Die Luft faltet sich und man erkennt sich,
Wie in einem Spiegel, im Grunde nicht.
So viele Gesichter, so viele eigene Wesen,
Vergorener Pelz, liegen in den Büschen brach.
Vom Boot aus sind wir der tiefere Rinnsal,
Wir kehren zurück, mir tropft das Bein
Schritte hin, zum Ufer, zum Beispiel, oder
In der Badewanne über der Kante, oder wenn
Es regnet, ich nicht abfließen kann. Bleibe
Stehen und betrachte den Rinnstein, sein
Abwaschbares Selbst.
Torotto
Ein wirklich hervorragendes Gift
ist dieses junge Spezialgift, wie
ein Welpe schaut es dich an,
Geräusche jenseits der Datenbank.
Gehörnte Schnecken : auch das ist ein
Fingerzeig für etwas Anderes.
Und so schließen wir mit einem
deftigen Duft und singen.
Biwak im Herbst
Die Hieroglyphen sind der Ort, aus dem die Neonfragmente
Fallen, wenn geschüttelt wird, was nur in der Metapher
Lebt, sich von ihr benetzen lässt
Als auch ernährt. Tragen wir dieses Stück Eisenrohr zu ihr,
Wird sie es lesen können, verschweigen aber, was du
Nachschlagen willst. So gestaffelt, fällt das Bild auf
Uns zurück, drückt uns der Schuh. Du weißt, wie
Die Dinge beschaffen sind, hast sie, sitzend im
Schneidersitz erfunden, ohne sie loszulassen. Sie
Fliegen nicht ohne dich, zumindest steht es so
Geschrieben. Noch einmal überwachen wir die rot
Andämmernde Landschaft, noch einmal erleben wir
Das Ritual des Schuhebindens. Nicht umsonst,
Sagst du, es klingt wie ein Versprechen. Danach
Wird der Deckel von einem Stromschlag geschlossen, von
Dem auch du abhängig bist. Die Volteinheit ist schwer
Zu beobachten, was nicht stimmt.
Stund um Stund
Wenn /
sie es überhaupt erwähnte, setze sie hinzu,
/ dann
weil sie betrunken sei. Ihre bloßen
Fußrücken waren so weiß wie ihre jungen Schultern,
Kissen und Aschenbecher eingerechnet.
Hier ist sie,
rief ein anonymes Mädchen
und setze sich schnell hin.
Das Doppelbett war gemacht,
aber innendrin nicht frisch.
Maskierte ihr Gesicht, bedeckte ihre Flanken,
beschürzte ihren Bauch mit Küssen -
alles durchaus hinnehmbar, solange sie trocken blieb.
Sie, die alles verlegte,
wählte flüssig eine lange Nummer.
Das wäre erledigt.
Die Straßenlaternen gingen in
versetzter Reihenfolge aus. Um ihr
einen leichten Stupser zu geben,
wurde drei Tage später
ein Bote bei ihr vorstellig.
Wie oft waren diese akribischen Meisterwerke
in Kunstbänden abgebildet? Was gibt es
Traurigeres? Diese
automatischen Bilder
seiner letzten Augenblicke
sowie
die Löwentatzen eines Tisches.
Sie wagte nicht, ihre Arme
ziellos hängen zu lassen,
das gleiche Haar, ins Blonde gehend
oder vielmehr palominofarben,
auf einer Landstraße von einem
zurücksetzenden Lastwagen erdrückt.
Seine dicke Schuhsohle
mit einem Muster im Teppich
in Übereinstimmung.
Fieber indessen verwandelt Denksport
in Stoff für Albträume.
Blindekuh wurde nackt gespielt,
manchmal schüttelte die Polizei
einen Voyeur aus einem Baum.
Die letzte Herbaria
Die Schlange biss sich in den falschen Schwanz; welche Wechselwirkung können wir uns nicht vorstellen? Die Sauberkeit des Magens war ihr Thema, von dem sie selbst dann nicht abließ, als ihr bereits Grübchen wuchsen, gefüllt mit Tupfen aller Tugenden, sagen wir: einer Oase, die sich stets sorgenvoll bereit hielt, als könnten wir das jemals vergessen. Selbst das Geschirr umzäunt, selbst die Sandalen am Fliehen gehindert. So könnte sie sich doch sehen lassen, oder etwa nicht? So also sah man sie und sah sie nie wieder wie an diesem Tag, beinahe nass. Dass er in das Gewölk von hintenrum hineinfasste und ein Stück des Wacholders vorfand, unterschied sich nicht von den Praktiken, die unter dem Saum stattfinden sollten. Beschmierte Stullen sind der Preis, also wuchsen sie, je länger sie vermoderten. Eine Party in einer dieser alten Telefonzellen mitten im Wald, mitten im kernigen Moos, Nummern troffen von der bewegten Masse, die Einschätzung war schwierig. Um etwaigen Vergiftungen vorzubeugen kramte sie im Handschuhfach herum, fand tatsächlich Reste dieser alten Landkarte wieder, freigesetzte Plakate sozusagen, an vier von fünf Ecken mit Tesa befestigt, bleich wie ein Glas Milch, bevor es getrunken wird. Die letzte Herbaria.
Vor allem aber ist die Dunkelheit nicht allumfassend. Zünden wir ein Streichholz an, verschwindet sie. Das Streichholz indes haben wir uns von dem Blitz abgeschaut, in einer jenen mystischen Nächte, die nicht näher zu bestimmen sind. Es gab diese Erfindung nämlich nicht, das Feuer hat nie jemand entdeckt.
Fortschritt bedeutet, Wissen auszulöschen, für immer hinter sich zu lassen, um dadurch Kultur zu ersinnen, die aus der Trauer besteht, Verlorenem nie wieder habhaft werden zu können.
Genieprodukte
Die Schatten trinken viel von dir,
schwemmen aus Gedankennüstern
formlos wallend weite Welten zu
Papier, dem Dichtermeer. Er wird
sich der Phantasie holder Strahlen
bemänteln, er wird die Lücke finden,
in die er sich zu kleiden sucht.
Immer wieder die eiserne Hand im
Samthandschuh, pochende Formen
in der skelettierten Stille, die Liebe
erschauert. Schwermut, ein Schweigen
völlig außer sich im Klang, außerhalb
der Nacht ein Stein, innerhalb des Steins
die Welt. Den Atem borgen sie sich,
die Lust am Sehen, Gesehenes zu
wiederholen weigern sie sich in erlesener
Sinnlosigkeit. Evakuierte Trauerleitungen
ziehen Überland, Verkünder des Todes
des Todes, Brunftgebärden
unter Sternenhimmeln.
Der Route entkommen
Ist die Zigarette auf dem Foto gewollt, mon
Ami, will ich sie sehen können. Dazu berufe ich
Das Sehen ein, den Betrachter alter Tage schwöre
Ich herauf. Gerade seine Haltung wird
unser Wirtshaus sein, eine Bank, leicht verzerrt von
Unkontrollierten Sitzübungen, dem Schwung eines Librettos, das
Der weiße Schwan singt, bevor er sich
Mit einem Wasserfall verbindet. Ohne uns, die wir
Wellen schlagen, ist der Oktober nur ein Schaf, willst
Du es sein, der seine Mähne streckt? Vor
dem Elektrozaun angekommen, weiß der Wegweiser
Nicht weiter. Jetzt ist es an uns, die Grube auszuschildern,
Das Rätsel der Symbole, in einer fremden Sprache gemalt, der
Strich, der zum Minus wird, so die Welt entschlüpfen lässt,
Die dort auf der Weide grast. Verzeihlich, das
Wissen wir alle, können wir nicht mehr nur zusehen. Die
Mäntel sind geschnitzt, nun zieht sie über! Die
Becher sind versammelt, nun weist sie an, das zu
Tun, was in Euren Träumen Tropfen vergießt! Es
Bleibt noch, die Farbe Rot zu erkennen, wenn sie längst
Schon in den geschichtlichen Fesseln liegt, sich aber rühmt,
Lichter, die fallen, voneinander unterscheiden zu können, ohne
Sie zu sehen. Diese Stille kommt einem Kahlschlag gleich,
Der sich zur Verfügung stellt, über den
Verfügt werden kann, selbst wenn er nur noch wenig zählt.
Eine Formel bringt es auf den Punkt : Es hüte sich der
Hut vor Köpfen, die das Gleiche wollen. Das ist der Konflikt
Vieler Brigaden. Nicht nur die Hydra wird warten, bis Jemand aus
Dem Nichts erscheint; auch die Schatten tun es, zunächst
Noch mit etwas Scheu, dann immer getriebener, bis das Ziel
Erreicht ist, zerschnitten & zerstampft, lethargisch,
Unauffindbar für gewesene Generationen, die nur noch
Den Erzählungen glauben schenken können. Längst in den Punsch gefallen
Ist die Idee von einer Verlängerung der Präambel, die
In ihrem Wesen stolpert.
Schnee bedeckt die Krone, zweischneidig zieht man
Den Anker auf, das Seil ein lästiger Begleiter. Es naht
Der Wurm, er zieht seinen Darm auf einer Karre. Wenn ich
Mir wünschen könnte, dass du dich nicht hier übergibst.
Werwurm
Schließlich hatte man sie einbestellt, eigens
damit sie den Ort gewechselt hat. Manche
schaffen gut und gerne zwanzig Jahre, um
einen Monat nach dem anderen nebeneinander
zu stellen. Es gäbe unerklärliche
aber klare Kräfte, hört man sagen. Der Riss durch
die Bande der Gewohnheit, genau so endet
die Illusion in diesem räumlichen Sinne, an
die sich ihre kleine Taubheit kuschelt.
Tauschen wir mal die rotierende Säge gegen
den Schiebspachtel. Die Nabensonne möchte
von jedem ein Bildchen, bis nichts mehr
übrig bleibt (ob es Zeichnungen sind oder
nicht) in dieser all zu abgeklärten Nacht, mit
ihren Bahnbrechern und Mördergruben. Ein
Pult ist zum Ritzen da, die Ritze gehört zur Scham.
Ein Wolkenbruch wäre dennoch von der
Geduld abhängig, die man nicht hat. Auch
Pfeile können eine Handtasche ergeben,
bedeutend und einsam, aus großartigen
Querelen gesponnen, geprägt durch feinmaschige
Lethargie. Auf kalten Eisenbahnen gleitend
sind sie stumpf aufgelegt, wirken morbide
im Schlaf der gekoppelten Tennen. Dreimal
bleiben die Hirsche stehen, passieren dann
den Weberknecht mit seinen dunklen Marotten
und Korkenziehern. Hinterfragt wird manches
mit geöffnetem Mund, rundgepeitschten
Händen (oder Zäune, die den Gast berühren), Ein-
trübung der köstlichen Warteschlange, zur
erneuten Geburt geladen. So ein Feldplanschbecken
weiß sich auch als Tränke zu behaupten, ringelt
das Gras an einer Spule entlang, die sich, nüchtern
betrachtet, durch den ganzen Stau zieht, ohne
Ausnahme, aber eben auch ohne Geschick.
Urlaub in Bächlein
Wenn wir die Sekunde in der linken Backe
warten lassen, bis sie dann zerkaut werden
kann
gefräßig steigt das Temperament
Rohsaft Weltzeit,
Adern
Tunnel,
Zieh-Vieh
Lysation
Einmal 'Bächlein' sehen, über
die Bächlein-Brücke flanieren, in
der Unterstadt
Quarktaschen kaufen,
1 Marmeladenherz
1 Sandalenriemen
1 Zuckerwattehaltegriff
Die Zeit kann beschleunigt werden, nicht
das Geschehen. Liderlich, als wäre das
Kleid eine Ziehharmonika. Spontan ist
die Entscheidung dennoch, die Schritte
herauszuhören, die ungemachten zu selektieren
& in einen Uhrenkasten verschwinden zu
lassen. Das Gelb der Tage von den
Wänden kratzen, vielleicht
noch etwas
Penunze
aus der Matratze puhlen.
Der Topf wirft Brei. Stopfe die Luke, hoho!
Knote die Mäuse, gieße die Vögel
& dann -!