Die Verstiegenheit, die uns zu Mördern macht, wie wir noch nie welche gewesen sind, die wir noch nie in Worte fassen konnten, die wir noch nie in einem Zug tranken, das Glas noch am Ast, der Ast noch im Auge, das Blut noch im Glas; diese Verstiegenheit, die sich äußert, wenn wir Mörder jedweder Art sind.
Die Lichtung ist schwarz, ein Ort der Ekstase, ein Ballsaal für Wünsche, die sich nicht einschließen lassen, sich reproduzieren lassen. Vermehrung ist Auszehrung, hierzulande Verdoppelung Beliebigkeit muss man müssen,
Der Flaneur, ein Kaleidoskop, das mit Bewusstsein versehen ist, lässt abklatschen die Gestalt der offenbarten Dinge.
Großer Wille, Du hast Dich verfangen in vieler Worte Schalen. Und hast Dich, wie ein stürzendes Kind, selbst aufgefangen. Trotz und Trutz zeugen noch von Deiner Abkunft es stehen dort die Truhen offen, und in den Räumen der Miniatur passt kaum der Rest Deines Scheins, zurückgelassen vor Jahrhunderten, um Stille zu zeugen und um alle hohen Lichter zu verschwenden.
Es sollten Tage werden, doch es wurden Ställe; es sollten Tropfen werden, doch es wurde nur der Keim einer neuen Generation, eingefasst in die wilden Knochenröhren der Unausweichlichkeit, der samtenen Stoffe, die von Deinen Schultern fallen.
Das Orakel spricht mit Nebel in den Lungen: Die Hochzeit des Gewesenen in Reim und Seim – ein Laut nur verändert Dich auf deinen Wegen, Verkünder einer neuen Liebe, die tief in dunkle Höhlen führt; verkommen sind längst die letzten Ruhestätten, dort siehst Du Dich nicht mehr, du siehst nur aufgetürmt den Schutt, den die Erde nicht verspeiste.
Ich stürze von den Klippen und begegne Dir, doch nichts wird mich daran erinnern, wie es wirklich war.
Am 18. März 1856 löste eine Magd, die einen Brief, der ihr zu Boden gekullert war, suchte und dabei die Kerze verlor, den › Selber Brand‹ in ihrer Stube aus. Dabei dachte sie nicht an die ›Pudding Lane‹, Herrschaften, sondern an ihren Goich, den man auch ›Höllengoich‹ – Freier der Mägde – nannte.
In meinem Zimmer gibt es keinen Tisch, an dem vier Stühle stehen könnten, in meinem Zimmer gibt es nichts. Das Zimmer ist nicht etwa leer, es ist vielmehr angefüllt mit allem, was nicht hier ist. Kein Tisch, kein Bett, kein Teller, kein Besteck. Es ist unmöglich, etwas hinein zu tun, etwa einen Stuhl, um darauf zu sitzen, solange ich hier bin. Um so mehr Dinge nämlich hereingebracht würden, desto mehr würde ich verschwinden, bis ich, wenn der Raum komplett ausgestattet wäre, mit allem, was man so braucht, mich völlig aufgelöst haben würde. Ich meine damit nicht etwa, dass man mich dann nicht mehr sehen könnte, dass ich unsichtbar wäre, nein, ich wäre ganz einfach nicht mehr da. Ausgelöscht. In diesem Zimmer hielt ich mich den ganzen Tag über auf und auch den überwiegenden Teil der Nacht. Ich verließ das Zimmer nur in den frühen Morgenstunden zwischen 2 und 3 Uhr, wenn mir die Existenz der Dinge am wenigsten Schaden zufügen konnte. Dann schlich ich düstere Wege entlang, verschwand mit den Schatten in Seitengassen oder durchwanderte die langgestreckte, unbeleuchtete Parkanlage. Der einzige andere Zeitvertreib war die Briefe zu lesen, die mir ein Unbekannter regelmäßig unter der Tür hindurch schob. Es war nie mein Bedürfnis, nachzusehen, wer mir die Briefe brachte. Ganz ruhig saß ich auf dem Boden und wartete auf die sich entfernenden Schritte. Erst dann ging ich hinüber, hob den Brief auf, der wie stets in einem strahlend weißen Kuvert, ohne Absender oder Adressat, geliefert wurde.
Ach, so ein Revier! Habichte klimben beflügelt über den Tellerrand, zucken rostrot von den Bänken, der Horizont erschallt in butterweichem Gelb. Ist die Falle gestellt, ist es leicht, darauf zu warten. Kuseln ploppen auf den übersäuerten Waldboden nieder, hie und da ein salopper Wanderer, der seinen aus- gewürgten Spazierstock streichelt, dann sich Blaubeeren ansieht. Hochgeschossenes Lilablau, Lippen violettschwarz, und Teekessel, die keine Ruhe geben. Hübsch am Ofen den Arse gewärmt. Einer, der Pferde stiehlt, seziert jetzt Schafe, rankende Kühe, bespannt Äpfelkörbe, schießt scharf mit Vogelbeeren. Ein stummer Gruß bleibt zu lokalisieren, so ein Abendlicht, wie er dir schenkte.
Die Kunde, dass Bobby in Beate reingepinkelt hat, macht an diesem Tag den Star der Ereignisse aus. Alle sind sich einig, dass sie jetzt sterben wird, denn die Tabus verwandeln sich bekanntermaßen in Gift, Gift verwandelt sich immer in entsetzliche Natur. Ein Schwebezustand zwischen Ekel und Bewunderung macht die Runde, dem die Legendenbildung folgt, die aus dem Körper lallt, schäumend wie ein halbstark gärender Krätzer. Vor dem Alkohol haben sie mehr Respekt, denn den tragen sie in ihrem jungen Blut nach Hause. Er wird der Verräter sein, der promillige Judas; und nicht die verästelten Zungen, mit denen sie sich gegenseitig an Stellen belecken, die schon sehr nahe dem Gift, die das Tabu (schon wenn man es denkt) brechen.
