Die Kommunikation ist ein interstellares Lächeln; Zungenzeichen treiben die Boten in die Irre. Es Verschwinden die großen Trübsale, die mit Schweren Trauben behalftert auf der Gegenseite Eine rechtsdrehende Ausfahrt nutzen. Die Blässe
Wird vom ausstehenden Teint verursacht, einer Marter, die zu überstehen ist im Gegensatz zur Syphilis, gegen die man an Schulen geimpft Wird, die das Leben als etwas kennen, das Rein zufällig durch den Gärprozess
Ausgelöst wird, den man in Erlenmeyerkolben Nach=brodelt. Man häuft etwas Katzengold An, wenn die Stille überhand zu nehmen Droht, steckt in die Zigarette einen Nagel, Der gegen Mangelerscheinungen hilft, spuckt auf den
Boden wie ein Professor, und masturbiert auf Einem Fahrrad während der Sommermonate. Alles in allem ist der Wahnsinn ein abgekartetes Spiel, wo immer die Ampel eine weitere Möglichkeit bereit hält, den Verkehr zu schockieren.
Truthahnfett rinnt über schlanke Wege, die Fallen Erhöhen den Einsatz, an Menschenfleisch zu Gelangen. In der Sänfte ein versteckter Dolch. Außerhalb der Sonne tropft ein Vulkan in das Paradies mit den symmetrischen Hörnern unter
Dem Haupthaar. Unter einer verbrannten Amsel Entsteht ein neues Einkaufszentrum mit Tiefpreisen Unter Null. Bienen werden beim schwarz=Honigmachen Erwischt. Ihre Strafe soll sein die unbekannte Königin. Allerdings hatte die Strecke auch ihr
Gutes, bestand nicht nur aus Kurven und Geraden, Sondern ebenfalls aus einer Hypotenuse, die sich Wie eine Krawatte binden ließ. Als du mich vor Der Kommode entdecktest, war dir anzusehen, dass Du es auf diese Art tun wolltest, die mich zur
Legende machen würde. Doch bräuchten wir hierfür nicht Eine Menge Benzin? Meine Taschen waren längst Zugenäht und deine hielten dem stürmischen Beifall Kaum stand. Nur deshalb sprangen wir gemeinsam aus Dem Fenster auf die Markise des Drachentöters.
Im Nachhinein hätten wir uns die Schuhe binden Sollen, vielleicht wären wir dann woanders heraus- Gekommen. So aber blieb uns der Trost des Sommergewitters Auf einer Schallplatte.
Ich entsinne mich noch – die trübe Gassensuppe kann mein Schweifen nicht verhindern – an den tragischen Fall des Gerulphus Bulwer. Der Vater des Burschen war ein ächter Seemann gewesen, der genügend Sächelchen gehortet hatte, die dem, der die Welt nicht kannte und der diese Utensilien unbedacht schaute, die Haare gegen den Strich bürstete.
Lüge und Manipulation, das sind die Stoffe, aus denen wir die Welt gemacht haben, quasi der Stoff aus dem die Träume nicht sind. Kaum hat Zarias die Augen aufgeschlagen, denkt er wieder an die Veranda. Das kommt in den letzten Tagen wieder häufiger vor. Hat er wirklich daran gedacht, das ganze sei überstanden? Manche Erinnerungen machen einfach für unbestimmte Zeit Urlaub, hängen ihr Tagwerk für unbestimmte Zeit an den Psycho-Nagel und gehen surfen, vielleicht liegen sie in Cancún am Strand, um neue Kraft bei einem Mexican Colada zu sammeln (oder um weiteren Anlauf zu nehmen), aber sie kamen immer wieder zurück. Es gab nichts Verläßlicheres als eine eingesperrte Obsession. Kurz nach der Ankunft seines Bewußtseins im heutigen Tag, hat er das Gefühl, die Träume ziehen weiter, auch wenn er sie nicht mehr mitmachen kann, zu vergleichen mit dem Leben, aus dem man herausstirbt. Die Träume – das Jenseits? Levke hätte das gewußt. Auch an ihn muß er wieder häufiger denken, aber noch nie ist ihm das direkt nach dem Aufwachen passiert, mehr am Abend, an dem sich stets eine philosophische Stimmung breitmacht, der Herbst des Tages. Vielleicht deshalb. Wenn etwas vergeht, schießt Schwarze Galle in den Bauchraum, verbindet sich mit Dung, Schleim und fermentierten Bazillen und schickt das ganze Gemisch ins Oberstübchen, um Melancholia auszulösen, eine Nebelsirene unter Wasser, ein nicht-ortbares Rufen aus einer geisterhaften Ferne. Zarias erhebt sich, aber wach ist er eigentlich nicht. Normalerweise gönnt er sich das Viertelstündchen (nichts ist so trüb in die Nacht gestellt / der Morgen leicht macht’s wieder gut), bevor er in die Möglichkeit vorstößt, die ihm ein neuer Tag anbietet, aber heute kann er nicht mehr richtig liegen. Die Stellungen sind abgenutzt: Bauch, Rücken, Embryo. Komm jetzt, du Faulfleck! Es ist schönstes Wetter! Aber auch wenn es nicht so wäre, das Liegen sollte den nächsten Schritt täglicher Entwicklung tun und zumindest zu einem Sitzen werden.
Sie befanden sich dort draußen zu dritt und ich mich nur am Küchenfenster, blickte in die Sonne, die über dem Sägewerk aufging und auf der Bundesstraße verendete. Es war niemals eine Welt für mich, in den besungenen Herbergen der Gelichter, aber es öffnete sich ein Kanal zum Fremden in die Fremde hin. In ihrer Hand, das Geschehen von der Ferne, Fremde.
Ich ging, hölzern wie ein Pferd, an das ich mich erinnere, mit einem gestohlenen Fell in das Licht von Syrinx, in das Wehklagen der Gebeine. Wagt nur, den Raum so unermeßlich zu denken wie er ist!
Ich, mit einem Eis, mit einem Benzin-Eis, am Samstagnachmittag um 2 (oder um halbdrei). Der goldene Taft der Lehmauen, die Wiederholungen: Handlungen des Rituals: Gesichter im Spalier, hornhaarig eingerahmt, flatterndes Symbol, die Trajektorie ist in die Irre gelaufen: die Erde krankt an Monokulturen.
Am Bahngleis sprach ich, die Gesichter muhten mich an. Schlanker Versucher Wind sucht in den Taschen. Zeitdach, Giebel nach Osten, die Säulen stemmen sich aus dem Brei der Vergangenheit empor, illud tempus:
Wenn der Zeitdom einbricht, wird die große Katastrophe kommen. Das Universum pulsierte in sechs Augen. Nahmen sie mich wahr mit ihren Henkeltaschen? Haben ja erst eine Spanne von 10 Millionen Jahren hinter uns, also Frischlings-Sicht: Ich erschien ihnen alt.
Das Haus stand vermutlich deshalb leer, weil keine Straße hinführte. Es gab einen Trampelpfad, von Felberich überwuchert, aber mehr Annehmlichkeiten hatte es nie gegeben, auch wenn die asphaltierte Straße, die in Schlangenrhythmen durch das langgestreckte Dorf führte, nicht weit entfernt lag. Das Haus hatte keine Interessenten, weil es niemand zu Gesicht bekam so verborgen zwischen Gestrüpp und komplizenhaften Bäumen. Auch schien es niemandem zu gehören und wirklich keiner wusste zu sagen, wer zuletzt darin gelebt hatte. Man erinnerte sich an ein, zwei vage Bewegungen, die man einst sah, vergaß aber schnell, was man eigentlich sagen wollte.
Das Haus sah nicht etwa unheimlich aus, eher traurig, wie alle schon seit langem leerstehenden Häuser. Wenn es Nacht wurde, wurde es auch im Haus Nacht, und wenn es Tag wurde, wurde es auch im Haus Tag.
Um die leicht offenstehende Haustüre, ganz aus durchweichtem Holz, huschten Distelsträucher, die aus dem Innern zu strömen schienen. Nicht alle Doppelglasfenster waren eingeschlagen. Tatsächlich glaubte ich ohnehin nicht daran, dass jemand hier vorbeigekommen wäre, um auch nur einen Stein gegen das Haus zu erheben. Die Scheiben waren von unbekannten Kräften eingedrückt worden, das Alleinsein der verlassenen Räume wird auf diese Weise bestraft. Damit hätte der Wüterich Anteil am Verfall des kleinen Häuschens in der Mühlgasse.
Alles befand sich an seinem Platz in der Natur, als ich den Schwarzen Mann sah, wie er dem Haus erst zu nahe kam und dann, die Disteln zerstampfend, hinter der Tür verschwand, ohne sie ganz zu öffnen. Er hatte nicht das geringste Licht abbekommen, blieb auf diese Weise zweidimensional wie ein Scherenschnitt, nur an den Rändern die Konturen gefräst, den Hut an der Stirn fetstgetackert und schwarz übermalt, damit auch hier keine Reflexion zu erwarten war. Als ich mich bückte, um die Disteln zu untersuchen, stellte ich fest, dass sie eben nicht zertrampelt waren. Die geheimnisvolle Erscheinung war demnach wirklich ein Scherenschnitt, also folgte ich ihm.
Die Tür wollte ich nicht anfassen, deshalb zwängte auch ich mich durch den offenen Spalt in die dunkle Kühle eines gemörtelten Flurs hinein. In den einzelnen Zimmern gab es nichts außer einer vergangenen Möglichkeit. Die Wände wollten sprechen, aber sie fanden ihre Worte nicht; das verschweißte Atmen ihres Halses sagte mir, es ist Zeit zu gehen. Ich vermutete, dass sich der Scherenschnitt in einer der Schubladen versteckt hielt, die noch zu einem Schrank gehörten. Auch wenn ich blieb, war das Haus allein; wenn ich aber ging, blieb nur der Schwarze Mann,
Willi Kreutzmann erhebt sich nun doch endlich. Er kann nicht mehr richtig liegen, die ihm möglichen Stellungen sind verbraucht. In Bauchlage gelingt es ihm nicht, das zum Überleben nötige Sauerstoffvolumen durch das Federkissen zu saugen, auf dem Rücken liegend besitzt er die Angewohnheit, die Finger wie bei einer Leiche über dem Solarplexus zu verschränken und fühlt sich deshalb merkwürdig, sanftmütig gar, wirklich wie dahingeschieden. Die linke Seite, eigentlich seine Lieblingsseite, lässt ihn unkoordiniert auf das Kissen sabbern, liegt er auf der rechten, schläft immer sein verdammter Arm ein und der Hals tut ihm weh.