Der bukolische Rest

VonM.E.P.

1890 am 20. Januar mittags 2 ¼ Uhr erfolgten plötzlich 2 starke Blitz- und Donnerschläge mit darauffolgendem Schneegestöber. 1891 gab es sehr viel Mutterkorn, dass ein Pfd. Um 1,05 Mk. verkauft wurde. 1892 am 1. Mai war ein furchtbarer Schneesturm, der die Waldvögel in die Stadt hereintrieb. Der Schnee lag ein und mehr Fuß tief. Es wurden am 1. und 2. Mai Schlittenpartien unternommen. Dann kam Regen und am 6. Mai wieder Schnee. Der Heuertrag war sehr gut. Die Hitze des Sommers war schier unerträglich: 36 ½ R. (Réaumur) in der Sonne. Das Getreide wurde vormittags geschnitten und nachmittags eingefahren. Es war dies Jahr ohne Unkraut. Kartoffel gab es viele und gute.

Ich habe mich mit dem Land verbunden, bin das Land geworden, weil ich der einzige bin, der das Gestein befragt hat. Jetzt bist du überall, mon amie d’enfanc, und meine Liebe ist eine Liebe aller Zeitalter. Und alles geht seinen Gang auf des Mutters Brust. Ich werde kommen, wenn du mich rufst, aber es wird mir schwerfallen, deine Wunder noch einmal auferstehen zu lassen. Oh, ich werde sie niederschreiben, sei dir gewiß, aber sie werden fremd sein, denn niemand kann dich hören, wie du unter ihren Schuhen tobst, wie du dich windest, vor allem weil du weißt, was aus mir geworden ist. Der ewige Wanderer. Ahasver. Allerdings bin ich kein Schuhmacher, und wenn ich es wäre, würde ich mich anregen lassen von den schlanken Sohlen der Dirnen, denen ich ihre zarte Haut bewahren wollen würde. Und Maß nehmen. Tag und Nacht Maß nehmen. Denn nur in den Schuhen meiner Zunft seid ihr willkommen, wohl in einem Stall, denn etwas anderes habe ich nie bewohnt. Aber wie gesagt, ich bin kein Schuhmacher. Nur jemand, der Koffer wechselt und ausschreitet. Ich bin das Land, der bukolische Rest, im wolkigen Moos faßt sie mich an.

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    Ich kam aus der Tiefe eines verdichteten Meeres,
    Urgrund schwarzleuchtender Schlacke,
    trat flackernd an das Ufer,
    den dunklen Reptilien gleich,
    um wieder in die Schwärze hinabzusteigen,
    die niemanden kennt, die niemand kennt.
    Ich war so unbedeutend
    nur einen Atemzug ich selbst.

    Aus den Kelchen zusammen mit den Bienen
    in den Nektar verbissen, abschüssig das Bad,
    die Pfütze kleine luftschnappende Hälse,
    blaue Lippen.
    Aufragend die zerfallenen Pfeiler, Vasen aus Gips.
    Die Nymphen, nass, wogen in künstlichen Wellen,
    sehen den Bock unbehaart, sein Fell über einem Stuhl.

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  • Kein großer Rummel

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    Der Mond sank nicht aus sich selbst heraus unter seine Achse
    Manche Bretter stapelten sich zuletzt und von oben hatte man
    Ein ganz anderes Gesicht. Nummernlose Wolken. Kein Halsband
    Kein großer Rummel. Überhaupt nichts das man
    Zur Kenntnis zu nehmen sich befleißigte um Nutzen zwischen
    Den Käferleichen auf dem Rücken wippend also doch
    Noch nicht ganz Leichen zu verstecken.

    Die Vertrautheit verschwindet wie ein Naturgesetz und
    Mit einem Mal. Man sieht es nicht kommen weil es nicht kommt
    Schon immer dagewesen schleicht es um nichts anderes als
    Einen Knopf der an eine Hose gehört um die Abteilungen
    Geschlossen zu halten die sonst ja übervoll die Bäuche aus
    Ihren eigenen Fenstern hängen müssten. Das mit den Wegen
    Ist nur ein Gerücht. Dass sie sich beim Gehen formen.

    Nur die Attraktion der anvisierten Punkte pfadet einen Weg und
    Treibt die inneren Gäue wie eine Urlandschaft vor sich her
    Die Milch gibt wenn man sie höflich danach fragt und nicht
    Einfach in ihrem Wasser rührt. Manche Baldowereien müssen
    Unbedingt vor dem Essen ausgeführt werden – niemand denkt
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    Die zahlreichen Teiche dienten weitgehend als Stauteiche für Mühlen und Hammerwerke, die an den Bachläufen wie Perlen an einer Schnur aufgereiht waren.

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