Der Zuchtstuten Zunder

VonM.E.P.

Unser möbliertes Appartement. Zement und Plüsch, eine Achtzigerjahre-Höhle mit grellen Teppichen.

Nichts gehört uns hier, oder dir.
Nichts hört auf uns, oder dich.

Nichts hätte ich über dich, Lustloch, zu sagen, wenn nicht hier auf dem Abort das erste vieler saftiger Ereignisse geschehen wäre, meine Hand, potzblitz, konnte so viel des saftigen Lebens gar nicht halten, wie es sprang, über mich hinweg sprang, an den Kacheln klebte, rann rann, über die Finger rann, auf das Bodenplüsch regnete, das ich nach dem Baden zusammenknüllte wie nachts die Bettdecke, das Kopfkissen.
Die junge Frau, die mit Ludwig jeden Abend im Schlafraum verschwand : ich auf der Couch vernahm das Röhren der Hirsche, das Zwitschern der Vögel. Sie besaß schöne, schwarze Netzstrümpfe, die ich heimlich, heimelig in dir Lustloch trug, mein Arm die neue Belastung herrlich fand, und eines Tages (in der Nacht des Tages) schlug ich die Augen auf, die Blase drückte, ich blies, ich blies die Lichter an, zählte auf dem Boden Höcker um Höcker, zwischen denen ich wandelte in einem Fleischmeer, sog den Schweiß des femininen Stalls, der Zuchtstuten Zunder für immer in mein Gedächtnis.

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    sie duckt von unten hebt sies auf
    wo noch und nöcher nochen graben
    es könnte sein dass wie der wutz
    ein ei entlarvt sich schönerwetter dinge tun

    wie uff der blitz und nocheinmal
    auf einmal zweiereigerauff
    gibt elend in die knochen
    da plumpert gerte wie der wisch
    und fortan ist das zeug so nass

    ein willste ewig brüllt herauf
    und lotst und lottert wie der lotse
    down zu graben wo der wolf
    in manniglich manier ganz schau

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    LIVE-Moosschlösser aus Neuengland.

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