Wir gehen
Geschrieben von A. Anders
Wir gehen von etwas aus.
Schaffen uns ab mit aller Kraft,
denn wir schaffen es nicht,
uns abzuschaffen.
Wir gehen uns nach.
Vergehen nach uns.
Wir nähern uns nicht.
Wir gehen.
Gehen gleichmäßig
nacheinander.
Geschrieben von A. Anders
Wir gehen von etwas aus.
Schaffen uns ab mit aller Kraft,
denn wir schaffen es nicht,
uns abzuschaffen.
Wir gehen uns nach.
Vergehen nach uns.
Wir nähern uns nicht.
Wir gehen.
Gehen gleichmäßig
nacheinander.
Ich kann Ihnen sagen, dass ich sehr neugierig war auf die Umgebung, die Sie in Ihren Briefen stets sehr sonderlich schilderten, dass einem das Herz übergehen mochte. Was wir allerdings vorfanden, als wir vor zwei Tagen den beschwerlichen Weg hinnahmen, Ihre grünen Auen erwartend – mit einem Apfelbaum in jedem Garten, dessen Früchte einen Wurm beherbergen, der sogar einen Namen hat und der von den Obstbauern nicht nur geduldet, sondern als Glücksbringer geradezu gemästet wird (Sie sprachen ja auch davon, dass es verboten sei, den Wurm in die Marmelade hineinzukochen) – war ein stinkender, dunkler, nebliger, ätzender, morastiger, sonnenloser, glitschiger und verderbter Pfuhl, und kein Weg schien in die wie gilbe Zahnstummel aus einem alten Kiefer reckenden Häuser hineinzuführen, so dass wir das Panorama augenblicklich wieder verließen, ohne überhaupt noch den Mut aufzubringen, Sie zu kontaktieren. Nun ahnen wir, dass Sie uns nur in eine Falle locken wollten, zu welchem Vorzug auch immer. Dass es dort, wo Sie leben, nicht wenig nach Blut stinkt, fällt mir eben jetzt gerade wieder ein; aber da ist noch etwas anderes. Mir trifft’s kein anderes Wort: es riecht nach Vogelmist.
In dem Nichts aller Zimmer, aller Räume, in denen weder alte Geschichten
mit ihren formalen Resten noch intakter Wandschmuck ihre Aufwartung machten,
zündeten sie Kerzen an und besahen sich schnüffelnd Mäusedreck und
zerschundene Türstöcke. Sie wieherten wie Tiere in einer brennenden Asinerie,
teilten sich auf und vermaßen halb erstickt vor Wut auf sich selbst
das großzügige Untergeschoss mit den nassen Wänden, die den Erdhang
nur scheinbar davon abhielten, eines Tages neugierig, dunkel und schwer
in ihr Leben einzugreifen;
vielleicht sehnte man sich bereits nach der gähnenden Schlucht. Niemand
sah sie, auch ich nicht, niemand sah sie je ganz, in ihrem Geschirr, in ihrem Stall, in
ihren Heuboxen, dem Groll, den sie sich schenkten und in dem die vielen
Ornamente der Düsternis flackernd zerfallen. Jeder stürzte
für sich den darmartigen Tunnel, dem kleinen Gescheide entlang, während
traubenartige Auswüchse auf sie zueilten. Das Ende des langen Flusses
vor ihrer gläsernen Haustür war in weite Ferne gerückt, der Boden schwankte
wie ein trunkenes Schiff.
Man stolperte nicht nur einmal, hielt sich an den rebenartigen Gewächsen fest,
die eine zähe Flüssigkeit absonderten, die keineswegs an Wein erinnerte,
Seidensekrete mochten eine ähnliche Wirkung erzielen, denn es wollte kaum gelingen,
seine Finger wieder von den Webstricken zu lösen. Dann aber sah man
das Leuchten der Kerzen näher rücken. Die Mädchen setzen sich
auf den zerfurchten Boden, ihre tiefen, verborgenen Seelchen sangen Lieder, die sie
den Grashalmen abgehört hatten. Wenn morgen die Möbel kommen,
wird es wieder so sein wie früher. Sie schliefen ein und träumten
von einer gigantischen Glocke, die in einem makellos blauen Himmel hing.
Die Fahrt zum Leichenschauhaus verlief ohne Zwischenfälle, kein Ast verfing sich im Getriebe und niemand choreographierte einen Untergang. Auch wir müssen den Abschied an den Händen halten (mit etwas Nagellack sind seine Finger wieder schmuck). Die Wände schwitzen ein brutales Rot.
Gespenster = Gespinster = spenstig = Gespinst = spinnen, weben, walken, wenden.
Noch einmal: die Trompete schallt (ich sag‘ es dir),
die Trompete schallt (nicht fern von hier).
Da hast du sie, diese feindlichen Wände um dich herum, diese schwitzenden Brutstätten des nächtlichen Wahnsinns. Sie sondern ein Flavor künftiger Ereignisse bereits in den Morast vor der Tür.
Jedes Steinchen kennt das Wagnis, von einer Pfütze überwältigt zu werden.
Auf dem Grund hurtiger Luft.
Zementbläue bleicht den Blues. Simsala=Peng.
Bis zu einem gewissen Grad kann ich es hupen hören, dann aber verschwindet die Nacht in goldenen Pumps und schleift ihr Rückgrat hinter sich her.
Ich lebe nirgends, ich habe wirklich kein Heim.
Die Luft faltet sich und man erkennt sich,
Wie in einem Spiegel, im Grunde nicht.
So viele Gesichter, so viele eigene Wesen,
Vergorener Pelz, liegen in den Büschen brach.
Vom Boot aus sind wir der tiefere Rinnsal,
Wir kehren zurück, mir tropft das Bein
Schritte hin, zum Ufer, zum Beispiel, oder
In der Badewanne über der Kante, oder wenn
Es regnet, ich nicht abfließen kann. Bleibe
Stehen und betrachte den Rinnstein, sein
Abwaschbares Selbst.
