Die breite Fronttür sprang auf, Malte Buschbeck wehte herein, ein entwurzeltes Nachtschattengewächs, frappierende Ähnlichkeit mit einem Schaffner obendrein. Er orientierte sich kurz, durchschwamm den herabhängenden Chiffon mit dem Motiv ›Riesenblumen‹, der so etwas wie Grenzen symbolisieren sollte, und sein Gesicht nahm einen grimmig-erkennenden Ausdruck an. »So eine schöne Versammlung«, rief er durch den Raum. »Zeigt mir gleich mal den Brief, dass ich auch schnell wieder wegkomme! Ich habe eine Welt zu betreuen!«
Mehr lesen „Flamboyant: 2 Investigativer Journalismus“Das verabscheuungswürdige Gemälde über den Tod des Sardanapal, das heute im Louvre zu sehen ist, hat Eugéne Delacroix für eine Ausstellung im Jahre 1827 gemalt. Er hatte dabei nicht bedacht, dass jedes Gemälde auch die Gefahr des Einfrierens eines gewissen Augenblicks birgt, eines rätselhaften Momentes, der die gewesenen Dinge verstärkt und die zukünftigen erfindet.
Mehr lesen „Der Tod des Sardanapal“Das Dorf war voller Figuren, die sich aus dem Schatten wölbten.
Damals konnte ich sie nicht sehen, erst sehr viele Jahre später
fiel es mir wieder ein. Es fiel mir zum ersten Mal ein, als ich
eine gedankliche Reise unternahm, um zu sehen, ob sich
meine Erinnerung schon verändert hat. Es war also immer
etwas da draußen, der Sommer stets nur eine Erwartung.
Einst ein Läuten, gar nicht fern vom Standort
des großen Klangspektrums; ein Ritter könnte klirren, aber
er könnte nicht seinen Kopf abnehmen
wie der Hesse im schläfrigen Dorf, dem der Lehrer die Leviten las –
oder etwas anderes las, das die Strafe bedingt. Ein
Landstrich der Feen, menschenschlächterisches Nichtmenschengeschlecht,
blutsäuferische Bluttäufer, rotgestrickt und ohne Ort.
Wir haben unsere Sicheln abgeschliffen, ein warnendes Syndrom,
um die Glocke zu begleiten durch den Lehm.
Ein festsitzender Strunk wird uns die Ausrede sein,
verzögert anzulangen. Die Schattengesichter federn
ihre fragilen Züge durch eine Reihe unüberlegter Handlungen.
Ein Männlein sitzt im Bauern fast still und stumm, es hat auf seinem Bänklein zwei Tüten um. Was mag in den Tüten sein, das der Mann putzt ganz allein auf dem Kempt'ner Bä-hä-hä-hä-hänkelein ...?
Er gießt mit einer Wolke, die er
Aus dem Ranzen nimmt, die
Tageszeitung von gestern, auf dass
Ihre Schlagzeilen leichter werden,
Besser zum Hals, besser zu Haferbrei
passen.
Er möchte
Ein Fuchs sein.
Trotzdem bleibt die Tat unvollendet,
Benommen von Vorurteilen.
Die Zeit reißt alle Wunden.
Schönheit wiegt schwer, ihr
Torso mit Schuhen aus Beton
Oder auseinandergerissener Kehle
Trimmt den Rasen,
Wirft das Maul
Aber niemand ordnet
Heiterkeit an
Ohne eigenen Nutzen
So scheinen die Vergiftungen
Präzis' gelenkt von
Winkenden Gassenhauern,
Konsumentenweibchen
Ohne Fußlimousinen
Triangelfetzen zwischen
Häuserschluchten
Purpurschreie, Bohnerwachs-
Stauden, Sattelschinken
Und Mopslocken in
Filigranen Doppelaromen,
Arak in Pfandflaschen,
Notsignale auf die
Hinterbacken genäht.
Wir alle haben etwas Freiwilligkeit verdient,
Zumindest im Verborgenen,
Alternanz in blinden Spiegeln.
Die Nummer ruft, jemand,
Vom Balkon mit den großen
Brüsten. Ohne eine Spur zu hinterlassen.
Die Katze im Film
Paramaunzt
der über die Leinwand läuft
die über die Leinwand läuft
Eine Hirtengabel,
Zahnstocher des Riesen.
Willst du dich nicht setzen?
Die automatische Vergangenheit
Lernt einen stolzen Mann zu tragen.
Frauen gießen den Acker, um das Haus
Vor rebellierenden Eimern zu schützen,
Farn um ranke Einheiten
Beine.
Ich gehe mit meiner Laterne.