Dies geht schon deshalb nicht, weil sie weiterhin einfach nicht mehr da sind. Blockweise, Straßenweise etwa einen Besen quer hinter Kühe legen. Welten sind versunken, neue entstehen. Schall tropft von der Höhe, die noch einige Stockwerke hat; wo Ohren nichts hören, sind sie personell taub. Gesundschrumpfen. Oh Klänge! Tucker tucker Motoren!
Ein Lied hackt einem anderen Lied ein Auge aus, auf den Lippen geschlüpft, dort im Gestank zerhackter Momente geadelt. Es musste Strophen lassen wie viele, summende Phrasen, nackte Fersenschau, immer aber kanonisch wertvoll in seiner schlichten Existenz.
Marodierende Meinungen wachsen im Unkraut dazwischen. Die Blüte beugt ihre blanke Körpergestalt nach vorne, verliert auf dieser Strecke so einiges an Talenten, die gerne in Bordellen verprasst werden. Du nimmst den Schrecken wahr, der an der Wünschelrute hängt, um nicht ins Wasser zu fallen. Karierte Momente platzen, betäuben den Abtritt der berühmten Gasse, links neben dem Schwur nach Rache. Das sollte nicht umsonst gewesen sein.
Das Irrsein spricht in glatten Talern, es biegt Bäume im Wind und achtet nicht auf das Ungemach, verborgen noch in Schloten und hinter mesmerisierenden Worten. In der Nacht stehen die Stühle still auf all ihren vier Hufen, gereinigt von den Ärschen des Tages, die sich im Sitzen Visionen ihrer Zukunft erdenken. Unter den Brücken gefriert die Luft in den Lungen, ein Ziel ist auch ihnen unbekannt. Sie beben stets über einem Orkan, zwischen den Gliedern nur ein Seufzen.
Lichter, wunderdicht Armengebein, Finder von Trassen
Die Szenarien der Taubheit sind angebrochen – nichts bleibt außerhalb einer endlos rollenden Straße gesichtsreif, nichts streitet sich über den Tag oder das darin verborgene Wunder. Als gäbe es nichts zu tun scheinen die Häuser leer, so legen sich die Dörfer in die Mitte, dorthin, wo früher die Muttersau ihren Ferkeln zum Brunnen wurde. Um die Gassen wird ein Gedanke geführt – Halt sucht er vergeblich am blanken Mauerwerk, dem Holzgestade ringsherum.
Die Knochen könnte der Mörtel geben, ritzenfest und weniger schmuck als vorgesehen. Die tastbaren Hindernisse fehlen, die Scharten waren nie dazu gedacht, Fenster zu werden. Das Auge glüht sich in ein Bild, ein Streifen der Weltfedern fern der Hieroglyphen auf Toren, Portalen, Stelzen und geschnitzten Männchen. Ich setze mich auf diesen unzugänglichen Stuhl, betrachte über mir die Launen der verirrten Sträucher, gekennzeichnet durch Knoten in den neu erwachten Trieben, mit denen sie die Pfosten sprengen.
Die Menschheit ist ein Klumpen und die Worte reduzieren sich sie sind ein Bestandteil des Irrationalen das alles bestimmt
manchmal feiert sich eine Zusammenkunft der Klicklaute
(Das eines Tages zu sprechen ist ein ständiges Bewegen der Lippen)
Ich weiß auch nicht, was sie alle hatten, auf einmal waren sie fort, ein Ring aus Düften haftete wie Schnee an den Ketten, weiß und Begierig darauf, kalt zu sein Kältebrausen – aber nur farblich – ihr Fragment blieb ihnen erhalten
Die Stunde vierteilt sich, der Mann mit der Axt, nackter Teint, die Warzen: übergroß das Instrument, der Richter. Nicht in den Mantelsack der Nymphen fällt der Kopf, nicht aus dem Blute entspringt der Pegasus, der dünne Ölfilm einer Pfütze wirft das Bildnis einer Laterne zurück, immer wieder die Axt, auch die Laterne. Er hatte keinen Schlüssel, er klingelte, er klopfte; doch der Torso öffnete nicht. Wie der Traum die Eingeweide des Tages verwurstet (so sagt man, aber das ist natürlich nicht wahr). Die Tische haben ihre eigene Unterhaltung, er betrachtet die Stuckverzierungen an der Wand, den orientalischen Teppich in der Mitte, die gedämpften Stimmen begleiten einen immer leiser werdenden Rhythmus, nichts darf sich bewegen, das Ocker der Wände. Das Höhlengleichnis spielt sich ab in diesem Raum, die Figuren, die Schatten spielen ein Theater der Formen, entwickeln Rebusse, versuchen, formloses Dasein zu beschreiben und die Welt als eine Litanei der Schatten wiederzugeben. Gesichter werden mit dem beschmiert, was an die Wand zu malen nicht möglich ist. Er stürzt in die Dunkelheit mit einem Gefühl des Schwindels, der Schatten, die Nacht von lunarer Schönheit, das Gesicht hinter dem Schleier, geschlossene Augen voller absurder Schönheit, goldener Regen läuft durch eine Rinne (er) löst sich aus dem Brei des Anzugs; da müsste der Kopf noch liegen, der abgeräumte Lampenschirm (den seine Eltern schon in zweiter Ware erworben) mit dem teuren Purpur an der Borte, müsste die Enthauptete (oder die Gespaltene) wie ein Kleid, gefüllt mit Runkelrüben, über der Bettkante hängen, die Hände nach außen gestülpt, das Blut ein Sicker, kein Quell mehr, der sich durch die luftige Wiese formt, dann wieder eine quarkige Stille, dann wieder eine Zusammenkunft geringer Leute auf freiem Feld. Gefällt dir nicht das Bild, was? Die zersplitterte Tür, vor allem die Spreißel zur Divination, oder, wie man bei den Pfadfindern sagt: den Zunder. Aber die Bettdecke hebt und senkt sich und er will sie fragen, warum sie sich hebt und senkt, ob das denn atmen sein, ob das denn (wieder) einmal nur geträumt. Aber da liegt das Buch wie ein Hüttendach ohne Hütte, in das er seine vielen Namen schreibt (wie alle Suchenden ist er auf jedem Weg ein anderer).
Ich habe doch stets alles nur geträumt, im Kinderwagen, ich möchte sagen, da war ich bereits wach wie in einem Traum, und ich lag gebettet in himmelblaues Strickzeug an einem weinroten Dienstag, wie ein Rubin kletterte der Himmel über Köpfe. Von 198 Seelen 21 Schüler, 94 Frauen, ich das achte Kleinkind, die achte Feier, denn die Dämmerung dickwandiger Keller sorgte im Gasthof zum Schwarzen Hammer für ein Gefühl der Sicherheit und hielt die Atmosphäre der nahegelegenen Fässer und deren Tausend guter Trünke zusammen. Es gab genügend Licht, um den Sonnentropfen im Becher schweben zu sehen; nicht zu viel, damit das Auge nicht das Übergewicht erhielt über die Nase, die an der Blume saugt, vorsichtig genähert, tastend, leise gestrafft.
Garnieren wir uns mit der Substanz des Mahles, elefantengrau der Schlamm der Knochen. Augen sind rankend sich selbst überlassen und betrachten Faschingstänze und andere Festivitäten, eine Brücke zur Außenwelt.
Ich kenne eine Stadt, älter als Tell Brak, Jericho, Uruk und Çatal Hüyük, die man weder ausgraben noch beweisen kann, die manchmal am Horizont auftaucht wie eine Fata Morgana, ganz gleich, wo auf der Welt man sich befindet. Straßenlos ging man über die Dächer, glitt durch eine Luke ins Haus, begrub die Toten unter dem Fußboden, aß auf ihnen, saß auf ihnen, ging wieder hinauf zum Basar, Kamelmilch zu tauschen gegen Datteln.
Ich kenne eine Stadt, die einsame Wanderer anlockt (ein Jerusalem der toten Seelen), kein Weg führt aus ihr heraus, man gerät immer wieder in ein anderes Quartier, so dass der Wanderer glauben mochte, diese Stadt sei endlos.