Ich packte Tüten und Kisten, und als sie so an der kalkweißen Wand lehnten und ihr „Original Regional“ in den Raum hinein behaupteten, kam mir alles daran bekannt vor. Ich komme aus dem Wald und ich gehe in den Wald. Das ist der Trost. Die Berge waren mir stets zu hoch, zu außerplanetarisch (was in anderer Form auch auf das Fliegen zutrifft).
Alles hätte beruhigend sein sollen, aber es war wohl immerhin ein Chaos mit zumindest leiser Struktur. Neben der physischen und der geistige, spielt die fiktive Welt eine stabilisierende Rolle. Denken wir uns etwas aus, entsteht sofort die „Möglichkeit“ des Wahrheitsgehalts, so fremdartig eine Idee auch erscheinen mag.
Ich schlüpfe von einer Sekunde zur nächsten, ich habe diese Zeit in den Zwischenreichen bekommen, die ich durchzublättern vermag – nächtliche Pamphlete einer hohen Reise.