himmelsrichtungen
treibend. Mitunter ist der Kopf eine
wässrige Melone, die sich hinter halb 
geöffneten Türen daran erfreut, die 
abgelegten Strümpfe der Putzfrau unter
die Lupe zu nehmen.

Zwischenspiel: 

	Beschnüffle sie, ringle sie,
	tanze nach dem Timbre,
	deinem wonnevollen Plaisir,
	schultere, dem Atlas gleich, dein
	kleines bisschen Welt, für die du
	keine zwei Tüten benötigst. Hab und gut
			stört nicht den Zweifel.

	Die Straße ist frei, die Überquerung kostet
	nur den Zufall. Die Grenze ist ein
	Schlachtfeld der Gedanken, die von diesem
	Sendemast in die ganze Welt
	getragen werden, Frachtpaket
	geheimer Lüste, verborgener Bewegungen,
	Herbstlaub schützt dich nicht vor Hallu-
	zinationen.

Es könnte eine neue Erfahrung bergen,
sich den Laufmaschen zu nähern, sich damit zu
bewaffnen, um gefährlich zu wirken, wenn der
Garten voller Leute ist, die ein Bus mit
unidentifizierbarer Graffiti an der Flanke,
ausspuckt und einsaugt.
Ausspuckt und einsaugt.