Die Veranda: 7 Raum-Café

VonM.E.P.

Sie putzen das Inventar, die Gläser, ein Schluck hiervon, ein Schluck davon, die Theke. Im Pissoir wechseln sie sich täglich ab, philosophieren gummibehandschuht über die Wahrheit, die der Beweisbarkeit überlegen ist. Über dem Egertal pennen die Vaganten der Wohngemeinschaft, die anorektische Journalistin, der drogenabhängige Pizzabäcker. Der seine alkoholischen Getränke mit Aspirin anreichert. Die Mafiatorten fielen ihm reihenweise vom Teller, er kratzte sie, vorsichtiger als er sie servierte, vom Boden zurück auf den Teller, rieb noch einmal Käse darüber, ließ das Ganze noch einmal zwei Minuten schmelzen, fertig.

Was wäre, wenn dieser Raum, dieses Kneipenzimmer sich von allem lossagen, zum Raumschiff würde, ein Raum-Café? Es ist dunkel, nur die Tischleuchte wirft von oben herab ihr warmes Blendwerk auf das grüne Spielfeld, die Kugeln mit Speck eingecremt wie der kleine Kirschenarsch einer Jungfrau. Mögliche Konsequenz der Soziologie des Wissens: Wenn alle Wirklichkeiten oder Methodologien ein Produkt historischer Umstände sind, dann steht die Wahrheit in Bezug zu ihrem individuellen Kontext, und es gibt keine absolute oder transkulturelle Wahrheit. Bingo! Das bedeutet auch, dass jede Epistemologie oder Weltansicht genauso akkurat bzw. nicht weniger akkurat als jede andere beliebige ist. Deshalb fliegen sie also jetzt durch Raum und Zeit mitsamt der Kneipe, die Pisse und Kotze im Scheißhaus eingerechnet; ums gemütlicher zu machen: auch die Schnäpse flattern mit. Rupert rennt, er merkt natürlich sofort, dass etwas nicht stimmt, zum Fenster. »Alles weg!«, ruft er. »Da draußen ist nix mehr!«

Es stimmt, denkt Willi, mir wird selbst ein wenig flau im Magen. Aber das ist bei den Gerüchen nicht wirklich ein Wunder.

Rupert wurde in Indien verrückt. Er kam zurück und erkannte niemanden mehr. Abgesehen davon, dass er nicht mehr lächelte (als wäre sein Mund zugefroren; unpoetischer ausgedrückt: zugenäht), erkannte er nicht einmal seine Eltern, wollte seiner Mutter sogar in den Hals beißen. Und das wäre vielleicht sogar geschehen, wenn sie der Vater, der wegen einer Verätzung der Speiseröhre nicht mehr sprechen konnte, nicht zu Boden gerissen hätte. Ein Muttermord, ich von deinem Blut will dein Blut. Zauberdinge. Es gibt Zauberdinge, und wer weiß, was Rupert da unten alles erlebt hatte. Der Leibhaftige konnte ihm erschienen sein (oder eine alte Skulptur) da in diesem Sivananda-Ashram – und niemand würde es je erfahren.

Er also wurde verrückt und Willi hätte es werden müssen. In Wirklichkeit nahm er jedoch an, dass er auf die Veranda vorbereitet wurde – und Rupert auf so einer Veranda stand, womöglich irgendwo in Pushkar, diesem kleinen, verschlafenen Nest am Heiligen See. »Es bewegt sich!«, wird er gebrüllt haben. »Es bewegt sich alles!« Wie Galileo in seiner besten Phase.

»Das stimmt!« Die antwortende Stimme eines englischen Touristen, Willi hört sie aus seinen Tiefen wallen. »Und das schon seit dem Frühstück!« Statt jedoch gemeinsam loszuprusten, hat Rupert Spiegelberg dabei den Verstand verloren und wurde von einem elterlichen Rückholkommando für ein paar Tage in einem netten kleinen Zimmer untergebracht. Das bewegte sich zwar ebenfalls durch Zeit und Raum, aber das spielte jetzt keine Rolle mehr, war er doch am Bett festgeschnallt.

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    2

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    und drei und es ist zwei; und zwei und es ist eins.«

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    Da ist sie längst schon über alle Berglein, träumt aber immerzu von ihrer engen, düsteren Behausung. Sie weisen darauf hin, die Kettenspuren, die Radstandspuren, dass hier einmal ein Mensch lag, von Sinnen zwar, außer sich, verplant in einem ›Van de Graaf Generator‹, die Blumen aufgeschmolzen, bunte Tümpel preisend (nur von einer sengenden Sonne umgeben knüpft ein Punkt an den nächsten, stiert aus roten Augen hervor).

    Das Neon bleibt Neon, selbst wenn es sein Licht emittiert hat. Sie überquert die Jagdgründe der Insekten, in ihren nassen Kleidern sieht sie sich schließlich ähnlicher als jemals in ihrem finsteren Leben, aus zahlreichen Rinnen fließt baldige Flut, im Zorn spricht sie Namen, die sie nicht kennt : Scharlachmunt, Susemilck, Rupsac Manderscheid, Füllengast, Karin Halbfotz, Crumbhals, Eppele Guguck, Gretel Ars; das Gespei wilder Worte verfängt sich – zart schmelzende Schokolade – zwischen ihren hübschen Zahnlücken. Flucht ist eine Tugend, und die Nacht fragt nicht, wohin sie flieht. Nur Wolken folgen ihr hinaus in ein törichtes Bild. An die Kammer erinnert sie sich schallend, hinter den Laternen steht ihr Geist Spalier, beobachtet sie aus Facettenaugen, geblendet von ihrer eigenen Furcht. Niemand hält sie auf, die Spalten nicht, die zwischen zwei Fluren abrupt alle Masken fallenlassen, zum Teil gehören sie ihr, die jetzt erschöpft aus dem Fensterrahmen äugt, ein blinder Passagier. Aber wen hätte sie fragen sollen?

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    Die Augen stumpfen ab, gelegentlich erreicht der Blick die Wimpern. Woher du wohl gekommen bist, den ganzen weiten Weg allein, und ob du wohl nicht gesehen hast, wie alles hin zur Asche rennt, und ob du dich gewundert hast, wie du überhaupt hierher gekommen sein kannst, wo hast du die Grenze überschritten?

    Hinter ihrem Rücken ragt eine Maschine auf ins Unermessliche.

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