Die Straßenlaternen haben zugenommen So sichtbar wie eine Traube sich gegen eine Staffelei lehnt Um dabeizusein wenn alles zusammenbricht Oder nicht Es wäre ohnehin so weit gekommen und die Altertümlichen Schreine, die tagein tagaus mit der Post versendet werden ohne je wirklich anzukommen Meist stehen sie als Herde zusammen um Eine alte Badewanne herum der Tradition wegen zwischen Bohnenranken, die hinauf führen in unbekanntes Blau
Wir hörten der Welt beim Angeln zu, so mancher Fisch ist hier zuhause und arbeitet seinen Schuppen entgegen Nur die Hand krallt sich in die Nacht, die nur In kurzen Hosen der Einladung Folgeleisten wollte Aber ohne Dampf waren auch die Drüsen machtlos Es gab kein Schlitterfest mehr – und in den Annalen Taucht ein solches Fest zu keiner Zeit auf Vielleicht unter anderem Namen, etwas mit Kufen Gelinde gesagt
Das Irrsein spricht in glatten Talern, es biegt Bäume im Wind und achtet nicht auf das Ungemach, verborgen noch in Schloten und hinter mesmerisierenden Worten. In der Nacht stehen die Stühle still auf all ihren vier Hufen, gereinigt von den Ärschen des Tages, die sich im Sitzen Visionen ihrer Zukunft erdenken. Unter den Brücken gefriert die Luft in den Lungen, ein Ziel ist auch ihnen unbekannt. Sie beben stets über einem Orkan, zwischen den Gliedern nur ein Seufzen.
Lichter, wunderdicht Armengebein, Finder von Trassen
Die Szenarien der Taubheit sind angebrochen – nichts bleibt außerhalb einer endlos rollenden Straße gesichtsreif, nichts streitet sich über den Tag oder das darin verborgene Wunder. Als gäbe es nichts zu tun scheinen die Häuser leer, so legen sich die Dörfer in die Mitte, dorthin, wo früher die Muttersau ihren Ferkeln zum Brunnen wurde. Um die Gassen wird ein Gedanke geführt – Halt sucht er vergeblich am blanken Mauerwerk, dem Holzgestade ringsherum.
Die Knochen könnte der Mörtel geben, ritzenfest und weniger schmuck als vorgesehen. Die tastbaren Hindernisse fehlen, die Scharten waren nie dazu gedacht, Fenster zu werden. Das Auge glüht sich in ein Bild, ein Streifen der Weltfedern fern der Hieroglyphen auf Toren, Portalen, Stelzen und geschnitzten Männchen. Ich setze mich auf diesen unzugänglichen Stuhl, betrachte über mir die Launen der verirrten Sträucher, gekennzeichnet durch Knoten in den neu erwachten Trieben, mit denen sie die Pfosten sprengen.
Die Menschheit ist ein Klumpen und die Worte reduzieren sich sie sind ein Bestandteil des Irrationalen das alles bestimmt
manchmal feiert sich eine Zusammenkunft der Klicklaute
(Das eines Tages zu sprechen ist ein ständiges Bewegen der Lippen)
Ich weiß auch nicht, was sie alle hatten, auf einmal waren sie fort, ein Ring aus Düften haftete wie Schnee an den Ketten, weiß und Begierig darauf, kalt zu sein Kältebrausen – aber nur farblich – ihr Fragment blieb ihnen erhalten
Wer die Geschichte der epischen Fantasy nach Tolkien erzählen will, begegnet früher oder später einem Küchenjungen. Er heißt Simon, schrubbt Töpfe im Hochhorst, der gewaltigen Burg König Johans, und versteht von den Händeln der Mächtigen so wenig wie der Leser, der ihm über die Schulter blickt. Als Tad Williams diese Figur 1988 in The Dragonbone Chair auf die Reise schickte, löste er ein Problem, an dem sich das Genre seit Jahrzehnten abarbeitete: Wie erzählt man von einer Welt, die älter ist als jede ihrer Figuren, ohne den Leser unter Chroniken und Stammbäumen zu begraben? Williams’ Antwort lautet, die Vergangenheit selbst zur handelnden Macht zu erheben. Osten Ard wird Schicht für Schicht von einem Protagonisten ausgegraben, der noch nicht weiß, was er findet.
Tad Williams
Von diesem Gedanken aus lässt sich das gesamte Œuvre lesen. Erinnerung ist das tragende Prinzip in Williams’ Werk, sowohl als Thema seiner Handlungen als auch als Bauform seiner Welten, und das gilt für alle Romane, die er seit fast vierzig Jahren veröffentlicht, ob sie in Rittersälen spielen oder in virtuellen Netzen.
Unsere Geschichte spielt auf dem Highgate Cemetery, einem der „Magnificent Seven“ Londons. Der Begriff bezieht sich auf die sieben prächtigen Friedhöfe der Stadt, die im 19. Jahrhundert errichtet wurden und wegen ihrer aufwendigen landschaftlichen und architektonischen Gestaltung als „glorreich“ bezeichnet werden.
Highgate London
Die neugotische Nekropole in Highgate wurde 1839 eröffnet und ist die letzte Ruhestätte von etwa 170.000 Menschen. Karl Marx, Douglas Adams und George Michael gehören neben unzähligen anderen Prominenten zu den bemerkenswerten Bewohnern. Mehr noch als vergleichbare Friedhöfe ist Highgate seit langem für Spuk und paranormale Phänomene bekannt, eine Tatsache, die in den frühen 1970er Jahren in der öffentlichen Vorstellungswelt explodierte.
Seit der Mensch sich seiner selbst bewusst ist, scheint er sich auch der Geister bewusst zu sein. Die Vorstellung von Geistern, aber auch von Geistergeschichten, findet sich bereits in den Anfängen der Menschheitsgeschichte und fasziniert uns seit Generationen. Ein Rascheln im Gebüsch, ein knarrendes Geräusch und die mit unserem Überlebensinstinkt verbundene Angst lassen uns Dinge sehen oder spüren, die vielleicht gar nicht da sind.
Die hohen Mauern waren schwer in sich gekerkert ein loses Seil kam herunter als Wurm blind zunächst von all den Schleifen, die die Erde nicht markierten, aber teilten all ihr Leben lang.
So in der Öde, die zwar schön, hob sich des Fingers krass Gewand aus Mörtelstein und Horn zur immerblauen Öffnung, die auch den Wind gesehen hat der dich mir versprach.
Die Katze ist eines Gottes Meisterwerk auf der Höhe seiner Schaffenskraft unter Sternen mit allem Geleucht gelang es ihm die Welten zu verzweigen und wir bekommen etwas Gnade ab wenn wir uns nur früh genug erheben um die morgendliche Dose zu öffnen
Sehen konnte er nichts, seine Augen waren voller Schluffpartikel, einem Feenstaub finsterer Kavernen mit einem warmen Untergrund. Hinter ihm rückten die Nonsens-Stimmen voran, näher perlten auch die Echos zeitenloser Dunkelheit. Doch die Finger gruben weiter und bedienten sich der ganzen Anatomie. Sein Kriechen war ein Fliehen, sein Atem hatte weder Wert noch Dauer.
so weit es gut tut Dinge verpackt, und es behindert noch kaum im Äther herumzutollen, nach Streben zu fassen, Bindfäden im Grunde, ohne bindende Hand, ungeknotet | Pantera in groove | wenn man die Schrift ernst nimmt, die Quelle fassen (wenn auch an den Ecken ab), unverflüssigter Stein jedes Wort, und man denkt : wie viele denn noch? Vollkommene Zeiten da im Hinterhof
das Land die entsetzlich stinkend sich zersetzte Fotze einer Crack-Hure so viele Philister an allen Schnittstellen, dass nicht aus allen Wurst zu machen ist dass nicht alle in einen Sack gepackt gewässert werden können dass nicht alle vergraben und nie wieder erwähnt werden können dass nicht alle als Schandfleck menschlichen Daseins aufgespießt auf Gattern künftigen Besuchern ein wirkliches Mahnen bedeuten können
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