Das U-förmige Gehege

VonM.E.P.

Ich zeichne mich, da bin ich ganz wach, meist wie ich mich nie gesehen habe, wie ich strebe nach dem Berge, wie ich dort dann nach dem brausenden Wasser taste, das von den Hängen tönt, eingeschlossen von einem u-förmigen Gehege, ich schrieb dir, dass ich erkenne, was ich tue, aber das war, wie du dir nun denken kannst, erlogen, ich erkenne mich selbst nicht, nicht auf dem Gemälde, hingehastet mit zitternden Fingern, vermisse dich, nebenbei erwähnt, könntest du nicht hier sein, zumindest eine weitere Zeit, wir könnte nachholen, was wir nicht hatten, die Gespräche nachholen, wenn auch nur einen Tages

– Und ich schwebe

ja, du schwebst, und das erkenne ich wohl

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    VonM.E.P.

    Sie sah mich an. Anderen war sie versprochen. Anderen. Und weil in mir alle sind, kann sie mit mir allein nicht ihr großes Haus bewohnen.

    Ich erinnere mich an eine Geschichte. Wieder ist es eine Liebesgeschichte – vielleicht ist es sogar eine moralische Geschichte, aber das war mir zum Zeitpunkt der Lektüre noch nicht klar:

    Ein Mann und eine Frau verlieben sich ineinander. Das ist an sich keine Sensation. Sie verbringen eine Woche wie im Fieber miteinander. Es ist ein sicheres Zeichen des Wahnsinns, daß für sie keine Außenwelt mehr existiert. Sie sind ein Wesen geworden, das einzige Wesen in der Auflösung aller Begrenztheit.

    Nach dieser Woche will ein kurzes „Ernüchtern“ die Planungsgespräche aufnehmen lassen.

    Es ist immer wieder erstaunlich (obwohl man es für selbstverständlich halten wird), daß Liebende glauben, eine Zukunft zu haben und diese planen zu können. Aber weiter: Sie sagt ihm, daß sie ihm sofort ihr Leben für immer schenken wolle, doch sie habe eine Bedingung. Sie dürften sich von heute an ein Jahr lang weder sehen, noch sich schreiben, noch anderweitig Kontakt miteinander aufnehmen. Danach wolle sie ihm also ihr Jawort geben.

    Ich gehe jetzt nicht näher auf die Gefühlsregungen ein; sagen wir, dieser Liebestest wurde so vereinbart und schließlich angenommen.

    Das Jahr vergeht (auch hier erspare ich mir Einzelheiten und die Beschreibung nervöser Zustände – die Geschichte wechselt von ihr zu ihm) und der Tag des Wiedersehens naht. Aber siehe da: Die Dame will den Herrn nicht mehr, nämlich gerade, weil er es ausgehalten hat und sich an die Vereinbarung hielt, obwohl es ihn beinahe verzehrte. Sie sagte: wenn nämlich die Glut in ihm tatsächlich schwächer war als seine Kontrolle, wäre die Leidenschaft nicht in der Form ausgebrochen, die sie sich für ein Leben mit ihm gewünscht hätte.

    –

    Simon Tinkerbell – Liebestest; aus: Katastrophen der Leidenschaft

  • Der Zuchtstuten Zunder

    VonM.E.P.

    Unser möbliertes Appartement. Zement und Plüsch, eine Achtzigerjahre-Höhle mit grellen Teppichen.

    Nichts gehört uns hier, oder dir.
    Nichts hört auf uns, oder dich.

    Nichts hätte ich über dich, Lustloch, zu sagen, wenn nicht hier auf dem Abort das erste vieler saftiger Ereignisse geschehen wäre, meine Hand, potzblitz, konnte so viel des saftigen Lebens gar nicht halten, wie es sprang, über mich hinweg sprang, an den Kacheln klebte, rann rann, über die Finger rann, auf das Bodenplüsch regnete, das ich nach dem Baden zusammenknüllte wie nachts die Bettdecke, das Kopfkissen.
    Die junge Frau, die mit Ludwig jeden Abend im Schlafraum verschwand : ich auf der Couch vernahm das Röhren der Hirsche, das Zwitschern der Vögel. Sie besaß schöne, schwarze Netzstrümpfe, die ich heimlich, heimelig in dir Lustloch trug, mein Arm die neue Belastung herrlich fand, und eines Tages (in der Nacht des Tages) schlug ich die Augen auf, die Blase drückte, ich blies, ich blies die Lichter an, zählte auf dem Boden Höcker um Höcker, zwischen denen ich wandelte in einem Fleischmeer, sog den Schweiß des femininen Stalls, der Zuchtstuten Zunder für immer in mein Gedächtnis.

  • Voluntas

    VonM.E.P.

    Großer Wille, Du hast Dich verfangen in vieler Worte Schalen.
    Und hast Dich, wie ein stürzendes Kind, selbst aufgefangen.
    Trotz und Trutz zeugen noch von Deiner Abkunft
    es stehen dort die Truhen offen, und in den Räumen der Miniatur
    passt kaum der Rest Deines Scheins,
    zurückgelassen vor Jahrhunderten,
    um Stille zu zeugen und um alle hohen Lichter zu verschwenden.

    Es sollten Tage werden, doch es wurden Ställe;
    es sollten Tropfen werden, doch es wurde nur
    der Keim einer neuen Generation,
    eingefasst in die wilden Knochenröhren
    der Unausweichlichkeit, der samtenen Stoffe,
    die von Deinen Schultern fallen.

    Das Orakel spricht mit Nebel in den Lungen:
    Die Hochzeit des Gewesenen
    in Reim und Seim – ein Laut nur
    verändert Dich auf deinen Wegen,
    Verkünder einer neuen Liebe, die tief
    in dunkle Höhlen führt; verkommen
    sind längst die letzten Ruhestätten, dort
    siehst Du Dich nicht mehr, du siehst
    nur aufgetürmt den Schutt,
    den die Erde nicht verspeiste.

    Ich stürze von den Klippen und begegne Dir,
    doch nichts wird mich daran erinnern,
    wie es wirklich war.

  • All die toten Dichter (2)

    VonM.E.P.

    Und der Sterbliche steht da mit nassen, aber stumpfen Augen neben der überirdischen Szene, eingesponnen von Geisterraupen.

    Ein Buch, vielblättriges Klee. Ein Buch, mit wilden Ergänzungen, neugefundenes Land, Noval-Acker im Broca-Hirn. Du musst – ich kann’s nicht mehr, sagt Richter, schiebt die Buttensuppe etwas unsauber zur Seite und fragt nach einem Humpen Bayreuther Bier, während die anderen die Tapeten befummeln.

    „Brauchen die etwa Stifte?“

    Und Schang dreht sich zu Hardenberg und Tieck. „Vielleicht fehlt ihnen der persönliche Bezug zur Tafel, die du feilhältst. Und ich bin’s nun auch leid. Es ist mitnichten angenehm, durch den Nebel zu schwirren, der ja von keinem Stoffe daran gehindert wird, in direkter Weise das Gemüt einzunässen. So ist’s als Geist. Wir hatten noch kurz vorher ein Gespräch, wie es denn wohl gewesen wäre, wenn man Lenzens Reformplan des Militärwesens in Weimar angenommen hätte, der aus einem kühnen Amazonenkorps von ledigen Edelhuren bestehen sollte, als die Nebulnis auch gleich nachließ und uns alle an ein Gasthaus denken ließ, das sich da wie ein zerrissener Traum auftat. Denk an, wir schliefen bis heut‘, und träumten, was wir jetzt würklich vor uns sehen. Eindrucksvoll und garstig. Gib ihnen Stifte, mir bitte einen Humpen! Alles ist mir recht, nur golden muss das Flüsschen sein!“

  • Rätselhaftes Rascheln

    VonM.E.P. 
    In der Nacht blutet die Dunkelheit, sie tut's.
    Auch bleiben wir gerne in den Beeten stehen, um zu
    beobachten, was sich daraus ergibt.
    An der Ecke steht jemand, der fast unbekannt ist.
    Dort treibt er Einkaufstüten im Kreis herum,
    übersieht Ampeln,
    übersieht wichtige Fragmente zum Auffinden der Welt.

    	"Von wo aus rufst du an?"

    Aber schon ist es zu spät, die Schornsteine pusten wieder.
    Bleibt der Knopf an der Tür, der früher eine
    					     Klingel war,
    				der früher nicht da war.

    Nennt ihr, Welt, dieses Ding?, Welt?
    Die Bewegung, die Veränderung, Leben?

    	Okay, was sich in diesem Beutel be
    findet, ist wirklich kein schöner Anblick, es kommt
    vor, dass ich hinein
    greifen muss, um ein Stück Anweisung hervorzuholen,
    dann stehen wir still und applaudieren heftig,

    	will ein Frosch eine Biene lecken?

    Ich frage mich, ob jenes rätselhafte Rascheln nicht
    schon früher den Prozess der Reinigung meines Ichs
    begleitet hatte; die Xenomimie kann sich aus der
    einfachen Vorbildwirkung eines anderen ergeben. Ihre

    Gedanken, die unablässig um das unglückliche Opfer
    kreisen, wirken wahrscheinlich wie starke, giftige
    Ausdünstungen und durchdringen, wild durcheinander
    wirbelnd wie Schlangen im Nest, die ganze Umgebung.

    	"Könntest du mir nicht
    			dabei helfen?"

    Für mich war der Clou des Festessens eine bestimmte
    Art von Neunaugen, für dich ich schwärmte. Niemand
    war zu sehen, überall herrschte Stille, ein hoher
    Schatten huschte vorbei, seine Erledigungen verspätet.