Der Strand strömte, einem Zigeuner gleich, Der ins Wasser gefallen, hinüber zur Insel Der Mahagoni-Bäume, ruderte sandglitzernd Mit grobporigen Armen, und wir ersetzten Ihn gegen den Windacker Ohne Almosen überhaupt erst zu fordern.
Es sah so aus, als lebten noch einige dieser Bischofskröten, die nur wenn es donnerte aus Den Erdritzen stakten, Goldhemd, Storchenstiefel an, Aus einem Pamphlet rezitierend
die Stimme Zahngurgeln.
Die Majuskeln bestanden aus Bluturin, Eine andere Tünche kannte der Verfasser nicht Beim Namen, stolpernd über Hasenschlingen (man Sieht ihn Tag für Tag im Zittergras Verschwinden, das Generationen von Rennfahrern Ernährt).
Ein aufgetrenstes Pferd, Eine Harpune auf einem Schlitten. Was siehst du da? Die bescheidene Frage tauchte Unwillkürlich auf, eine Sonne auf Halbmast In einer nie mehr wiederkehrenden Bildmischung, Stumme Sequenz, Schwenk und ab.
Der Ruhm ist ohnehin ein Akt der Näherinnen sprunghafte Nadel angefasst, Ein überaus heißer Kuchen zerkaut Den Pansen, gibt sich mehrere Minuten Zeit, Rennt O-Beinig über die Brooklyn-Bridge, Auch wenn es nur so aussieht, weil dein Teller das Licht so komisch filtert, unsere
Großherzigen Lampen noch nicht erfunden sind. Beinahe hätte ich's vergessen, Wie heißt die Dame eigentlich?
Vom christlichen Satan über den islamischen Iblis bis hin zum zoroastrischen Angra Mainyu taucht die Idee eines singulären Wesens, das das Böse repräsentiert, als kulturelle Allgegenwart immer wieder in den Annalen der Menschheit auf. Eine gegnerische Kraft, die sich im Kontext bestimmter Traditionen und Gesellschaften auf einzigartige Weise als Archetyp manifestiert. Der hinduistische Ravana etwa, jener zehnköpfige Dämonenkönig, der die Göttin Sita entführte – auch er trägt die Züge des ewigen Widersachers, der Ordnung in Chaos verkehrt. Zehn Köpfe und darin zehn Münder mit zehn verschiedene Versprechen, die alle auf dasselbe hinauslaufen: die Grenze überschreiten, die nicht überschritten werden darf.
Zeichnung von Julius Nisle
Der Pakt mit dem Teufel ist die formalisierte Variante dieser Überschreitung. Wenn man so will, ist er die Vertragsform der Sünde, ihre juristische Kodifizierung. Was im Garten Eden noch eine spontane Geste war – der Griff nach der Frucht –, wird hier zum Rechtsakt, komplett mit Gegenleistung, Bedingungen und Unterschrift. Die Geschichte kennt viele solcher Pakte, dokumentiert und undokumentiert, und zwei davon tauchen jetzt vor mir auf und liegen dokumentiert auf meinem Pult. Jenen des Benediktinermönchs Herman im Jahr 1229 einging und jenen, den Elizabeth Knapp im Jahr 1671 verweigerte.
Wir wissen so viel über Elizabeth Knapp, die in Groton, Massachusetts, lebte, weil die Schrift sie bewahrt hat – Reverend Samuel Willards akribische Aufzeichnungen machten sie unsterblich. Doch die Schrift, die sie für uns rettete, stand ihr selbst nicht zur Verfügung. Sie wusste nichts von jenem monumentalen Artefakt, das ihre Erfahrung hätte kontextualisieren können: dem Codex Gigas. Dieses kolossale Manuskript von 75 Kilogramm, angeblich in nur einer Nacht auf 160 Tierhäuten niedergeschrieben, existierte zu Elizabeths Zeit bereits seit über vierhundert Jahren. Es lag in einer Bibliothek, zugänglich nur für Gelehrte, für Mönche, für jene privilegierte Klasse von Menschen, die lesen konnten und durften. Welche Magd in Neuengland hätte je davon erfahren? Die Gelehrsamkeit war damals, wie heute, ein Privileg, und Elizabeth besaß davon so wenig wie von allem anderen. Sie konnte nicht wissen, dass Jahrhunderte vor ihr ein Mönch einen Pakt mit demselben Widersacher geschlossen hatte, unter anderen Umständen, mit anderen Bedingungen, doch mit derselben fundamentalen Struktur: die Seele als Währung, das Unmögliche als Preis. Sie musste glauben, sie sei die Erste, die Einzige, schließlich die Verdammte.
Es ist nicht sicher, Schwester, dass wir uns erinnern, wie wir uns fanden.
Es ist nicht sicher, dass wir uns wiedererkennen,
die wir uns suchen auf nunmehr anderen Wegen anderntags.
Es ist nur sicher, dass wir sie gehen.
Nicht sicher
Es ist nicht sicher Bruder daß wir uns finden die wir uns suchen daß wir uns sehen wenn wir uns begegnen daß wir uns erkennen wenn wir uns lieben daß wir uns wiedererkennen anderntags
Im Traum sah Sebastian alle toten Menschen, aufgestapelt, über den Horizont der Erdscheibe schwappend wie ausgebeinte Rinderhälften in den abyssalen Rinnstein rutschen. Ihre Ausdünstungen verwesten die Luft, die sich in seine Lungen verirrte und seinen Körper lähmte. Sein Atem gerann und zerfiel in tausend Stücke, die sich von ihm fortbewegten. Die Bäume schwiegen. Er hörte keine Vögel und spürte keinen Wind. Dann aber betraten fünf Tänzer die Lichtung, auf der er stand, Engel in ihrer verkommenen Reinheit, die sich betrunken und wie von Sinnen bewegten. Ein schwarzgekleideter, dürrer Mann mit Borkengesicht näherte sich langsam von links. In seinen Augen waren ›Rote Kobolde‹ gefangen und taxierten die Umgebung. Er beugte sich nach vorne und spuckte aus, traf einen langgestreckten Käfer, der sich zum Trocknen auf den Rücken wälzte. Lange betrachtete Sebastian die ominösen Seraphim und dann die Gestalt, die ihren Zeigefinger in die Luft streckte. Sofort begann dieser, sich in einen Ast zu verwandeln, dessen knorriges Ende Zweige auffächern ließ, die sich mit einem nahegelegenen Baum verbanden.
Sie wuschen ihn, kleideten ihn ein, drapierten seine Arme verschränkt auf seinem Brustkorb.
Sie schlossen ihre Augen und legten sich neben ihn, um ihn ein Stück seines Weges begleiten zu können.
Nach einer Weile waren seine Hände und Füße kaum mehr sichtbar, sein Gesicht fiel ein zu einer dunklen Höhle, in die sie sich hinabbeugten und Steine fallen ließen, um zu hören, wie tief es in ihm ist.
Doch das könnten sie nur ermessen, indem sie sich, mit dem Gesicht dem Himmel zugewandt, selbst in ihn hineinfallen ließen.
Sie erinnerten sich, dass man ihnen gesagt hatte: die Natur gebiert auf dem Bauch liegend blind.
Sie erhoben sich, tastend in ihren Gesichtern,
nicht wissend, ob es noch dieselben waren, die sie sonst in den Spiegeln erblicken konnten.
Das Wetter ist unentwegt schön, man glaubt gar nicht, dass irgendwelche Geister gerade heute ihre Geisterhunde spazieren führen wollten, sollte das walk-the-dog-Syndrom auch später noch gelten. Aber diese Schönheit des Tages, diese besondere Bläue des Himmels, lässt die dunklen Falten dennoch gewähren, wahrscheinlich mit einer Anwesenheitsliste, damit man die Schuldfrage schnell abhandeln konnte, wenn es denn erwünscht war und niemand das räuberische Haupt verantworten wollte.
Es ist der Kommunikation so viel anheim gegeben, da reichen komplexe Sprachsysteme nicht aus, da müssen auch die Gesichtsmuskeln mitspielen, die Hände, die ganze Haltung – und dann merken sie, dass sie gar nicht sprechen, jauchzen und jodeln müssen, sondern sich auf Zehenspitzen drehen und hüpfen können – bis sie niemand mehr versteht, gerade so, als würden sie doch reden.
Lass mich tanzen, ich will reden. Lass mich sitzen, ich will reden. Lass mich aufstehn, ich will reden.
Die Geister kamen wirklich nicht heraus, ihre Geisterhunde blieben auf ihren Geisterteppichen liegen und wünschten sich eine Geistergasse herbei, aber solcherlei Vergnügungen waren weit. Die Sonne lässt Geister verdampfen und – von brodelnden Kochtöpfen angezogen – könnte die diffuse Gesellschaft in die Nahrungskette eingreifen, Spukkartoffeln zum Beispiel könnten mit einem mal gar sein und im nächsten Moment wieder roh.
