Ödium des Verrats

An den Türen Kräuterwuchs, im Garten schwarzer Stein, ein Talisman des Untergangs. Die Haube des Frühlings verdorben, Gesichter in der Nacht in Rauten, befächert von schwelender Vergänglichkeit. Die Türme aus dem Lot, gefallen jeder zweite. Der Kranz der Hierophanten belebt Stufen und Brocken, das Beben an einer langen Tafel der Kadaver, das Ödium des Verrats. Das Röndelrad erklommen, Riß, der durch die Speisenden fährt, aufschreckendes Gemäuer entmörtelt sich schaudernd entlang des ganzen Saales Breite. Die vorhersagbare Furcht in schalem Wein erkannt.

Als hätte ich jemals einschlafen können, schlief ich ein, muss wieder eingeschlafen sein, denn ich kann mich an eine kurze Phase des Wachseins erinnern, die mir die Konturen näher brachte, große graue Brücken, von denen nur die Pfeiler zu erkennen waren, die mein Domizil stützten. Dies sind die Nägel, die durch Kronkorken getrieben das Äußere der Hütte bilden, in der Schweiß produziert wurde; wie es der Hopfen zu etwas bringt, war hier ganz genau zu beobachten. Hier fand sich der Magnetismus des vorbeiströmenden Wassers, in dem sonntags die Fische fehlten. Den Mund offen gehalten, die Sensation im Luxus gefangen, aber Einfachheit kennt viele Namen. Iriswelten, wenn man das Auge so ansieht. Das Tremolo auf die Seite gerutscht, aber vorhanden. Dort trieben die Genüsse ein Spiel mit Haselnusszweigen. Da bist du hin, da bist du gewesen. Dort befindet sich Rost an den Klinken und auf den Flaschenhälsen. Dürre stoppt das Auslaufen einiger Stunden. Auch die Tauchbecken wurden mit einem unsichtbaren Milieu befüllt. Du treibst Blüten, ein Ausnahmebezirk, Kreis der Geschehnisse in der Nähe des Apfelbaums, der Kerbe, zugeheilt in Gedanken. Wohin mit der Streuung? Sie erteilt Aufmerksamkeit, hinterläßt von ihrer Hingabe das Besondere.

Eines Tages wurde einem Engländer das Zuckerbrot schlecht, besser gesagt, es wurde hart, dann steinhart, dann Keks. Es beginnt stets reizvoll der Tag, man erwacht und hört die Vögel, sieht nach den Blumen, die jetzt allmählich ihre Blüte austreiben und man trinkt den ersten Kaffee und man hört die Musik durch lichte Räume schallen und denkt, man wäre auf der Welt.

Ich wäre gerne wieder dort in diesem Zimmer, klein, mit einer Nische, ein Einzelbett hat darin Platz. Zur Hälfte reicht es in den Raum hinein, das Fenster liegt ebenerdig, vorüber führen breite Schieferstufen von einem hängenden Garten hinauf zu einem Weg, der damals noch nicht geteert war. Ich hatte Tapeten ausprobiert und es wieder verworfen (das Sehen liegt dem Schreiben, dem Malen zugrunde).
Figuren, Formeln, Farben, Muster wirbeln um ein ertrinkendes Auge, waagrecht streift der Horizont, sich bedeckend, Fügungen hervor. Die Ebene mit Blumen baumgroß, blumgroß, Bäume, Stich ganz frischer Narben, so voller Röte, die an den Türen des Tages Zwielicht heißen. Viele Paare wilder Tiere, die im Flug, zu Land, im Staub sich paaren, Wiesenteppich einer Sehnsucht nebenan.

Weder das Wort, noch der Satz sind das Ergebnis, oder machen die Daseinsberechtigung der Literatur aus, alles ordnet sich auf einem großen Bildschirm (das Sichtbare ist jeglicher Funktion entbunden), ihre technè, wie die Philosophen sagen würden, die zu viel denken, um zu sehen, um sehen zu können; und erneut ist es das kolossale Eingreifen des Un-Nützen, des Un-Geheuerlichen. Nykia, verfielfachte Leuchtfigur des Feuerwerks im Gartenteppich auf einem Kissen (ich muss ja nur aus dem Fenster sehen). Zeichen halb verdeckt und so pechschwarz. Dein öliges Haar, Rubin, Ringe aus Gold (Diadem); ganz unter Diamanten, Bändern und Ketten: solche Bäche der Reife. Die Brüste groß und spitz und nackt, vom Nabel abwärts schneeweiß, die Schenkel, der Bauch, rosig rasierte Pubis, schwellende Vulva, Handteller und Fußsohlen
(rot)
gefärbt. Da schleppt man einen Beutel Biologie durch die Zeit
(die Zimmer der Zeit)
um lange lange zu suchen, wo man ihn vergraben wird.
Rätsel sind ein Antrieb, eine Idee ohne den vom Verstand geforderten Abschluß, die Klammer schließt nicht. Was wird von diesem Satz übrigbleiben? Das Zeichen bleibt eine Irritation.

Die Würze ist das Rätsel, geheimnisvoll wie Safran und Curcuma. Das Rätsel ist die Würze in einer unendlich dahinschwebenden, sich ausdehnenden Welt. Wir alle werden größer, aber wir bemerken es nicht, wir werden durchlässiger, durch uns mäandern Gezeiten.
Wo das Rätselhafte herrührt? Es ist doch überhaupt kein ernsthafter Gedanke zu formulieren, ohne auf den Urgrund aller Miracel zu stoßen, ein Schiff, aufgerissen vom Bug bis zum Heck, unabpumpbar das Wasser, gefüllt mit Schlick, in dem schon neues Leben tobt : das Leben, das Miracel, das Sein, wahrnehmbar unser eigener Körper, die anderen Körper, die Bewegung, das Brausen des wilden Windes, der geheimnisvoll die Worte formuliert, die kein einziges Buch je fassen kann.

Der Horror, wenn man das mal sagen darf, begann auf einem gut gelüfteten Fußboden, dem man ansah (wenn man etwas intus hatte), warum er so hieß. Zum Beispiel stand es an der Türglocke in lauten Buchstaben geschrieben : ein Name wie Weltenbrand, eine unaussprechliche Notiz hinter einem Klingelschild, für manche bereits einer Schatzkarte würdig. Onduliert das Haar, das O, ein Traum in einem Kreis. Die Krise – ausgelöst durch neue Fußmatten. Schleim, der das Weiberbein hinauf kriecht, ein Pilz versteckt im Wandschrank.