In die Dunkelheit hinaus zieht ein Rächer in Rot Kein Ziel trägt er am Leibe, kein Auge spricht ihn an Gestern saß er ruhig neben seiner Leiche Verwechselte die Fäden, die zu ziehen er sich vorgenommen Denen zu folgen er sich aufgerafft, weg von seinem Mund Der blaue Gewitter verbirgt
In den Fenstern spiegelt sich das Gegenüber Einer bereits geschehenen Handlung Entkernt ihrer heiteren Frucht Siege fallen wie Siege fallen und Verluste werden aufgeräumt in Tresore, in Vitrinen Stuhlbeine vergehen sich an der Schlafenden Die Tür ist wieder angelehnt
A: Fangen Sie einfach an. D: Ich habe Angst. A: Vor was? D: Vor nichts. A: Was ist nichts? D: Die Ungebärde. Der musiklose Automat. Laute Frauen zerstückeln Orpheus. A: Haben Sie das denn gesehen? D: Ja! Sie nicht? A: Wieso sind die laut? D: Sie kennen die Stille nicht. Stille ist Empfang. Ich empfange dich in meiner Stille. Ich zerstückele dich nicht. Nicht in meinem Haus. In meinem Hauthaus hält die Sprache an. Bewegen sich Zweige. Bewege ich mich. Manchmal instabil. Weil Lärm droht. A: Was für Lärm? Und wieso droht er Ihnen? D: Applaus! Weil die klatschen und applaudieren wollen. Weil sie analysieren wollen, was von der Musik übrig geblieben ist. Für ihr Gehör. Deswegen sind die so laut, wenn sie ihn zerstückeln. Sie hören die Musik der Stille nicht mehr. Nicht den Wald. Nicht den Berg. Das Meer. Die Wüste. Sie müssen selbst laut sein. Sonst sind sie nirgends.
Das Dorf war voller Figuren, die sich aus dem Schatten wölbten. Damals konnte ich sie nicht sehen, erst sehr viele Jahre später fiel es mir wieder ein. Es fiel mir zum ersten Mal ein, als ich eine gedankliche Reise unternahm, um zu sehen, ob sich meine Erinnerung schon verändert hat. Es war also immer etwas da draußen, der Sommer stets nur eine Erwartung.
Einst ein Läuten, gar nicht fern vom Standort des großen Klangspektrums; ein Ritter könnte klirren, aber er könnte nicht seinen Kopf abnehmen wie der Hesse im schläfrigen Dorf, dem der Lehrer die Leviten las – oder etwas anderes las, das die Strafe bedingt. Ein Landstrich der Feen, menschenschlächterisches Nichtmenschengeschlecht, blutsäuferische Bluttäufer, rotgestrickt und ohne Ort.
Wir haben unsere Sicheln abgeschliffen, ein warnendes Syndrom, um die Glocke zu begleiten durch den Lehm. Ein festsitzender Strunk wird uns die Ausrede sein, verzögert anzulangen. Die Schattengesichter federn ihre fragilen Züge durch eine Reihe unüberlegter Handlungen.
Sie drehte sich um und beobachtete, wie der Fremde an ihr vorbei ging,
fragte sich, was ihm zugestoßen sein mochte. Im anständigen Teil
der Stadt beteten sie die Wirklichkeit an. Es brannte nicht mehr, als er
einige Stunden später erwachte.
In der Staraba, einer Bar am Rande der Stadt, die bekannt war für ihre zwielichtigen Dienstleistungen – sogar eine Wochenzeitung gab man heraus, die gespickt war mit Kleinanzeigen, die ein Normalsterblicher nie hätte entziffern können – saßen Mention Handsome, der seine Frau umbringen lassen wollte und Carl Canal, der Chefredakteur besagter Wochenzeitung 23 Minuten vor der Sperrstunde am Tisch mit der Nummer 7. Die Zeitangabe ist nicht so wichtig, man sehe es mir als eine Marotte nach, die Tischnummer allerdings, die dürfen Sie sich merken, wenn Sie wollen.
“Wenn du die Sache perfekt erledigt wissen willst, gibt es nur einen, den ich empfehlen kann: Kleewald Robinson“, sagte Carl.
“Du weißt, dass ich so gut wie keine Erfahrung im Umgang mit … dieser Sache habe. Ich werde dir vertrauen müssen, auch wenn es mir nicht schmeckt.“
Mention Handsome, der gerne etwas getrunken hätte, aber kein Geld bei sich trug, was er für die Zukunft zu ändern gedachte, befummelte die Tischplatte. Seine Finger hinterließen einen schmierigen Film auf dem Polymer.
“Kleewald Robinson ist der, den du brauchst. Schlag ein oder lass es.“ “Erzähl mir was über ihn.“ “Hm. Das wird schwierig sein am Telefon.“ “Telefon? Was für ein Telefon?“
“Sagen wir so: ich fühle mich in deiner Gegenwart immer wie am Telefon. Und da rede ich nun mal nicht gern. Aber ich kann dich hinbringen. Vielleicht erzähle ich dir unterwegs, was ich weiß. Ich hol‘ dich in einer Viertelstunde ab. Ich leg‘ jetzt auf.“ “Sag mal, Carl … übertreibst du das mit dem Telefon-Gefühl nicht etwas?“
Die Freiheit beginnt mit einem Rauswurf, während das Essen auf dem Herd schmunzelt. Achte auf deine Körperlosigkeit!
In der Nacht wollte sie die Erinnerungen zähmen. Am Tage, sagte sie, gelänge ihr das nicht, weil sie ständig in die Einsamkeit hineinsehen müsse, die sie zwischen zwei Menschen entdecke. Sie sagte, sie suche gern Dinge oder Orte, mit denen sie einen Pakt zur Animation ihres persönlichen Dramas geschlossen habe, wieder auf.