Kategorie: Brouillon (Seite 3 von 12)

Kafkas bekannteste Geschichte ist Die Verwandlung. Ich kenne keinen Menschen (und habe auch von noch keinem gehört), der diese Geschichte nicht gelesen hat. Diese Geschichte zu lesen ist wie sprechen lernen: man wird es irgendwann tun, es gibt keinen Weg, der daran vorbei führt. Ein Mann verwandelt sich in einen Käfer. Das wäre gar nicht spektakulär, hätte Kafka nicht das wirklich unheimliche Talent, das Surreale und Übernatürliche mit dem Gewöhnlichen zu verbinden. Hier geht das Unheimliche nicht von diesem Käfer aus, sondern von der Reaktion der Familie. Das Bizarre und Traumartige ist in Kafkas Genius verankert wie bei keinem Autor vor oder nach ihm. Seine präzise und äußerst perfekte Prosa transportiert das Grauen der Existenz als solche, unaufgeregt aber unaufhaltsam. Es gibt keinen Schriftsteller der Neuzeit, über den mehr geschrieben wurde, keinen Schriftsteller, der mehr analysiert, gedeutet und interpretiert wurde. Die Literatur über ihn füllt erstaunliche Hallen – und ein Ende ist nicht in Sicht. Und dennoch bleibt er bis in unsere Tage hinein ein Rätsel, das niemals gelöst werden kann, sein Werk ein absoluter Höhepunkt der Weltliteratur. Obwohl in einer glasklaren Sprache verfasst, gehört Kafka zu den anspruchsvollsten und schwierigsten Autoren aller Zeiten. Und dass er mit Die Verwandlung, In der Strafkolonie oder Ein Hungerkünstler drei der besten Horrorgeschichten schrieb, die es auf diesem Globus gibt, bereichert die spekulative Literatur um einen unbezahlbaren Schatz.

“Alles entsteht durch Zwietracht und Not”, lautet ein Satz des Heraklit; und auch wenn man niemals Sätze aus dem Körper herausfleischen darf, kann man sich auf ein Zentrum eines jeden Satzes berufen, vorausgesetzt der Satz trifft zu. Dann verliert er zwar seine Eigenschaft als bestimmter Satz, beginnt aber – wie ein verwitterter Ziegel, der einst eine Burg zum Halten verpflichtete – ein anderes Haus zu stützen.

Varianten des Tuns. Man kann eine Sache, die man bereits abgeschrieben hat, weil man seine sämtlichen Varianten erprobt hat, durchaus noch einmal unter anderen Voraussetzungen in Angriff nehmen. Diese anderen Voraussetzungen erschafft allerdings nur die Zeit.

Es wäre falsch zu behaupten, die schwarze Galle kochte mir nicht über. Man entflieht der Welt nur durch Tod oder Wahnsinn, beides ist nicht so recht herzustellen, wenn das Vehikel dabei nicht beschädigt werden soll. Eine Perspektive könnte der Traum sein, den man so lange glättet, bis er sich leicht am Leibe tragen lässt.

Mit sehr geschmeidigen Rückschlägen in der Tasche fuhr es
sich diesmal leichter. Niemand hatte etwas dvaon erwähnt
und alle Kammern waren leer. Für einen Morgen
wie diesen musste man nur zwei und zwei
zusammenzählen, um hinter der Tür ein Stoppschild zu
finden. Mit einfachen Bestandteilen lernt man seine Sinne
zu kontrollieren. Es war diesmal so schwer wie nie gewesen,
da aber alle Anwesenden schwiegen, glaubte ich zu
wissen, wo ich war und würde schnell wieder auf
die Hauptroute zurückfinden. Die Sonne stand ungünstig
im Nebel herum, ein Auge wie aus einer Beutesammlung.
Drei Stufen und ich war da, setzte mich und betrachtete
die Wand, die ich schöner in Erinnerung hatte. Sollte
das Ereignis spurlos an mir vorübergezogen sein? Ich
konnte keinerlei Spuren entdecken, nahm zum Schluss
aber dennoch eine Art Kuchen zu mir, um nicht
aufzufallen, Wir hatten damals nicht geglaubt, uns
jemals von vorne zu sehen, mit deiner Eitelkeit zogst
du die Schmetterlinge an, und sie kamen, trugen
aber nichts zu unserer Habhaftwerdung bei.
Ein Schluck von dir war lauter als die vermeintliche
Stille, ein Schuss fegte aus einer Dose und stob
nur sehr selten am Ohr vorbei, das schon lange im
Sand lag. Es mochte einst dir gehört haben, aber wer
konnte das jetzt noch wissen? Einmal – ich erinnere
mich – trafst du zu später Stunde einen Mann
In einem Roastbeef-Center und fragtest ihn nach
der Zeit, bis er genug davon hatte und über einen
unbekannten Berg floh. Der ist nun das Wappen
aller vergessenen Dünkel. Schick, wie man
es anzieht, schick – schick, wie man davon spricht: wo
man gewesen ist, warum man sich nie die
Schuhe abputzt, bevor man nach draußen geht.
Ein Wihern verstört uns, aber wir wissen: es ist nicht
der Tag. Kennst du Stellen leichten Regens?

Ich hatte von der Nacht seltsames vernommen. Ein Klopfen, das sich lose durch eine Winterlandschaft quälte, ohne eigentliche Herkunft. Das Raunen nichtexistenter Türen, als fielen sie in eine altes Schloss. Ich wurde des Atems gewahr, der über die Erde schwebte. Nichts ist je wirklich vergänglich.

Noch einmal wiederhole ich: Schwärzer als die Textur der Nacht schält sich ein Symbol aus der dunklen Leere.

Die Gesichter der Vergangenheit sind auch am besten dort aufgehoben, aber ich begegne ihnen manchmal auf den Straßen. Es könnte sein, dass sie mich gar nicht bemerken, nicht bemerken, wie ich kurz zusammenfahre. Der Vergangenheit kann man sich nicht offenbaren, eine gefährliche Begegnung ist das, die Zeit lässt nicht zu, dass man sich versöhnt.

Bilder sind nicht wirklich, sie sind nur eine Erscheinungsvariante. Das Szenario wird beherrscht von der Traumsubstanz. Ob ein Ding fest erscheint oder durchlässig ist, ist ganz und gar unerheblich.

Es ist, wenn man über Bücher schreibt, nicht anderes,  als ob man über sich selbst schriebe; nur ein Vorwand zwischen sich und dem Gedanken, den man formuliert. Auch sucht man selbstverständlich sich selbst, wenn man nach Büchern sucht, die man zu lesen beabsichtigt. Man wartet auf ein Signal, eine Merkwürdigkeit, die aus einem selbst kommt. Bücher sind natürlich keine Lebewesen, auch wenn das ab und zu behauptet wird, sie können nichts leisten ohne unser Zutun, und was wir tun, ist ein Abgleich unserer Selbst mit dem, was ein anderer stellvertretend für uns gedacht hat. Im günstigsten Fall gibt es keine Distanz zwischen dem Leser und dem, der für ihn, unwissentlich, geschrieben hat. Es ist nie verkehrt, wenn der Autor, den man liest, bereits verstorben ist oder zumindest ganz und gar unerreichbar, weil er etwa auf einem anderen Kontinent lebt. Auf diese Weise kann man sich am besten vor ihm schützen und vor all dem, was er über uns weiß.