Unser natürliches Handeln ist es, zu überleben, an
Eine Schnittstelle gekoppelt, die Vogelschreie
Durch die Adern gedrückt, allein durch die Wellenbewegung
Einer überschwappenden Lauchcremesuppe,
Ausgelöst von einem Hustenanfall der Person
Dort am Fenster. Die Brocken verändern sich,
Wechseln die Garderobe in den Fluten der
Zwiebelmaische, die neue Situation wie die
In einem Stummfilm erkannt, Klappe und Text
Auf einem Schafott (dem kleinen).
Das Gebilde bewegt sich unruhig umher, ein
Pilot unter den uneindeutigen Aussagen, die
Zu treffen sind, sobald sich der Meißel wieder
Aufwärts bewegt, ein Pendel, das er nicht ist,
Gekleidet wie ein Stahlhammer, mit dem Wort,
Das ihn definiert. Das Erschauern läuft den
Klettverschluß entlang, entlädt sich wie ein
Ganz und gar geharnischtes Schweineschwänzchen,
Überwältigt von Lobpreisungen und rotziger Spucke,
Die einen Namen an der Fensterscheibe hinterläßt.
Call me Ishmael.
