Kategorie: Poeme (Seite 27 von 61)

Die Schatten trinken viel von dir,  
schwemmen aus Gedankennüstern 
formlos wallend weite Welten zu 
Papier, dem Dichtermeer. Er wird 
sich der Phantasie holder Strahlen 
bemänteln, er wird die Lücke finden, 
in die er sich zu kleiden sucht.
Immer wieder die eiserne Hand im 
Samthandschuh, pochende Formen 
in der skelettierten Stille, die Liebe 
erschauert. Schwermut, ein Schweigen 
völlig außer sich im Klang, außerhalb 
der Nacht ein Stein, innerhalb des Steins 
die Welt. Den Atem borgen sie sich, 
die Lust am Sehen, Gesehenes zu 
wiederholen weigern sie sich in erlesener 
Sinnlosigkeit. Evakuierte Trauerleitungen 
ziehen Überland, Verkünder des Todes 
des Todes, Brunftgebärden 
unter Sternenhimmeln.

Ist die Zigarette auf dem Foto gewollt, mon 
Ami, will ich sie sehen können. Dazu berufe ich 
Das Sehen ein, den Betrachter alter Tage schwöre 
Ich herauf. Gerade seine Haltung wird 
unser Wirtshaus sein, eine Bank, leicht verzerrt von
Unkontrollierten Sitzübungen, dem Schwung eines Librettos, das 
Der weiße Schwan singt, bevor er sich 
Mit einem Wasserfall verbindet. Ohne uns, die wir 

Wellen schlagen, ist der Oktober nur ein Schaf, willst
Du es sein, der seine Mähne streckt? Vor
dem Elektrozaun angekommen, weiß der Wegweiser 
Nicht weiter. Jetzt ist es an uns, die Grube auszuschildern, 
Das Rätsel der Symbole, in einer fremden Sprache gemalt, der 
Strich, der zum Minus wird, so die Welt entschlüpfen lässt,
Die dort auf der Weide grast. Verzeihlich, das 
Wissen wir alle, können wir nicht mehr nur zusehen. Die 
Mäntel sind geschnitzt, nun zieht sie über! Die
Becher sind versammelt, nun weist sie an, das zu 
Tun, was in Euren Träumen Tropfen vergießt! Es 
Bleibt noch, die Farbe Rot zu erkennen, wenn sie längst
Schon in den geschichtlichen Fesseln liegt, sich aber rühmt, 
Lichter, die fallen, voneinander unterscheiden zu können, ohne 
Sie zu sehen. Diese Stille kommt einem Kahlschlag gleich,
Der sich zur Verfügung stellt, über den
Verfügt werden kann, selbst wenn er nur noch wenig zählt. 

Eine Formel bringt es auf den Punkt : Es hüte sich der 
Hut vor Köpfen, die das Gleiche wollen. Das ist der Konflikt 
Vieler Brigaden. Nicht nur die Hydra wird warten, bis Jemand aus

Dem Nichts erscheint; auch die Schatten tun es, zunächst 
Noch mit etwas Scheu, dann immer getriebener, bis das Ziel 
Erreicht ist, zerschnitten & zerstampft, lethargisch, 
Unauffindbar für gewesene Generationen, die nur noch
Den Erzählungen glauben schenken können. Längst in den Punsch gefallen
Ist die Idee von einer Verlängerung der Präambel, die 
In ihrem Wesen stolpert.

Schnee bedeckt die Krone, zweischneidig zieht man 
Den Anker auf, das Seil ein lästiger Begleiter. Es naht 
Der Wurm, er zieht seinen Darm auf einer Karre. Wenn ich
Mir wünschen könnte, dass du dich nicht hier übergibst. 

Schließlich hatte man sie einbestellt, eigens
damit sie den Ort gewechselt hat. Manche
schaffen gut und gerne zwanzig Jahre, um 
einen Monat nach dem anderen nebeneinander
zu stellen. Es gäbe unerklärliche

aber klare Kräfte, hört man sagen. Der Riss durch
die Bande der Gewohnheit, genau so endet
die Illusion in diesem räumlichen Sinne, an
die sich ihre kleine Taubheit kuschelt.
Tauschen wir mal die rotierende Säge gegen

den Schiebspachtel. Die Nabensonne möchte
von jedem ein Bildchen, bis nichts mehr
übrig bleibt (ob es Zeichnungen sind oder
nicht) in dieser all zu abgeklärten Nacht, mit
ihren Bahnbrechern und Mördergruben. Ein 

Pult ist zum Ritzen da, die Ritze gehört zur Scham.
Ein Wolkenbruch wäre dennoch von der
Geduld abhängig, die man nicht hat. Auch
Pfeile können eine Handtasche ergeben,
bedeutend und einsam, aus großartigen

Querelen gesponnen, geprägt durch feinmaschige
Lethargie. Auf kalten Eisenbahnen gleitend
sind sie stumpf aufgelegt, wirken morbide
im Schlaf der gekoppelten Tennen. Dreimal
bleiben die Hirsche stehen, passieren dann

den Weberknecht mit seinen dunklen Marotten
und Korkenziehern. Hinterfragt wird manches
mit geöffnetem Mund, rundgepeitschten 
Händen (oder Zäune, die den Gast berühren), Ein-
trübung der köstlichen Warteschlange, zur

erneuten Geburt geladen. So ein Feldplanschbecken 
weiß sich auch als Tränke zu behaupten, ringelt 
das Gras an einer Spule entlang, die sich, nüchtern 
betrachtet, durch den ganzen Stau zieht, ohne
Ausnahme, aber eben auch ohne Geschick.