Monat: September 2012 (Seite 2 von 3)

Er gießt mit einer Wolke, die er
Aus dem Ranzen nimmt, die
Tageszeitung von gestern, auf dass
Ihre Schlagzeilen leichter werden,
Besser zum Hals, besser zu Haferbrei
                                     passen.

Er möchte
Ein Fuchs sein.
	   	Trotzdem bleibt die Tat unvollendet,
		Benommen von Vorurteilen.

Die Zeit reißt alle Wunden.

Schönheit wiegt schwer, ihr
Torso mit Schuhen aus Beton
Oder auseinandergerissener Kehle
Trimmt den Rasen, 
Wirft das Maul
	       Aber niemand ordnet
	       Heiterkeit an
	       Ohne eigenen Nutzen

So scheinen die Vergiftungen
Präzis' gelenkt von
Winkenden Gassenhauern,

				Konsumentenweibchen
				Ohne Fußlimousinen

				Triangelfetzen zwischen
				Häuserschluchten

				Purpurschreie, Bohnerwachs-
				Stauden, Sattelschinken
				Und Mopslocken in
				Filigranen Doppelaromen,
				Arak in Pfandflaschen,
				Notsignale auf die
				Hinterbacken genäht.

Wir alle haben etwas Freiwilligkeit verdient,
		Zumindest im Verborgenen,
Alternanz in blinden Spiegeln.

Die Nummer ruft, jemand,
Vom Balkon mit den großen
Brüsten. Ohne eine Spur zu hinterlassen.

		Die Katze im Film
		Paramaunzt

			   der über die Leinwand läuft
			   die über die Leinwand läuft

			   Eine Hirtengabel,
			   Zahnstocher des Riesen.
			   Willst du dich nicht setzen?

Die automatische Vergangenheit
Lernt einen stolzen Mann zu tragen.
Frauen gießen den Acker, um das Haus
Vor rebellierenden Eimern zu schützen,
Farn um ranke Einheiten
Beine.

Ich gehe mit meiner Laterne.		

Ich bin sehr angetan von den staubtrockenen Haufen.
Leere und einfach nur Leere,
		Wohin man
		Sich wendet
		Und wendet.
Kanuten tauchen auf, strömen vorbei,
		Ein blindes Gefälle.

Gerne möchte ich bei Regen noch einmal durch die
Straßen nieseln, eine Peitsche finden,
		Gekrümmt wie eine Schlange,
		Eine Sphinx,
		Ein Rätsel.
Das eine Fenster erleuchtet sehen,
		Dahinter eine Gestalt,
		Die niemand sieht.

Zeigen mit den Fingern auf Wolkeninhalte,
Auf sanftgeflecktes Wasser, fließend nach oben,
		Dazwischen eine warme Straße
		Oder eine Pfütze aus Steinen.

Als sie in der Handtasche kramte, fiel ihr
Speichel aus dem Mund und sie ging mit
einem Schuh hindurch. Fieberfantasien,
Fieberfantasien, umgestürzte Kartons,
hellgelbe Lichtstürze. Mühe
Voll, liebevoll bis zuletzt. War ich
schon zuletzt? Atem rauscht teilnahmslos,

braust dem Ausgang zu, der nicht gleich
zu finden ist, von hochgehaltenen
Flaggen gesäumt : ein Stück Papier
mit Rüschen besetzt. darauf, mit
Tarantel-Eigener Schrift :

	"lassen Sie mich diesen
	Krug in einem Zuge leeren!"

Zwischen ihren Brauen lückt 
ein Pianoforte, es fehlt dem
ganzen Gesicht an Modernität.

Gestern war das Orchester noch ein Reinfall
ohne Argumente, ein Klangmonster, das 
betrachtet wird wie ein irrlichterndes
Seifenblasen-Ensemble, abgespuckte Klang
Phrasen, Glissandi aus Nebel und Wut
darüber, nicht genügend gegessen zu haben.

'Mortimer' hieß jetzt plötzlich auch der
Dirigent und nicht nur die Schatulle zur
Aufbewahrung ausgeschmauchter Zigarren.

Sie strahlen ganze Tage in Wiederholung aus.
Sie strahlen auch mich aus und meine Ge
burt, die jenseits dieser Klippen liegt
wie ein erloschener Vulkan, plantsch
Becken für Störche und andere Vagabunden,
die ihre Eier nicht leiden können.

Ich schreibe jetzt eine Oktave tiefer,
vielleicht kannst du mich hören.

Es gab einen Tanz im Gesicht, aber
die Rache war ein Ballspiel am Abend.

Der rechte Arm wird ihm Taub wenn der
Frühling beginnt, so nimmt 
überhand, was restlos ausverkauft erscheint.

Ein Wald, seine Bäume, Stafette der
oberen drei Bolzen, lose am Ärmel hängend,
nicht gerade voreingenommen, was die
folgende muntere Talfahrt betrifft.

Immer dann, wenn er Blumen pflückte, sah
eine Kuh in der Wohnung nach dem Rechten.
Die Bezahlung blieb absurd gering, fand
sich in Ahnungen bestätigt, in Trauben
gespiegelt, schließlich in Zinn gegossen.

Das Wort des Einen gegen das Wort
eines anderen Einen : so sollte es niemals
wieder sein, doch war das nichts, was
sich kontrollieren ließ. War das der Grund
für die Fälschungen der Daten, vielleicht
der Geburt, wie sie in diesem geheimnisvollen
Brief (jedoch ohne Unterschrift) nachzuspielen
war? Die Weinlese begann, begleitet von
Hindernissen, die aus der Nachbarstadt
herbeigeschafft wurden. Der Ertrag ging an
eine von Rentnern betriebene Metzgerei.

Sie wickelte Mäntel in Pullover, stopfte
Hemden in Socken. Nur so konnte er
aufgehalten werden - er und sein Pferd,
das einem Pony glich, zumindest aber einem
berühmten Hund, der Schneebälle aß. Was
daran ordinär sein sollte, fand man nie heraus.

Sie schloss die Scheune ab und legte das 
Feuer in einem Beet, verbrannte aber nicht
vollständig. Ihren Kürschnerhandschuh fand man
zuletzt mit einem Honigdocht stranguliert auf.
Er röchelte noch, ein Stück vom Frieden hing
ihm an den Lefzen, ungeachtet dessen, wessen
Frieden es war. Das Mindeste, das man jetzt
noch tun konnte, war es, eine Wärmflasche
zu baden, wenn man sie nur aus dem richtigen
Stoff gefertigt fand. Man sah in Zigarren
Kisten nach, denn dort sollte das Klima
besonders mild sein. Ob und warum, derlei
Fragen beschäftigten ihn noch lange.

: oder nachts, wenn die Schatten ihre Völkerwanderung
starten, der Schlaf tanzt mit, klemmt sich an
ein Stuhlbein, und schwarz sinkt Schlafsand
in Form einer Folie von oben nach unten,
von rechts nach links.

Die Schranktüren öffnen sich weit, weil
sich Hemden angemeldet haben, sich selbst zu bügeln.
Nach dem Fest gibt es einen Nachtisch
aus Eisen und Bronze.

: flankte sich hin und bärte.
Schatten warfen sich neben sie
und Kleinvieh flüchtete, den Berg,
der zum Propheten kommt, ignorant
auf sie hernieder scheinen sehend.

: Hand an Hand klebend
warfen sie einen Blick nach oben
zur Fassade. Sie war schön,
beinahe so schön
wie ihre ineinander-
verschlungenen Hände.

In der Nacht blutet die Dunkelheit, sie tut's.
Auch bleiben wir gerne in den Beeten stehen, um zu
beobachten, was sich daraus ergibt.
An der Ecke steht jemand, der fast unbekannt ist.
Dort treibt er Einkaufstüten im Kreis herum,
übersieht Ampeln,
übersieht wichtige Fragmente zum Auffinden der Welt.

	"Von wo aus rufst du an?"

Aber schon ist es zu spät, die Schornsteine pusten wieder.
Bleibt der Knopf an der Tür, der früher eine
					     Klingel war,
				der früher nicht da war.

Nennt ihr, Welt, dieses Ding?, Welt?
Die Bewegung, die Veränderung, Leben?

	Okay, was sich in diesem Beutel be
findet, ist wirklich kein schöner Anblick, es kommt
vor, dass ich hinein
greifen muss, um ein Stück Anweisung hervorzuholen,
dann stehen wir still und applaudieren heftig,

	will ein Frosch eine Biene lecken?

Ich frage mich, ob jenes rätselhafte Rascheln nicht
schon früher den Prozess der Reinigung meines Ichs
begleitet hatte; die Xenomimie kann sich aus der
einfachen Vorbildwirkung eines anderen ergeben. Ihre

Gedanken, die unablässig um das unglückliche Opfer
kreisen, wirken wahrscheinlich wie starke, giftige
Ausdünstungen und durchdringen, wild durcheinander
wirbelnd wie Schlangen im Nest, die ganze Umgebung.

	"Könntest du mir nicht
			dabei helfen?"

Für mich war der Clou des Festessens eine bestimmte
Art von Neunaugen, für dich ich schwärmte. Niemand
war zu sehen, überall herrschte Stille, ein hoher
Schatten huschte vorbei, seine Erledigungen verspätet.

Ungeheuerlich die Klippen über Wolkenspuren
ragen, im Profil unentschieden.
Aber Berge sind Wanderer, sie wollen
alleine sein, vor allem dann, wenn
sie sich gedulden müssen, den richtigen
Stehplatz zu bekommen.
Bekommen & Beobachten. Zwei Strümpfe
am selben Fuß.

Das sprach der Horizont :
	Ausgerechnet dieser Stern war Cassiopeia.

Bekannt wurde sie durch Namensnennung, durch Bilder
der real vergangenen Vergangenheit &
ihrer gesamten Dienerschaft in
Zipfelmützen und Wollsakkos. Sie
haben es gesehen, ich selbst nur applaudiert. Jeder
Stepptanz hat zwei Gesichter und mehr.

Darum :
Die Hand ans Geviert,
wir wecken den Bären, sein Fell in der Tonne. Der
Regen gesellt sich frostig zu uns, ganz Herr seiner
Sinne, stupide im Bach, erwartet von
Millionen strickender Eichhörnchen,
lassen Sie uns Luft anschnallen, Sicherheit
ist das Hobby vieler.

1.

Du bist eine gute Nutte, aber
Ich nehme in Zukunft Geld von 
Dir, verstanden? Negligé;
Die Blase, die Milz, sichtbar

Durch Millionen. Wegen der
Blumen war sie verzweifelt &
In Angst. Wir gingen hinaus und
Sie sagte, das Meerschweinchen sei

Schwermütig geworden. Der Haus
Besitzer wollte genau wissen, warum.
Form eines harten Schwamms, der
Räucherkammer entronnen, dort in

Der Erde sitzt er machtlos, vollendet
In seinem Klischee vom durchlöcherten
Lappen. Wir haben die Weinflaschen
Leer getrunken und sind in ihrem

Bett eingeschlafen. Jeder Schaum
Schlägt seine eigene Milch, wirft
Sich in weißwogende Falten. Sie
trugen beide Schnurrbärte und

Halblanges, beim Gehen auf und
Nieder wallendes Haar. Kalbs
Träume, versteckt in brahmanischen
Gesängen, ein Euter-Idyll. Carambolage

Der Molekül-Haufen, der un
Endlichen Fassaden. Wie wir
Älter würden, und uns selbst mit
Kalter Wut beobachteten. Ich würde

Es irgendwann einmal verstehen, aber
Zu spät. Ich kann mir vorstellen,
Dass du mich mit einem Koffer
Das Haus verlassen siehst. Oder

War es nicht eine tödliche Krankheit
Sondern eine tödliche Wahrheit?

2.

Wiederholt sich und dann wieder
holt sich die Wiederholung

	Alles ist neu unter
		der Sonne

			Nichts
		     je
			gewesen

Nichts je passiert.
	und dann wiederholt sich

das Negligé, hinter dir das
Tapetenmuster, neben dir der Blick
durch ein Fenster
	als wäre das Glas

aber da ist nur
		etwas anderes.

			Nachts bellt
		kein Hund mehr
		oder zumindest
		kein Hund mehr
		oder der Kehlkopf schläft
		ein Wiegenlied.

Wenn die Holzwürfel fallen, erscheint ein
Anderes Bild, eines mit einer Kordel daran.
Wir zogen alle das Blechauto auf, ließen

Es wie einen Wecker fahren, es spult sich ab,
Spult sich auf, ist aber weitgehend identisch
Mit meinen Händen oder den Händen davor.

Ich frage mich, was aus Charlie Parkers Urin geworden ist
und ob den schon jemand probiert hat.
Und, wenn ja, wo. Aus gefüllten Bäbiewindeln

Wächst ein glatter schicker Baum, der auch
Dann Früchte trägt, wenn es verboten sein wird.
Protestfrüchte, die einarmig geschält werden.

Der Strand strömte, einem Zigeuner gleich,
Der ins Wasser gefallen, hinüber zur Insel
Der Mahagoni-Bäume, ruderte sandglitzernd
Mit grobporigen Armen, und wir ersetzten
Ihn gegen den Windacker
Ohne Almosen überhaupt erst zu fordern.

Es sah so aus, als lebten noch einige dieser
Bischofskröten, die nur wenn es donnerte aus
Den Erdritzen stakten, Goldhemd, Storchenstiefel an,
Aus einem Pamphlet rezitierend

			die Stimme Zahngurgeln.

Die Majuskeln bestanden aus Bluturin,
Eine andere Tünche kannte der Verfasser nicht
Beim Namen, stolpernd über Hasenschlingen (man
Sieht ihn Tag für Tag im Zittergras
Verschwinden, das Generationen von Rennfahrern
Ernährt).

	Ein aufgetrenstes Pferd,
Eine Harpune auf einem Schlitten.
Was siehst du da?
	Die bescheidene Frage tauchte
Unwillkürlich auf, eine Sonne auf Halbmast
In einer nie mehr wiederkehrenden Bildmischung,
Stumme Sequenz, Schwenk und ab.

Der Ruhm ist ohnehin ein Akt der Näherinnen
				sprunghafte Nadel
				angefasst,
Ein überaus heißer Kuchen zerkaut 
Den Pansen, gibt sich mehrere Minuten
Zeit,
	Rennt O-Beinig über die Brooklyn-Bridge,
Auch wenn es nur so aussieht, weil dein 
Teller das Licht so komisch filtert, unsere

Großherzigen Lampen noch nicht erfunden sind.
Beinahe hätte ich's vergessen,
Wie heißt die Dame eigentlich?

"Kitty Moffert"

Dort schwebte ich; heute ist es ein Wunder,
Wie frei damals der Äther das Dorf zu trinken wusste,
Ich (wenn Sie mir gestatten, 'Ich' zu sagen)
Mit Honigperlen nieder riesle, als ein Bruder
Des nächsten Grashalmes unter die Wolkendecke sank.

Die Häuser und Gehöfte erblühten neben mir,
Als wäre die Erdkugel Saat, der steife Wind
Das Rätsel allen Lebens, so auch der endlosen Straße.
Führt sie dich hin, führt sie dich zurück in der Zeit,
Erhebt sich über die gedankliche Miniatur, die so

Klein ist, dass ich noch darin lebe, die Kerzen
Entflamme, die Flammen berühre - mögen sie mir
Beleuchten, was hinter den raunenden Stimmen steht,
Und mich heute so beobachten wie damals, ratlos.
Ich bin in mehreren Träumen zuhause, in roten Beeren,

Deren Kerne eine Süße enthalten wie ihre Grenzen nicht,
Obwohl diese irrlichtern; nie die ganze Figur,
Vielmehr eine Peripherie der lauteren Gedanken, die
Sich mit den Wurzeln eingegraben haben. Der Geruch
Des auswendigen Saftes sträubt sich, davonzufliegen,

Die Hand nimmt dieselbe Farbe an wie beim
Pflücken der köstlichen Lippen von den Büschen.
Die Horizonte erscheinen hintereinander, getrennt
Nur durch die Unruhe der Gezeiten, Ebbe und Flut des
Himmels und der Bäume, die ihre Wächter nach vorne

Schicken, um zu beschützen, was man kaum sieht, das
Neue Moos in Rehfarben, mit Augen wie Sternen, mit 
Ohren wie Furchen im Acker der endlosen Trophäen.
Was der Geist hier vor dieser Kulisse entfacht
Ist das Rätsel völliger Einnahme, Rätsel der Gerüche,

Der Flüsse (wohin treibt es sie, wenn sie vor der
Nächsten Kurve stehen und zurückweichen, wissend, dass
Wir uns wiedersehen?). Am Ende des Dorfes ändern
Sich die Gebäude, tragen ihre alten Kleider auf, wenn
Sie niemand ansieht, niemand mit ihnen rechnet.

Dann werden sie still wie ein Schlaf, der sich von
Regnerischen Tagen erholt. Den Flüssen gleicht nur
Der Schienenbus, der zwischen den Felsen nach
Erinnerung sucht und seine Fenster geschlossen hält,
Um nichts von seiner Ankunft zu verraten, aber auch,

Damit das wechselhafte Wetter nichts mit sich nimmt,
Das Jahre später nicht mehr in den Briefen auftauchen wird.
Noch ein Tag, und wir erkennen, wo wir nie
Gewesen sind. Wo wir nie sein werden wächst das Gras
Nicht, stehen die Elemente still. Auch deshalb hängen

Fremde Bilder an der ausgebeulten Wand, die ihre
Scherben einteilt, sich vormittags vor den Vögeln versteckt;
Niemand außer mir berührt die Brücke von dieser Seite aus,
Erinnert sich an den abgetragenen Sand, an die sengende
Sonne im Kamin, das Zittern der Rauchschwaden

Vor Buchseiten, die unsere Namen ergeben. Abermals
Rufe ich dich, du kommst durch das Fenster mit
Blanken Verzierungen, veränderten Worten, mit Spindeln
Und Dochten, die zur Erklärung neigen. In der
Hand hältst du ein Programm aus farbloser Asche,

Gesammelt von der Treppenstufe, wo ich lebe.
Im Haus zetern Falter gegen die Scheiben, die
Versprochen hatten, ihre Winkel niemals zu verändern.
Distelschatten belagerten die Kellertür, die zu ahnen
Ich dich bat. Ein Meridian zieht achselzuckend vorüber,

Die Taschen voller Tauben, eingesperrt in immer
Kleiner werdenden Zimmern ohne Türen. Tageszeiten 
Erheben sich von ihren Bänken und trotten nach Hause,
Bezahlen aber nicht, was sie beobachtet haben. Am
Nächsten Tag stehlen wir endlich den Mut,

Einzutreten, wagen es nicht, zu zögern, verbarrikadieren
Die Risse in der Wand mit Gelüsten unseres Hierseins.
Er sucht bereits nach unserem Schicksal, heißt es, nach
Einer Unendlichkeit, die dafür in Frage kommt,
Den Schlüssel unter die Staubmatte zu legen.