Am Guatavita-See, zwei Meilen hoch in den kolumbianischen Anden, versammelten sich Tausende von Indianern, um ihren neuen Häuptling zu begrüßen. Auf den Hügeln über dem See brannten riesige Freudenfeuer, während der Häuptling, umgeben von Adligen und Priestern, auf einer mit goldenen Scheiben behängten Sänfte zum Ufer getragen wurde.
Der Körper des Häuptlings war mit Harz gesalbt und anschließend mit Goldstaub überzogen worden. Er schritt auf den See zu, und während die Feuer bis zum Himmel loderten und die große Menge Gold, Smaragde und andere Opfergaben in den See warf, stürzte sich der vergoldete Mann – El Dorado auf Spanisch – ins Wasser. Als er wieder auftauchte, war seine goldene Last verschwunden. Er ging an Land, während das Volk ihn als seinen neuen Herrscher feierte.
Diese Zeremonie fand im 15. Jahrhundert oder früher statt, und daraus entstand die ganze fabelhafte Geschichte von El Dorado, dem vergoldeten Mann, der später in der Vorstellung der Menschen zu einer Stadt aus Gold und schließlich zu einem Wort wurde, das ein Traumland voller leichter Reichtümer und Glück bedeutet.
Versteckte Ängste? Vor Spinnen? Ich fange sie und werfe sie raus. Vor Clowns? Das hat mich nie wirklich gestört, und ich habe Stephen Kings Es mehrmals gelesen. Vor Hexen? Ich stelle handgemachte Seifen und Lotionen her und bin bekannt dafür, dass ich Insektenstiche und -bisse mit Kräutern heile. Ich bin eine freche, gebildete Frau. Ich wäre eine der Ersten gewesen, die man im alten Salem auf den Galgenberg gebracht hätte. Schlangen? Die stören mich nur, wenn sie ins Haus kommen.
Kleine humanoide Kreaturen, die eindeutig bösartig sind und nach Blut und Tod zu hungern scheinen? Jetzt werde ich langsam nervös. Als ich klein war, las ich „Rumpelstilzchen“ von Paul O. Zelinsky. Ich liebte dieses Buch, weil es mir einfach Angst einjagen konnte. Warum um alles in der Welt sollte sie einem Kobold vertrauen, der nach Belieben erscheinen und verschwinden kann? Einer, der ihr erstgeborenes Kind wollte? Ich bezweifle wirklich, dass er dem Kind ein liebevolles Zuhause geben will. Wahrscheinlich macht er ein Baby-Soufflé oder so. Der Bösewicht war sehr klein. Er konnte sich unter deinem Bett verstecken und dir die Zehen lecken! UGGHHHH! Nicht cool, Rumpelstilzchen! Nicht cool!
Rumpelstilzchen
Alle Arten von Folklore und Religionen haben Koboldgestalten. Es gibt Kobolde, Gnome, Gremlins und meinen Favoriten: das Thema dieses Artikels: Redcaps.
Redcaps sind kleine mörderische Humanoide, die mit Tod und Verzweiflung handeln. Man findet sie oft auf alten, blutigen Schlachtfeldern oder an Orten böser Taten. Sie sind klein, haben lange, fiese, krallenartige Fingernägel und scharfe, spitze Zähne. Ihr Erkennungszeichen sind die roten Kappen, die sie auf dem Kopf tragen, und viele sagen, dass die Quelle ihrer Macht, nämlich die Kappe, wegen des vielen Blutes ihrer Opfer rot ist. Ein Redcap lockt ein Opfer ins Verderben und taucht dann seine Kappe in das Blut des Opfers. Wenn die Kappe jemals austrocknet, stirbt der Redcap.
Klingt wie ein Märchen, das Kindern Angst einjagen soll, oder? Aber was, wenn es das nicht ist? Was, wenn es diese Dinger wirklich gab und möglicherweise immer noch gibt?
In den Tuilerien in Paris soll ein Wesen in den Wänden leben. Katharina von Medici soll im Jahr 1564 einmal einem erschreckenden Geist begegnet sein. Sie beschrieb ihn als ein gnomartiges Wesen, das ganz in Rot gekleidet war und eine Aura des Unglücks ausstrahlte. Katharina war eine kleine Unruhestifterin und hatte zum Zeitpunkt der Sichtung bereits einige Fehden zwischen den Protestanten und Katholiken in Frankreich ausgelöst. Ihre Missetaten sollten dazu führen, dass der König am Bartholomäus-Tag massakriert wurde.
Wer liebt nicht eine wahre Geschichte? Sie wecken eine besondere Faszination, die uns hinterher zu Wikipedia rennen lässt, um die Fakten von der Ausschmückung zu unterscheiden. Und dann gibt es noch die Geschichten dazwischen, die scheinbar zu real sind, um erfunden zu sein, und doch als Fiktion dargestellt werden. Es mag Sie überraschen zu erfahren, dass einige der berühmtesten Werke der Literatur und des Films ihre Inspiration aus beunruhigend realen Ereignissen bezogen haben.
Einer der einflussreichsten Schreckgespenster war der amerikanische Mörder und Nekrophile Ed Gein. Gein wurde nur für zwei Morde verurteilt, obwohl er wahrscheinlich für viele weitere verantwortlich war. Berühmt wurde er jedoch durch seine bizarre Besessenheit von seiner Mutter und seine postmortalen Perversionen. Robert Bloch war der erste, der Gein in seinem Roman Psycho als die verstörte Figur des Norman Bates fiktionalisierte. Auch Leatherface aus der Blutgericht in Texas-Reihe basiert lose auf Gein, der dafür bekannt war, Kleidung und Masken aus Menschenfleisch herzustellen. Thomas Harris lieh sich für die Figur des Buffalo Bill in Das Schweigen der Lämmer eine Seite aus Geins Spielbuch.
Seit ihrem Durchbruch 2015 mit „The Girl on the Train“ hat sich Paula Hawkins als meisterhafte Erzählerin psychologischer Spannungsromane etabliert. „Die blaue Stunde“ bleibt dieser Linie treu und bietet eine Geschichte, die sich langsam entfaltet, dabei aber zunehmend an Intensität gewinnt. Es ist kein klassischer Krimi oder Thriller, sondern vielmehr ein atmosphärisch dichter Roman, der einer kunstvoll geknüpften Intrige gleicht: Man weiß, dass man irgendwann das Zentrum erreichen wird, doch was einen dort erwartet, bleibt lange ungewiss.
Im Herzen der Grafschaft Kent, unweit der malerischen Kulisse von Pluckley, erstreckt sich ein Forstareal, das unter dem Namen Dering Wood bekannt ist, im Volksmund jedoch fast ausschließlich als „Screaming Woods“ bezeichnet wird. Dieser Beiname ist untrennbar mit dem Ruf des Dorfes Pluckley verbunden, das bereits durch das Guinness-Buch der Rekorde als der am stärksten von paranormalen Phänomenen geprägte Ort Großbritanniens geadelt wurde. Die Screaming Woods nehmen in dieser lokalen Mythologie eine zentrale Rolle ein, da sie als Schauplatz für akustische und visuelle Anomalien gelten, die weit über die Grenzen Englands hinaus das Interesse von Parapsychologen und Enthusiasten des Makabren wecken.
Die Gespenster verschwinden, sie werden als Erinnerung blass, Gedanken gehen schon fehl, krachen an die Wand ein Durchdringen jetzt nicht ein Raum wie eine Barke verschwindet sie, bleibe ich zurück das Lebhafte ist nirgendwo verzeichnet, kein Abspielgerät zumindest der wichtigsten Knotenpunkte kein Infostand – mit Reklame für den Frieden kein Rückspulsekret – verteilt um den Lautstärkeregler und dann erst das Bild
Es ist die Freude der Erde, wenn sich die Würmer dazu erbarmen, die Abfälligkeiten zu beseitigen oder Noblesse walten zu lassen, gelb schon, Zeit schon aber alles parkt auf dem Rücken der Niederlagen und der Wettkampf hat begonnen, nicht schnell genug, Bursche, du wirst noch mehr Kartoffelsuppe vertragen müssen, wirst dir andere Schuhe, denn Wandern ist des Windmühlenbesitzers Lust, wirst nicht mehr am Rückspulsekret schaben
Das Irrsein spricht in glatten Talern, es biegt Bäume im Wind und achtet nicht auf das Ungemach, verborgen noch in Schloten und hinter mesmerisierenden Worten. In der Nacht stehen die Stühle still auf all ihren vier Hufen, gereinigt von den Ärschen des Tages, die sich im Sitzen Visionen ihrer Zukunft erdenken. Unter den Brücken gefriert die Luft in den Lungen, ein Ziel ist auch ihnen unbekannt. Sie beben stets über einem Orkan, zwischen den Gliedern nur ein Seufzen.
Lichter, wunderdicht Armengebein, Finder von Trassen
Die Szenarien der Taubheit sind angebrochen – nichts bleibt außerhalb einer endlos rollenden Straße gesichtsreif, nichts streitet sich über den Tag oder das darin verborgene Wunder. Als gäbe es nichts zu tun scheinen die Häuser leer, so legen sich die Dörfer in die Mitte, dorthin, wo früher die Muttersau ihren Ferkeln zum Brunnen wurde. Um die Gassen wird ein Gedanke geführt – Halt sucht er vergeblich am blanken Mauerwerk, dem Holzgestade ringsherum.
Die Knochen könnte der Mörtel geben, ritzenfest und weniger schmuck als vorgesehen. Die tastbaren Hindernisse fehlen, die Scharten waren nie dazu gedacht, Fenster zu werden. Das Auge glüht sich in ein Bild, ein Streifen der Weltfedern fern der Hieroglyphen auf Toren, Portalen, Stelzen und geschnitzten Männchen. Ich setze mich auf diesen unzugänglichen Stuhl, betrachte über mir die Launen der verirrten Sträucher, gekennzeichnet durch Knoten in den neu erwachten Trieben, mit denen sie die Pfosten sprengen.
Die Menschheit ist ein Klumpen und die Worte reduzieren sich sie sind ein Bestandteil des Irrationalen das alles bestimmt
manchmal feiert sich eine Zusammenkunft der Klicklaute
(Das eines Tages zu sprechen ist ein ständiges Bewegen der Lippen)
Ich weiß auch nicht, was sie alle hatten, auf einmal waren sie fort, ein Ring aus Düften haftete wie Schnee an den Ketten, weiß und Begierig darauf, kalt zu sein Kältebrausen – aber nur farblich – ihr Fragment blieb ihnen erhalten
Die Geschichten über Artus und seine Ritter der Tafelrunde, ihre Abenteuer und Intrigen haben unzählige Bücher, Filme und Fernsehsendungen inspiriert. Doch inmitten all der fantastischen Elemente der Artussage bleibt eine Frage offen: Hat König Artus‘ Schwert Excalibur wirklich existiert?
König Artus und Excalibur
Bevor wir in das Geheimnis von Excalibur eintauchen, müssen wir zunächst klären, was es mit diesem legendären Schwert auf sich hat. Der mittelalterlichen walisischen und englischen Folklore zufolge war König Artus ein mythischer König, der im späten 5. und frühen 6. Er soll die Briten gegen die einfallenden Sachsen geeint und dem Land ein goldenes Zeitalter des Friedens und Wohlstands beschert haben. Arthurs Ritter der Tafelrunde waren berühmt für ihre Ritterlichkeit, Tapferkeit und Ehre und machten sich auf die Suche nach dem Heiligen Gral, retteten Jungfrauen in Not und besiegten böse Feinde.
Bruno Schulz drückt die Sache so aus: Das Unwirkliche ist das, was man untereinander nicht teilen kann. Was auch immer aus dieser Gemeinsamkeit herausfällt, das fällt aus dem Kreis menschlicher Angelegenheiten, geht über die Grenzen des menschlichen Theaters, über die Grenzen der Literatur hinaus.
Das Problem mit Bruno Schulz ist: jeder weiß, dass er ein Genie ist, jeder spricht über seinen enormen Einfluss, kommt es aber hart auf hart, bleiben diese Aussagen auf Banalitäten beschränkt, als wäre das Maß dichterischer Größe abhängig von einer Gemeinschaft populärer Entscheidungen. Auf der anderen Seite ist das auch nicht sonderlich überraschend.
Selbstporträt von ca. 1933, Bleistift, Kohle, Papier; 11,4 × 9,6 Adam-Mickiewicz-Literaturmuseum in Warschau
Schulz überfällt den Leser von der ersten Seite an und erlaubt ihm nicht, ein einziges Mal innezuhalten, erlaubt ihm nicht, seine Gedanken zu sammeln. Seine Niederträchtigkeit liegt in der Tatsache, dass er jeder Übersetzung widersteht, uns aber dazu ermutigt, zu imitieren, zu paraphrasieren und zu fälschen. Es ist einfacher in Schulz‘ Sprache zu sprechen als über Schulz zu sprechen. Lesen wir einen einzelnen Absatz, wissen wir sofort, das ist Schulz, obwohl wir nicht wissen, was wir über den gelesenen Absatz sonst noch sagen könnten.
