Aus kaleidosopierenden Bildern entsteht (wenn es kein Gedankenstrom ist, was ist es dann?) ein Murmel=Relief aus feinstem Aloe Vera, nicht in Gestalt eines finsteren Schattens aus der Zukunft, über den Weiden in (zwischen) den Basteien, den Zimmern also des Grabens (Grabes), der mit Zuckerschaum sein Bestes tut zu gefallen (Fallen), den Gefallenen, die sich bucklig durch die Gassen (unter ihren Flechtenmänteln versteckt) bringen, die großen Adern meiden (zum Beispiel die Cechbrücke oder den Wenzelsplatz). Immer wieder schallt ein Ruf körperlos aus offenstehenden Türen. Der Kapaun, gebunden in Seehundhaut. Es ist wichtig, nur in Geschichten zu leben. Ein Haus zerfällt und ein neues entsteht. In den Geschichten verbirgt sich die Welt, Glockentöne rinnen über das Land (die Flucht über die Dächer), unter der Brücke sagt sie: »Sprich nicht!« Die Zigarette glimmt, obwohl sie im Wasser liegt, das Gesicht nach unten (die Strömung ist nicht schlimmer hier in Kafkas Prag). Es ist jetzt Vierundzwanzig Uhr und Null Minuten. Die Pflicht ist im Herzen der Schönheit ein Dorn. … also war schon wieder eine neue Tageszeit angebrochen, Anbruch überhaupt (mit erstaunlich viel Bewegungsfreiheit) der stille Tisch voller dampfender Teller, also lehnte ich an der Brüstung meines Balkons nachts und bin so groß wie der einzige Baum – … nur soundsoviel Tage später, in der Luft schweben Paradiesgeister, betören mit einer Sprache des Glücks, an dem der Mensch stirbt, was nicht gemein, alltäglich, abgenutzt ist, daß, wer die Schönheit angeschaut hat mit Augen, dem Tode schon anheimgegeben ist, ich war ja homerischer Heros, die Hetäre Aspasia, der Kyniker Krates, war König und Bettler, Pferd, Dohle, Frosch und mehrmals ein Hahn.
Wir schmierten Welpenbutter auf ein schornsteindunkles Brot Nichts kann uns die Nacht erklären, die im Eise schwelgt Und sich im Fieder wiegt wie leise auch die Motten Von Firsten bluten Hirschdämonen ihre Kabel-Adern leer Walmblechuhren schnabeln turteltaub auf diesem Dach An einem garngesprenkelt kühnen Silberknauf, das Tor, das Tor Ahndungsgepeitscht, Du Miozän, goschen mundlos sich die Jäger wach Tragen Aschefleisch durch Schimmelstein Aus Pferdenüstern steingeworden Atem pumpt hinauf
die Gestalten trieften als unsere Sonne erklang auch schon nah das Pferd, das einstige Steppentier aus dornigen Winden gereift. Jetzt auf zu einer Hochburg, neben den Zinnen dehnen sich Lücken als Krähe umschwebt man sie leicht, als bloßer Blitz verfehlt man sie. Der Staub wurde sich seines Wesens bewusst und die Ziele keiften sich stetig an ob des Gelingens außerordentlicher Figuren, die man schon die morsche Treppe – ums Eck wird’s wirklich eng, so eine Fuge, ein unmöglicher Raum, in sich abgeschlossen durch Sperrgut
Wenn der Winter kommt, wird es kühl. Obwohl es auch manchmal kühl ist, wenn der Winter nicht vor der Tür steht, ist die kühle Luft doch eines der Markenzeichen des Winters, vorausgesetzt, es handelt sich nicht um einen milden Winter, der dem vorzeitigen Frühling ähnelt. Dann mag es durchaus ebenfalls kühl sein, man spricht dann aber doch besser von Milde. In der Milde strickt man Pullover, die man in der Kühle trägt. Die Frage, die uns hier beschäftigen soll, ist diese: Wann wäscht man diese Dinger? Der Sommer würde sich am Besten dafür eignen, denn da strickt man nicht und trägt auch nicht. Nun kann man aber nicht den ganzen Sommer lang Pullover waschen, und sie im Winter dann tragen. Es müsste mehr Abwechslung zwischen den Momenten des Waschens und des Tragens geben. Ich habe herausgefunden, dass sich ein zweites Exemplar als Lösung anbietet.
Aus den fallenden Lidern eines Gottes Ergibt sich die Blindheit eines ganzen Universums; ein Saum wird getränkt, ein Ballkleid für die letzte Séance Liegt im Koffer zerwühlt. Erscheint pünktlich die Nacht, Ist unser Leben gerecht. Wir graben den Gedanken nach Mit geläuterten Spitzhacken und kaum einer nennenswerten Rast. Von wo wir stammen ist uns einerlei; nur gilt Das nicht für ewig und nicht für diesen Tag. Setzt das Wasser für die Segel und den Bottich, Um den Mast.
Im Zweifel geselle ich mich zu meinem Spuk. Ich klage ihm, was er des Tags nicht sehen kann. Was war denn, während ich nicht existierte? Wie ist es dir ergangen in dem Sonnenschein, Der ausbrennt, was die Nacht dann wieder flicken darf? Unter dem Dach riecht alles nach Geheimnissen, nach Abgelegter Freude; und manchmal weht ein Kaffeeduft Von unten hoch, doch der weckt kein Gespenst.
Vom Pfefferminzkwas recht stark betaumelt – so günstig kam ihm heut‘ die Wahrsagerei – stürzte er zunächst in die Hagebutte, ein »verdammichte Hatschepetsche« auf den violetten Lefzen, als es noch einen Stock tiefer ging, was ihn dann endgültig stürzen ließ, die Faust mit widerborstigen Nüsschen gefüllt, die ihn sofort an Ort und Stell‘ bejuckten. In zweifacher Hinsicht oben (weil er ja lag und weil er in die Grub‘ gefallen, die ihm ganz merkwürdig die Nase düngte) wurden lautstark die letzten Verabredungen für die Nacht krakeelt, man wollte sich sputen, der Sonne zuvor zu kommen, die sonsten durch die dürren Holzstreben der abgefaulten Läden dem Zecher gern ins vom Lid kaum getrutzte Auge piekst.
Ein Stündlein noch, vielleicht auch zwei – der Nachtwächter wär‘ für nüchterne Ohren klar, wenn auch sich trollend, noch zu hören – dann stünd‘ der Tag wie ein zyklisch heimsuchender Creditor und vergessen wär‘ das Vergessen, mit dem man sich heut‘ beschäftigt hat. Die einen schleppten sich dann aufs Feld, die anderen zum Prachern und wieder andere fläzten sich, dickberingter Augen zum Trotz, in die Beamtenstube, um das tägliche Quint Qual und Pein in das Volks zu kotzen. À propos kotzen : wie der Meister Vollpferd das so denkt, merkt er seinen Kragen warm bespuckt, denn in der Dunkelheit, da kann man sagen, was man wilt, macht er sich in der gauchigen wässrigen Erde recht gut als ebensolche. Ihm dreht die Welt »jetzt erkenn‘ ich dich, ventus contortus et rotatus, jetzt ist das Standbild still, und wie du mir erscheinst, so bist du«. Hachje, es naht sich schon der nächste und speit ihm auf die juckend‘ Hand. Der Alchimist schafft es nicht, sich zu rappeln, erkennt aber, während er versucht, dem Pfuhl zu entkommen, und ihm der verbrauchte Hirsebrei in die Manteltasche läuft, gefurzten (oder gerülpsten – wer kann das jetzt noch sagen?) Ingwer, etwas Nelke hockt darauf, Muskat, Galant, Kardamom und Zimt. Das will ihn also nicht trügen, man hat eine feine Küche hier beieinander. Schon ist er auf seinen Vieren, die Säufer schon weitergezogen, setzt‘ sich doch beinahe eine Dirn auf seinen Steiß, um das Wasser abzuschlagen. Mit einem gellenden »der Boden lebt« fährt ihr’s dann aus der Blase, aber nicht im Sitzen. »Ich werde die Zukunft erfinden«, sagt der Meister Vollpferd mit einem anständigen Krächzen, »ich werde sie so gestalten, dass niemand von euch – nein, überhaupt kein Mensch! – es sich im kühnsten Weindelir erdenken kann! Ich – jawohl ich – sorge für das Ende der Geschichte!« Wo man also in lustiger Torkelei den Alchimisten aus der Schissgruob steigen sieht, trollt man sich bald, weil man ihn für einen Dämon hält, der, wie bekannt, auf Abtritten erscheint.
2
Da kam ins Dorf einer, den hatte man von weit her geholt, der trank viel und verströmte den Geruch einer angesengten Ziege, die in ihrem eigenen Kot verging. Seine Angewohnheit, morgens mit einem angstvollen Luftsprung zu erwachen, das Schwert gezückt, die Augen weit aufgerissen, sprach sich schnell durch den Mund der Wirtin Gildema herum, bei der er unterm Dachstuhl hauste, bevor er ins Schloss hinüberzog. Die Landbevölkerung erschauerte, denn auch wenn ein Solcher im Stande sein soll, für den Markgrafen Friedrich Metall zu transmutieren, muss man davon gehört haben, dass solche Leute Kinder fressen (man denke an den Gilles de Rais). Sollte so einer Einzug halten dürfen in diesem schönen Gebürg, sich unter den Hiesigen bewegen, ratend, rätselnd, wo er den Honig hinschmieren wollen würde, wenn der Ofen bei 300 Grad gähnte und den Braten forderte? Der da so ankam, nannte sich Meister Vollpferd, gerade weil er einen ganzen Eimer leeren konnte – man möcht‘ nicht nachdenken, was da drinnen. Und so ging die Mär, dass er die jungen Weibsen um ihren Urin bat, dass denen bald der Schädel platzen musste vor Rötung. Wirr redete der außerdem:
»Eins, und es ist zwei; und zwei und es ist drei;
und drei und es ist vier; und vier und es ist drei;
und drei und es ist zwei; und zwei und es ist eins.«
Als der Meister aber einmal den gebrochenen Haxen des Bauern Wiegand wieder richtete, verstummte bald der Hohn und man stellte ihm den Urin in Milchkannen vor die Tür.
Es ist eine grundlegende Erfahrung, die man machen kann, nämlich dass die Lebenden nicht wissen dürfen. Die Wenigen, die dennoch wissen, sind von jeglicher Gesellschaft ausgeschlossen; Wissende, ja Weise, sind den Toten näher. Deshalb sind die Menschen aufgrund ihrer schier unbegreiflichen Dummheit nicht eigentlich zu verurteilen. Man meide sie besser, wenn man es kann. Gelingt das nicht, spiele man mit ihnen wie mit einer jungen Katze. Das erfrischt die Muskulatur.
