siss kempten

Das Schuhwerk seiner Frau

VonM.E.P. 
Ein Männlein sitzt im Bauern fast still und stumm,
es hat auf seinem Bänklein zwei Tüten um.
Was mag in den Tüten sein,
das der Mann putzt ganz allein
auf dem Kempt'ner Bä-hä-hä-hä-hänkelein ...?
Schuhwerk

In diesem Beitrag wollen wir uns der fiktiven (und mächtigen) Klodhilde zuwenden, deren wirklicher (und fleißiger) Mann auf ein Bänkel auf dem Rathausplatz, kurz vor der Bäckerei Wipper) ausweicht, um sich seinen ehelichten Pflichten, die mancher gar nicht auf dem Schirm hat, zu widmen. Stellen wir uns die (fiktive) Klodhilde barbefußt und schwach bestrumpft vor, wie sie auf dem Balkon (der Herbst ziept schon an ihren Gliedern) nach ihrem Männe Ausschau hält, der ihr gesammeltes Schuhwerk in einer Plastiktüte gen Stadtzentrum führt, um es in Ruhe von Ihrem Wanderstaub und Auf-und Abs zu reinigen. Folgendes (ebenfalls fiktives) Gespräch wäre im Vorfeld des Kümmernisses denkbar: „Es ist kalt, Klodde (er nennt sie halt so), darf ich heute nicht, nur einmal …“

„Nixnix, Ferdl (sie nennt ihn halt so), den Gestank und die Unbilden der Wildnis wirst du schön brav in aller Öffentlichkeit von meinen gespenstischen Tretern wienern! So alle Welt soll sehen, was du mir bist und ich dir bin! Sapperlot!

„Und so trottet er heiteren (weil liebenden) Gesichtes gen Rathausplatz zu Kempten, um sein Täschlein zu lüften und die Bürsten sprechen zu lassen. Doch: was ist das? Kommt da nicht der Dichter Putte ums Eck, um ihn dabei zu beobachten? Freilich, jaja, er ist’s. Schon richtet sich sein menschenferner Blick auf den einzigen Menschen, den er jetzt gerade sehen kann: einen Gebuckelten! einen Gebeugten! einen Unterfuchtelten!

Ähnliche Beiträge

  • Der Tau kühlt die Hitze

    VonM.E.P.

    In dein Schweigen hinein brüllen, dich auf mich setzen. Der Text ist das, was ich heute weiß, die Entkörperlichung eines Textes bist du, das Fließen der Zeit, die durch Rillen immer wieder unsauber wiedergegeben wird, der kranke Substrat verkennt die Analogien, die symmetrische Beziehung. Ich hätte besser nie Sprechen gelernt, nichts will ich mir verweigern, du Blume
    dich ansehen
    (darum bist du da)
    dich ansehen & deine Zerbrechlichkeit bewundern, Gefäß anderer Lüste, die durch Nachbarschaft entstehen, durch ein nebulöses Miteinander, auch in der Ferne, die dennoch
    hier und da die Wege kreuzt. Andere Säfte, eine ganz und gar andere Welt, von Hinten=Zeit nach Vorne=Zeit betrachtet
    in den Rillen tost das Chaos, ist zu hören, zu sehen, nur Text fließt ab aus geöffneten Adern. Welch weiches Blut der Sommertau
    (der taw kulet die hitze)
    daß wir uns nicht anmerken lassen das Geschenk. Alles arbeitet, Termitenbauschutt, abgetragener Müll, gegessen, die Bühne groß, samtenes Schwarz stünde ich auf einem Boden, der aber ebenfalls schwarz ist, jetzt gleich klingelt s, die Akustik ist sehr ausgefeilt, kein Phon nötig, ich dringe ein, jede Falte Nabel Arschlöchelein Verteilerkappe Ritze, gleich klingelt s, Nachbesprechung.

  • Nyctanthes

    VonM.E.P.

    Die Freiheit, die man gerne leugnet, besteht darin, sich in jeder Sekunde entscheiden zu können, was man als nächstes tut, ja, dass man bei einer Entscheidung oftmals ganz ohne Gedanken auskommt. Es mag uns scheinen, als dränge etwas wie ein Vulkan zur Eruption. Nur die Intensität markiert den Unterschied. Doch von Freiheit zu sprechen, wenn man voller Staunen zum ersten Male in das unbekannte Antlitz blickt, das so vertraut, weil vielleicht vor langer Zeit in allen Einzelheiten erträumt, weil vielleicht in einer anderen Zeit, in einem anderen Leben so verabredet – man mag sich einst nur verlassen haben, in dem man, wie im Irdischen auch, sich Bilder voneinander schenkte – ist nicht mehr möglich. Man kann sich auf seinen Pfaden, die durch unterschiedliche Landschaften führen, an etwas erinnern, ohne genau zu bestimmen, was es ist, das immer wieder die Gewissheit anstachelt. Man kann sich vormachen, man bilde sich aus und gehe dahin, wo es einen beliebt, man mag in einsamen Stunden der Illusion genügend Macht einräumen, wenn man für sich selbst versunken sitzt in lauen Lüften unterm Sternenzelt oder mit seinen Träumen einsam spaziert. Man mag so oft den Mut fahren lassen, wenn man plötzlich bemerkt, wie unwegsam das Gelände geworden ist; und man fragt sich nicht selten, ob man denn richtig abgebogen sei. Doch niemals wird sich verleugnen lassen, was gerade in unserer Zeit der Raison zum Opfer ward, dass sich zwei Herzen finden können, weil sie füreinander bestimmt, sich noch im unbekannten winden, nicht eigentlich unglücklich, doch an einer ganz bestimmten Stelle leer oder noch nicht angefüllt. Man liebt so dann und wann drauflos und hält es für die Höhenluft. Da kommt es kaum in den Sinn, dass auch die Liebe ihre Lehrjahre kennt, dass nicht jedes mit Freuden angenommene Gefühl gleich das Jauchzen der Ewigkeit verspricht. Wir pilgern stumm, auch wenn wir laut und tönend uns durchs Leben peitschen, rennen oder ziehen, wir entwickeln uns zu einem Menschen, dessen Vorgänger wir schon bald nicht mehr kennen. Dann sagen wir: Ich habe mich verändert und ich bin nun bereit für dies und das. Bis dann das Unbekannte eingreift, mit dem wir uns selbst vor langer Zeit in dieser Weise verabredet haben.

    Mehr lesen „Nyctanthes“