Diese Alpträume reisen viel

VonM.E.P.

Verfaulende Hände in einem gelben Gras, bunte Goldfliegen herbeigelockt und untergemischt und in der wimmelnden Schar versteckt: die Totenfliege, Cynomyia mortuorum, metallisch glänzend, eine surrende Insekten-Maschine, verstärkt durch verschränkte Echos, die aus der Doline dringen, die man als Fundort wird angeben können, kraxelt jemand hinunter, um im Morast zu wühlen, vielleicht um sein verlorengegangenes Versprechen dort aufzuspüren, oder es dort erst zu verbergen, wie der Mann, der seinem Schatten gleicht und von dem Sie natürlich noch nichts wissen können, es sei denn, Sie hätten mich beim Schreiben beobachtet, was ich nicht ausschließen will, jemandes Anwesenheit irritiert ständig das Fleisch meines Nackens, immerso, immerdar.

Im Traum ist alles Gegenwart. Jedes Erwachen zieht fürchterliche Konsequenzen nach sich. Die Elemente des Traumes pressen sich zu einem verschwindenden Punkt zusammen, drücken von innen gegen die Augäpfel, bevor sie, von Blutkörperchen aufgegriffen, in den Verdauungstrakt befördert werden, als wolle sich der Körper augenblicklich von aller Illusion befreien, so gering sie auch immer scheinen mag. Es sind nur Bruchteile von Sekunden, die darüber entscheiden, wo und wie man aufwachen wird, langgestreckt oder kauernd. Jede Nacht verändert die Struktur des Denkens.

Ich will dich sehen in Gesichten. Was geschieht hat einen Namen nicht, die Linie ungezogen, kein Farbmuster begrenzt das Gewagte, Wagnis des Lebens : ich verlasse dich, trunkene Stille, illusorische, mächtige, waghalsige, gefährdete! Was dich berührt, verdient dich auch (wieviel Zeit benötigt man, um einen Blick zu beschreiben?). Der kleine Kuss räuspert über Kuhlen, Hautkruppen, bevor er sich niederlässt, ein Haus dorthin baut, sein Wappen hisst, blutrot, lipplappig; aus der Mitte strömt der Hauch eines vergessenen Wortes. Der Zaun, den Schenkeln gleich, die Umfriedung, Einfriedung; aus den Moosen hämmert es schattig, meist morgens, ab Mittag dann heiß wie gekochter Schnee, bitter wie destillierte Tränen, die jetzt nicht mehr nötig sind, ihr Salz für die Flora

»Das Meer ist unbekannt«

                das Wasser, der Schweiß, eine Sekunde Vergangenheit, eine zweite, vielleicht noch eine dritte, die stolpert. Abstrahlendes Herz; die Entzündung verlässt das Haus, sucht sich andere Nachtmahre, die verbrannt werden können. Diese Alpträume reisen viel und stoppen nur vor einer Wand, gebildet von Händen, die nur leicht streifen, was andere Hände packen, zerfetzen, klammern, greifen. Ephialtes ist der Dämon, der die Alpträume eingibt, die Stute der Nacht aber, das ist die Dichtung.

Ähnliche Beiträge

  • Akt in Voliere

    VonM.E.P. 
    die Bewegung des Schwertes 
    durchs Kissen, gegen jeden 
    Widerstand gedrückt 

    Blumenstämme, die Rippen einer Heizung, die 
    rechte Hand, seltener die linke, die Vorstellung 
    macht die eigene Hand zur Hand einer Ballerina, 

    die einem gereicht wird, nicht die eigene, die fremde, 
    die alles umschließt, ohne sich dabei selbst zu umschlingen 

    die bizarre Form einer aufgelösten Form, die 
    um die hochnotpeinliche Befragung bittet

    Teufelsbuhler, verhältst dich wie 
    in schütteren Stunden, in den Besenstiel verliebt 

    da gab es eine unter ihnen, die Kehlen aufriss, während 
    farbloser Schleim aus den Röhren schoss, sich dann 
    unter dem röchelnden Fleisch rötete & 
    schäumte 

    & Leben 
    & Lust, jetzt ist es eins, verstanden

    da gab es eine unter ihnen, die für 
    eine Tüte Gummibären die Rechte oder die Linke lieh

    oder war es ein Traum, dass derartiges auf dem Dorf
    genauso groß sein konnte wie in der verderbten Stadt?

  • Flüchtiger Vogel

    VonM.E.P. 
    Gefieder hast du mir mitgebracht,
    aber es wird mir nicht endlos passen.
    Es wird mir nicht dich fliegen lassen
    genehmigen. Es wird mir nicht 
    den Wipfel nebenan gestatten zu erreichen.
    Es wird mir nicht ermöglichen, was ich
    in deinen Teeraugen sah. Die Zeit 
    ist um, der Raum vernichtet.

  • Träume im Hexenhaus / H. P. Lovecraft

    VonM.E.P.
    Das Buch der Geister und Spukhäuser

    Walter Gilman, Student der Mathematik und Volkskunde an der Miskatonic University, zieht in ein Dachzimmer des berüchtigten „Hexenhauses“ in Arkham, das als verflucht gilt. Die düstere Geschichte des Hauses wird schon bald offenbar: Es gehörte einst Keziah Mason, einer Hexe, die 1692 aus einem Gefängnis in Salem auf mysteriöse Weise verschwand. Gilman findet heraus, dass zahlreiche Bewohner des Hauses in den letzten zwei Jahrhunderten frühzeitig und unter bizarren Umständen gestorben sind. Besonders auffällig sind die ungewöhnlichen Dimensionen seines Zimmers, das einer unheimlichen, nicht-euklidischen Geometrie zu folgen scheint. Er entwickelt die Theorie, dass diese Struktur Reisen zwischen verschiedenen Dimensionen oder Ebenen des Universums ermöglicht.

    Moderne wissenschaftliche Forschungen, insbesondere in den Bereichen Quantenmechanik und Topologie, zeigen erstaunliche Parallelen zu Gilmans Erkenntnissen. Arbeiten über Wurmlöcher, extradimensionale Räume und Multiversum-Theorien bestätigen die damalige fiktive Prämisse auf neue Weise.

    Kurz nach seinem Einzug erlebt Gilman verstörende Träume. Er schwebt körperlos durch einen jenseitigen Raum voller unbeschreiblicher Farben, Klänge und fremdartiger Geometrien. In diesen Traumlandschaften begegnet er Wesen, die er instinktiv als intelligente Entitäten wahrnimmt. Dazu gehören schillernde, wuchernde, kugelförmige Blasen und eine sich ständig verändernde polyedrische Figur. Diese Erscheinungen agieren nicht nur eigenständig, sondern verfügen auch über ein verstörendes Bewusstsein.

    Mehr lesen „Träume im Hexenhaus / H. P. Lovecraft“

  • Wyrmfelder

    VonM.E.P.

    Die so entstandenen Wyrmfelder erzeugen Räume, in die man Dinge stellen kann, die dann verschwinden, denn wo es 1 Ding gibt, muss es auch 1 Ding nicht geben, vorzugsweise dasselbe – Ding – die Taschen sind gepackt, von oben nach unten, unter dem Henkel die Adresse: Flatiron Building. Erstaunlich, wie sich die Wäsche in die Löcher faltet, aus denen Lorbeerstrünke (Kugeln Kegeln Säulen) ragen. Nun muss der Geist aus den Flaschen entlassen werden, auf Holzfasern verzichtet die Chronik an dieser Stelle, das Pochen wird substanzlos, der Takt aber bleibt. Ich selbst konnte nicht sehen, wo sich die Zeit verbarg (die erste Ernte wurde an Menschen verschenkt, die keine eigenen Felder besaßen). Gewitterwolken zogen vorbei und nahmen die Gäste mit, die in Reihe auf der Terrasse standen. Jetzt konnten die Gepäckstücke sich durchsetzen, ihre lange Nacht begann wie verabredet.