Autor: M.E.P.

Straßen, die durch Schluchten ohne Stallung fliegenÄndern ihre Routen in den Taschen der ZaubererWer sie kennt, kehrt gerne ein in den NäpfenDie verbleiben, die Wasser zur Stärkung anbietenBis die giftige Flut neue Häuser gebautTeer dampft aus dem SickerDen Brüdern der Vulkane, künstlich angelegtGeysire der langen Wege, gesäumt von SchottergrubenIhr Geröll stempelt Zeit in die ErdeDrückt…

Wir dürfen sie nicht verstehen, die Weisungen -Alles schläft hier -In diesem zyklopischen Haus,Riegel am Gatter, vorgeschoben, angerostet,Nicht zu öffnen von nur einer Hand,Von nur einem Willen gedacht,Noch nicht in eine Wunschblase gepustet.Die Hinterlassenschaft erzählt von früher, von Wegen,Die in einen unterirdischen Garten führten,Dort Trunkentrinkerei, nicht töricht genug,Gemetzel zu werden,Die wiederkehrende Angst gelöscht.Die Blumen mit…

Spuren treten auf, wenn der Wille,Spuren zu gestalten, überhandnimmt.Das Zeichen ist sich stets der Weltgewahr, die unsichtbar, aber nahe,einen Zugang sucht, einen Begriffmeist, handelbar, abnorm in seinemAbbild. Eine Antenne, die sich wölbt,keine Zuneigung kennt, keine Eignungdes Verständnisses zulässt. Das ist eineBankrotterklärung, die an allenImpulsen vorbeiläuft, die überhauptempfangen werden können. Fortanverbleibt die Kümmernis hinter einerstacheligen Einfahrt,…

Wie die Gewalt sich andockt, RegenwolkenKommen natürlich näher. Impfungen mitTraubensekret verlieren ihre unheimliche WirkungUnd Eis schmilzt in der Tür. Zu mehr Bist du nicht nutze, sagen die KräuterMit einer Wirkung wie Dornen,Einem Brand wie entfesselte Skulpturen.Keine Spuren im Staub unterm Gras,Scheint sicher zu sein, scheinst sicher zuSein, Dielenobhut. Ein SpanbrausenNach allen Seiten, ein leerer Kasten…

Da vereinbaren wir ein Treffen, schön geschmückt, aneiner Kreuzung, die eines Tages ihre Himmelsausrichtungzusammenpacken wird, zumindest gestattet sie dem Staub,ihr besser zu dienen als die vielen Versprechen, doch nicht zu sehr. Crossroads der Jazz-Legenden,nur der kratzende Morgen dämmert überdie Instrumente. Jeder Händel ist auch nur ein Tausch – auf den Täuscher kommt es also an….

Es waren tausend Fertigkeiten, die beschriebenAuf dieser Tafel standen. Beinahe war es Glück,Dass es leere Taschen gab, die als SymbolDes Verzichts im Land bekannt gemacht wurden.Inschriften gab es viele, aber keine warIn einer entzifferbaren Sprache abgefasst,Gemälde einer Seelenlandschaft in Schraffur.Unter den Steinen vermehrte sich ein Kraut,Das sich in den Räucherkammern wiederfand,Getrocknet und als Tee kultiviertLinderte…

I,Das Geklapperist weise,erinnert sich anden Erinnerer.Es gab Zeiten, da war esunmöglichunmöglich war es,aufzuwachenwo man dochnicht einmaleingeschlafen war.II,Manche Steckdosensehen harmlos aus.Wüssten wir doch nurwovon wir reden.Draht ist einer Schlinge ähnlich.Die Zahl wissen wir nicht,sie ist unteilbar.Sollte ich jemals dieseAnekdote zu hören bekommen,weiß ich, wo ich mich befinde.In den Handritzen schwären die Vorhersagen,aber einer ist trotz allemlosgezogen,…

& es war Sommer & allesvon innen nach außen gestülpt oder sowieso schon dort.Geschmolzene Häuserzeilen, FensterTransit, hockt die warme Luftin jedem Gespür, fortgehenist keine Alternative, sie folgtdem Fliegenschweiß, den dickenScheißhausfliegen, treibt das Wasseraus der Körpermelone, derAufenthaltsort ist ein brennender ParkPlatz, gummifressender Asphalt.