Am stillen Klavier

VonM.E.P. 
Mir wäre nur eine Richtung gangbar, eine,
	die davon führt, worüber wir jüngst sprachen.
	Der Ausgangspunkt darf durchaus diese Kreuzung sein
	mit ihren Irrtümern, ihrem Wagemut, sich
	in ein Zentrum zu setzen, ihren falschen Wegweisern.

	Es wird nicht alles von einer vagen Größe bestimmt,
	nicht alles in eine dafür vorgesehene Kammer sortiert,
	aber sollte es je so weit kommen, dürften die
	Kadenzen auch an dieser Stelle messbar sein.
	Der Ordnung halber rolle ich die Wege besser zusammen.

	»Das nennt man den Ton studieren«, sagst du
	und stehst an diesem stillen Klavier, das
	stets auf deinen Fingern spielte, wenn nur genügend
	Gäste gekommen waren, um mich etwas zu fragen,
	das du dann beantworten musstest.

	In all den Jahren ist mir die Zeit nicht so sehr
	abhanden gekommen wie unter den Fittichen der tauben Frau.
	Ihr prächtiges Kleid hatte sie sich nur geliehen,
	aber die Reue in ihrem Gesicht gehörte ihr ganz.
	Sie zog all ihre Schatten alleine groß.

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  • Die Kammer und der Teekessel

    VonM.E.P.

    Ich sehnte mich nach Ruhe, doch die Sterne
    hielten mich wach. Ihr Licht galoppierte
    an meinem Augenkranz entlang und verfing sich
    dort in meiner Realität, die nicht selten zerbröselte
    wie trockener Sandstein. Eine Burg, ja,
    wenn man die Regeln der Zeit beachtet. Jedes Konstrukt
    haucht sich selbst das Leben ein durch seine Form. Auch
    wenn ich versucht war, dem ganzen zu entschwinden,
    gehörte ich doch den gesetzlosen Schimären an, die nicht
    wissen, was sie tun und deshalb das richtige tun. Ein Entzug
    des Beinahen, ein Entzug vom Beinahen,
    vom Nahenden, dem Nahenden also auszuweichen –
    das alles tat ich, indem ich mich nach Ruhe sehnte.

    Doch die Sterne hielten mich wach. Sie glitzerten
    wie feuchte Augen, und einem solchen magischen Blick
    konnte ich mich noch niemals entziehen.
    Wer mag da draußen seine Runden drehen,
    ungesehen in der Dunkelheit, der Tiefe von Kavernen?
    Man sieht ihn nicht, sieht nicht, was sich unsichtbar
    bewegt. Etwas bewegt sich unablässig um das Haus. Es
    poltert nicht oder knurrt. Kein Gras knickt unter Hufe, kein
    Atem bräst über fremde Lippen.
    Nichts.

    Ich erhob mich von der Chaiselongue und sah mich
    in der Kammer um, in der alle Dinge tanzten. Sie
    bewegten sich nicht, aber sie vibrierten, wie alle
    Dinge, die eine Nachricht brachten. Auch sie
    zog es zum Sternenlicht, von dem sie munter und
    halbschattig begünstigt wurden. Nun war der Teekessel
    auf meinem Stövchen das einzige Ding, mit dem ich
    ein Gespräch beginnen konnte, vor allem
    um diese Uhrzeit, wo mir doch alle anderen Utensilien
    versuchten, einen Bären aufzubinden.

    Du reflektierts den Schein, sagte ich. Wie
    meine Augen auch. Glaubst du
    denn nicht auch, das Licht sei gekommen,
    um uns einen Weg zu bahnen in
    unbekanntes Territorium?

    Ich würde etwa fünf Minuten warten müssen,
    bis sein Wasser kochte und er eine
    pfeifende Antwort geben konnte. Derweil
    zählte ich die Schnecken in meinem Gesicht, die dort
    nach etwas suchten, das ich unter dem Teppich
    versteckt hielt. Ich hielt es vor ihnen geheim,
    denn falls sie auf die Idee kamen, unter den Teppich zu schlüpfen,
    um danach zu suchen, bestünde die
    Gefahr, dass ich sie zertrat.

    Als das Pfeifen den Raum erfüllt und Dampf aufwallte,
    stellte ich mein Gehör etwas nach rechts, fand
    erst nicht die korrekte Frequenz, konnte dann
    aber die Antwort meines Kessels klar und schwebend
    in diesem kargen Zimmer vernehmen, indem ich nun
    seit neun Jahren darauf wartete, dass
    sich ein Weg zurück fand. Das Sternenlicht war
    sicher ein neuer Hinweis, doch der Kessel spottete nur.

    Ich koche und kühle ab. Was außen schimmert
    erblickt in mir nur verkalkte Reste, so wie du. Ich
    kann dir dienen, du mich wienern, du trinkst Tee und
    ich pfeife dir die Bereitschaft einer Jahrhunderte alten Gabe.
    Aber im ausgeschenkten Wasser
    steckt immer auch ein Teil von mir selbst. Mit
    Lichtern bin ich weniger vertraut.

    Nun stolperte ich über die Heringe eines Zeltes,
    das nie aufgebaut worden war. Ich ließ sie liegen,
    damit ich mich daran erinnerte, dass es einst eine
    Welt gab, die ein Draußen kannte. Schwimmende Räume
    ohne Wasser sind instabile Gefährte, sie navigieren
    auf unbekannten Bahnen. Der Tee
    schmeckte wie Stroh, alt und trocken.

  • Räuberisches Haupt

    VonM.E.P.

    Das Wetter ist unentwegt schön, man glaubt gar nicht, dass irgendwelche Geister gerade heute ihre Geisterhunde spazieren führen wollten, sollte das walk-the-dog-Syndrom auch später noch gelten. Aber diese Schönheit des Tages, diese besondere Bläue des Himmels, lässt die dunklen Falten dennoch gewähren, wahrscheinlich mit einer Anwesenheitsliste, damit man die Schuldfrage schnell abhandeln konnte, wenn es denn erwünscht war und niemand das räuberische Haupt verantworten wollte.

    Es ist der Kommunikation so viel anheim gegeben, da reichen komplexe Sprachsysteme nicht aus, da müssen auch die Gesichtsmuskeln mitspielen, die Hände, die ganze Haltung – und dann merken sie, dass sie gar nicht sprechen, jauchzen und jodeln müssen, sondern sich auf Zehenspitzen drehen und hüpfen können – bis sie niemand mehr versteht, gerade so, als würden sie doch reden.

    Lass mich tanzen, ich will reden.
    Lass mich sitzen, ich will reden.
    Lass mich aufstehn, ich will reden.

    Die Geister kamen wirklich nicht heraus, ihre Geisterhunde blieben auf ihren Geisterteppichen liegen und wünschten sich eine Geistergasse herbei, aber solcherlei Vergnügungen waren weit. Die Sonne lässt Geister verdampfen und – von brodelnden Kochtöpfen angezogen – könnte die diffuse Gesellschaft in die Nahrungskette eingreifen, Spukkartoffeln zum Beispiel könnten mit einem mal gar sein und im nächsten Moment wieder roh.

  • Regen in der Stadt

    VonM.E.P.

    Regen in der Stadt, er bringt die Oberflächen zum Glänzen
    (reinigt die Skulpturen menschlicher Behausung)
    der Wetterbericht, der Sturm nicht angekündigt, der sich über Mülleimer hermacht, wie ein zorniges Kind Zweige von den Bäumen der Alleen bricht und die herabstürzenden Tropfen in jeden Winkel wirbelt, wer in den Betten liegt
    – Es geht etwas vor
    wird durch das Trommeln gegen die Fensterscheiben und heruntergelassenen Rolladen dazu ermuntert, sich tiefer in den Schlummer zu begeben, niemand wagt sich um diese Zeit freiwillig nach draußen, sag es mir, wo bist du gewesen
    – Wo gehst du hin
    wenn du dich aus dem Atelier schleichst, wenn du
    (wie ich weiß)
    im Werkzeug wühlst, was uns trennt, was uns noch nicht trennt, die Nacht das Zepter in der Hand, wie es aussieht, wird es einen neuen Tag nicht geben
    -Ein Traum
    wenn es gut geht, läuft es auf ein Unentschieden hinaus, die Sonne brennt ein diffuses Licht in die Schwärze, ohne sich auch nur einmal sehen zu lassen, das Ergebnis ist ein nebelverhangener Schleier, der wie eine Glocke über allem hängt
    (kein Traum, sondern)
    niemand ist da, um die Gestalt in dem knöchellangen Mantel zu beobachten, die dem Wind trotzt, ihre linke Hand faßt den Kragen enger, als würde sie sich selbst würgen, die rechte trägt einen hellen Ballon, torkelnd kommt das Wesen, sich weit nach vorne beugend die Straße entlang, hält im Torbogen kurz inne und müht sich weiter zum Rain, seit 1478 das Festgelände, dort findet es, was es sucht
    – Da geht etwas vor sich und du wirst mir nicht erlauben, was es ist
    (einen Pfahl, an dem noch lose ein paar Drahtreste hängen)
    der Draht ist unwichtig, aber auf dem Pfahl soll das Ding, das der Mann mit sich führt, seinen Platz einnehmen
    – Sei ruhig, sei wieder ruhig
    vereinzelt tropft immer noch Blut aus dem abgeschlagenen Kopf, rinnt durch den Regen begünstigt das Holz hinunter als er aufgespießt wird
    (werden es morgen wissen)
    der Umfang des Pfostens ist wie eigens dafür geschaffen in den abgehackten Hals zu gleiten, kurz betrachtet der Unheimliche sein Werk, nickt
    (und das Haus hat Schaden genommen)
    und schlenderte an der Unteren Mühle vorbei Richtung Rotmoos, wo er verschwindet
    – Es geht etwas vor
    – Was denn
    sei ruhig, es war nur ein Traum, ein Traum, der dich einlud, vor die Türe zu sehen, aber da war nichts
    – Aber es geht etwas vor
    – Aber da ist nichts, nur ein Wetter
    nur das Wetter gegen das Haus, alter grober Wind, was bläst du so stark
    (alter grober Wind)
    wie eine übermütiges Kind

  • Ein Blick, der nach dir späht

    VonM.E.P. 
    Der Pfeifer an den Toren der Dämmerung
    				Dieses flatternde Gewebe
    				geistreichen Skizzismus schaukelndes
    				Träumen zufällige freie Katenation
    				da gabs die Türe wie eine Säge.
    				Fürchte in der blinden Mauer
    				einen Blick, der nach dir späht

  • Simon Tinkerbell

    VonM.E.P.

    Sie sah mich an. Anderen war sie versprochen. Anderen. Und weil in mir alle sind, kann sie mit mir allein nicht ihr großes Haus bewohnen.

    Ich erinnere mich an eine Geschichte. Wieder ist es eine Liebesgeschichte – vielleicht ist es sogar eine moralische Geschichte, aber das war mir zum Zeitpunkt der Lektüre noch nicht klar:

    Ein Mann und eine Frau verlieben sich ineinander. Das ist an sich keine Sensation. Sie verbringen eine Woche wie im Fieber miteinander. Es ist ein sicheres Zeichen des Wahnsinns, daß für sie keine Außenwelt mehr existiert. Sie sind ein Wesen geworden, das einzige Wesen in der Auflösung aller Begrenztheit.

    Nach dieser Woche will ein kurzes „Ernüchtern“ die Planungsgespräche aufnehmen lassen.

    Es ist immer wieder erstaunlich (obwohl man es für selbstverständlich halten wird), daß Liebende glauben, eine Zukunft zu haben und diese planen zu können. Aber weiter: Sie sagt ihm, daß sie ihm sofort ihr Leben für immer schenken wolle, doch sie habe eine Bedingung. Sie dürften sich von heute an ein Jahr lang weder sehen, noch sich schreiben, noch anderweitig Kontakt miteinander aufnehmen. Danach wolle sie ihm also ihr Jawort geben.

    Ich gehe jetzt nicht näher auf die Gefühlsregungen ein; sagen wir, dieser Liebestest wurde so vereinbart und schließlich angenommen.

    Das Jahr vergeht (auch hier erspare ich mir Einzelheiten und die Beschreibung nervöser Zustände – die Geschichte wechselt von ihr zu ihm) und der Tag des Wiedersehens naht. Aber siehe da: Die Dame will den Herrn nicht mehr, nämlich gerade, weil er es ausgehalten hat und sich an die Vereinbarung hielt, obwohl es ihn beinahe verzehrte. Sie sagte: wenn nämlich die Glut in ihm tatsächlich schwächer war als seine Kontrolle, wäre die Leidenschaft nicht in der Form ausgebrochen, die sie sich für ein Leben mit ihm gewünscht hätte.

    –

    Simon Tinkerbell – Liebestest; aus: Katastrophen der Leidenschaft