Autor: M.E.P.

Die Natur spuckte aus, es war Stille im Universum.
Nur die Steine sprachen miteinander. Fünfzehn Stufen
lagen vor mir, und die erste fand ich hell erleuchtet.

Nebel, die Stufen aus Knochenmark geformt, in der Mitte schwielig,
Braun zurückgelassener Fußabdrücke, Dornenstaub darüber,
Gestalt des Wahnsinns.

Hört auf, mich zu halten, Skelette!
Würmer kriechen aus euren Mündern, an den Kiefern kleben
niemehrkauend gelbe Zähne, Knochenhälse recken aus dem Morast,
Mooszyrrhose. Man krönte mich zum König,

man hängte mir geräucherte Würste um den Hals,
man baute mir ein Bett aus Gammelmais und Daunen,
dreizehn Nymphen, kleiner als ein Daumennagel, putzen meinen Körper.
Prinzessinnen wollen saubere Kandidaten.

Kraft meines Amtes
darf ich entscheiden, wem man heute die Augen aussticht,
ich entscheide mich für einen Bankier,
der Augensaft, die Tränke der Nymphen;
das Geschrei des Sterbenden wird untermalt von Pauken,
bucklige Glöckner schwingen den Klöppel.

Ich bin der König der Skelette, ich bin
der gesäuberte, bezirzte neue König, werde in Plasma gebadet
und besteige hierzu eine gusseiserne Glocke,
meine Augenbrauen verfärben sich rot.

Der Fremde blieb fremd, tastete nach seinem Hals:
»Verzeihen Sie mir, ich suche eine Inspiration und weiß nicht, wo ich suchen soll!«

Sitzt an meinem Tisch und beobachtet mich
mit Zonulafasern, Linse, Augenstiel.
Beinahe hätte ich ein Lied daraus gemacht: Oh Zonula Augenstiel,
Netzhaut, Binde-hau-tsa-hack!

Er beugte sich über die Schreibmaschine (Hermes Baby),
roch nach Moschusdrüsen und Schweiß, und bellte,
die Lippen straff geöffnet,
künstliches Loch, die Zunge wie ein Rollmops;
als wisse der, wer ich bin.

Die Reichhaltigkeit des Frühstücks ist im stets ruhig dahinfließenden Garten zu verorten, unter Glucken, hinter Eierbergen, der Hahn wandert auf den täglichen Blumen. Es begab sich, dass er dem zerfetzten Brot folgte; die Stille, in der nichts geschieht außer Stille. Der Frühstückstisch mit integriertem Wecker, eine Uhr, die (in der modernen Welt angekommen) Brote schmiert, durch eingestreute Gerüchte für aufmerksames Zuhören sorgt. Alles dreht sich wie in einem gurgelnden Bach. Alles verweht sich wie Sand. Die Nacht bricht entzwei. Die Zeiger öffnen sogar die Türen, vornehme Kleider über dem Unterarm. Am Morgen steckt da noch ein Rest Absolution in den Augenwinkeln, frisch gebügelte Gesichter nehmen ihre Plätze ein. Folgende Angebote: Froschcocktail, lebendig püriert, Schnecken, Schafsaugen in Tomatensaft, Leipziger Milbenkäse, Marmelade aus verbotenen Früchten, eingekochte Kaulquappen, ein Œuvre Complete ekelerregender, zutiefst menschlicher Küche. Welt drückt sich aus in einer obszönen Blüte, ein Regenwurm ist reinster Magen.

Sie ist dann gelaufen wie ihre Wörter auf der Zunge wirren da kamen Leut’ in das Dorf geschlichen, hatten Mörder=Wänste und fahle Wangen und zertretene Schuhe redeten, lag in 1 Kammer keine Fenster und keine Öffnung und auch nur 1 Türe. Früher hing dort der Polnische Wurstbalg die Schwarz=Schinken an 1 Leine jetzt ist sie das einzige Fleisch vergißt man die Mäuse die sich über den ärmlichen Haushalt beschweren so viel wiegen sie. Sie läuft auf Sand auf Scherben plantscht in Kettenrinnen überquert Schienen und Gräber schläft bei den unruhigen Toten und 1 X in einer Leichenkutsch (als es gar zu arg regnet) die Weisen in den Mauer die Seelensauger die aus Wänden kommen. Diese merkwürdigen Orte – Oasen der Dunkelheit und der Kälte fackelndes Geschwür unvermittelt tauchen sie in 1 Landschaft auf rauben dieser alles von ihrer irdischen Schönheit. Dora nahe an der Tür : – Sie ist in der Kammer, aber ich werde sie jetzt nicht wecken.
Im Norden gibt es Fickfabriken an 1 Fließband hat sie ja schon einmal gearbeitet, es dauert lange genug dieses Material herzustellen und gut gefüttert werden sie auch.

Standort: 1944 Schalkhausen, Lebensbornheim.

Gespenster in einem weiten Land gehen in ein sich biegendes Grau. Im Magen haben sie Zerberusanteile von Sümpfen und stehenden Kloaken. Land nimmt, Land speichert Land, Zeiten, Epochen. Ruhig ist es hier auf der Heide. Pferde, Rehe. Ich bin mit dir da gewesen, das heißt, du wohntest, ich suchte, du trankst und ich hatte Durst. Quellen fern ab von einem Sterben in den Bergen dort am Fuß der rockigen mountains, den Kelch: man nennt das Gipfel. So gelangt, was übrigbleibt a: schneller unter die schwere Erde, b: rascher zu diesem Bahnhof der Wolken (Wolkenfurte sind keine Bahnen, sondern Flöße). Die Abfahrtszeiten sind identisch. Im Zug traf ich aus dem Rucksack Trinkende und auf dem Boden Sitzende (obwohl sie für Polster bezahlt). Meister und Traveller zurück aus dem Süden. Ich traf sie eine Dose Bier lang. Qualität der wilden Macken, Subkultur, die man nicht mehr so oft sieht; nur wenn man sich unsichtbar oder scheinbar macht, fährt man mit. Zuerst erkannte ich ein Kleid auf einer Bank sitzen, angezogen von Füßen, die von Schuhen nicht eingekesselt (es ist etwas Merkwürdiges an Füßen, erweitern das Geschlecht). Die Landschaft für ein Streifen mit der Zunge. Du erzähltest, wie sich einer zwischen deine Beine kniete und dir auf den Bauch spritzte, weil du nicht zu öffnen warst.

Erzähltest, wie dein Bruder Hilfe sich erbat, aber mit den Füßen auf der Erde, auf der Bank und dem Kleid, erkannten dich die Glockenblumen wieder.

Unsere Romantiker waren nicht so gut auf die französische Metropole zu sprechen. In seiner „Reise nach Frankreich“ notiert Friedrich Schlegel:

In Paris findet man alles für die Sinnlicheit, aber nichts für die Phantasie.

Verwundern darf das nicht; auch nicht, dass Kleist etwas Ästhetisches vermerkt, denn in der Großstadt zeigten sich anscheinend Entfremdung und psycho- wie soziopathische Zustände des modernen Menschen und seiner zweiten, von der Zivilisation deformierten Natur besonders krass.

Die Gasbeleuchtung gab es erst am 1817, die Boulevards waren ebenfalls noch nicht erbaut. Haußmann hatte das geniale Paris noch nicht geschaffen.

Was Kleist, Tieck und Eichendorff jedoch als Gemeinplatz in ihre Schriften einfließen ließen, war ja nicht zuletzt die Klage gegen die vorgefundene Dominanz des kalten Verstandes über die Empfindungen.

Eine Parallele zu heute hieße: vor lauter Pornographie entdecken wir den Körper nicht mehr. Wir fühlen uns frei, nach Herzenslust zu vögeln – jeder Körper ist austauschbar. Doch unter dem Schein dieser angeblichen Freiheit ist die Sinnlichkeit gänzlich abwesend und die Unzufriedenheit nimmt gefährliche Züge an.