Ich schreibe in einer toten Sprache, spreche eine tote Sprache in einer toten Welt. Es ist seltsam, der einzige Dichter auf der Welt zu sein, zu spät zu sein, inexistent zu sein und trotzdem Brot zu essen. Ich mische mich nicht unter den Mob, beobachte ihn aus allen Distanzen, die ich zur Verfügung habe. Der Mob kennt meine tote Sprache nicht, solange ich mich still verhalte. Spreche ich, tarne ich meine Vibrationen; schreibe ich, kann ich zur Täuschung nur ein niederes Konstrukt anbieten, und ich biete es manchmal an.