Der Trompeter

VonM.E.P. 
: durch Dornenfelder, hinter Wänden des Schlafs gelegen :
 
kollabierende Zeitsphären, flügelzerschnittene Luft, in 
einer Grube der Impressionen, Miasma aus Staub, Quirl 
hochschießender Sphären, durch Dornenfelder, Flügelschlag 
mit Weltenklang 
(wie frei die Täler) 
nebelrein & 
alles ist als Spiel erdacht & wo 
ich meine Kerze trage, pustet man sie aus. 

Die Geister des Hauses 
ziehen sich auf die Höhe ihrer Erinnerung zurück, der 
schlechtgelaunte Ton der Stufen jammert durch das Lebe
Wesen, das Wände hat, dass wir kommen, dass wir quietschen.

Man wüsste es spätestens jetzt : Räume entstehen, radieren 
die Wirklichkeit hinfort, vor dem Haus tut die Welt so, als 
hätte sie das, was von den Wänden ummantelt wird, nicht verloren, 

als gäbe es noch einen Platz dazwischen, der ausreicht, dem 
Haus nicht zu nahe zu kommen. Alles ist Klang, ein Ton, doch war 
davor ein Rhythmus. Es ist nicht von der Hand zu weisen, dass 
die Trompeten trompten 
(denn trompeten kann nur der Trompeter)

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