Gasthof zum Schwarzen Hammer

VonM.E.P.

Ich habe doch stets alles nur geträumt, im Kinderwagen, ich möchte sagen, da war ich bereits wach wie in einem Traum, und ich lag gebettet in himmelblaues Strickzeug an einem weinroten Dienstag, wie ein Rubin kletterte der Himmel über Köpfe. Von 198 Seelen 21 Schüler, 94 Frauen, ich das achte Kleinkind, die achte Feier, denn die Dämmerung dickwandiger Keller sorgte im Gasthof zum Schwarzen Hammer für ein Gefühl der Sicherheit und hielt die Atmosphäre der nahegelegenen Fässer und deren Tausend guter Trünke zusammen. Es gab genügend Licht, um den Sonnentropfen im Becher schweben zu sehen; nicht zu viel, damit das Auge nicht das Übergewicht erhielt über die Nase, die an der Blume saugt, vorsichtig genähert, tastend, leise gestrafft.

Garnieren wir uns mit der Substanz des Mahles, elefantengrau der Schlamm der Knochen. Augen sind rankend sich selbst überlassen und betrachten Faschingstänze und andere Festivitäten, eine Brücke zur Außenwelt.

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    Der Turm der höchsten Trümmer liegt in Sprachen, sendet Mauerstein hinein in die brühende Melange. Zucksuppe gischtet brandig, sendet das schwarze Röcheln uteralwärts. Schaumige Maische verdreht die Worte. In diesem Blut erhebt sich Pflanzenseiber, darin gebettet befinden sich die Kehlen, die sich rühren, kleben finster, schlotig, kahl hochgereckt an der Wand, die sich farblos gen Norden neigt. Man hört sie röcheln, aber kein Wort formuliert sich. Schutt und Schlamm in inniger Umarmung.

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    Die Gedanken hat man früher Vögel genannt, mächtige Steinadler hoch im Himmel, insektenfleißige Wintergoldhähnchen weiter unten, beide verschwindend in der rauen Nacht. In kanutischen Kreisen produziert der Malstrom undenkbare Wirren. Weit ist das rettende Ufer; wer es erreicht, der hat sich deshalb noch lange nicht in Sicherheit gebracht, der lässt sich vielleicht täuschen von den Schwarzerlen, der artenreichen Krautschicht, die es hier zu finden gibt, der wird ganz versessen darauf sein, die Auwälder zu betreten, nachdem er gerade dem finsteren Schlund seiner eigenen Vergangenheit entkommen ist. Wo will er hin, Bartholomäus, der Wanderer? Er kommt von dort, wo man einst Monstren an die Wände malte, wo man statt der Säulen geriefelte Stengel mit krausen Blättern und Voluten malte, statt der Giebel Zierwerk, ebenso Kandelaber, die gemalte Ädikulen trugen. Auf deren Giebel wuchsen aus Wurzeln sich ein- und ausrollende zarte Blumen, auf denen dann ganz sinnlose Figürchen saßen. Und schließlich trugen die Stängelchen sogar Halbfiguren, die einen mit Menschen-, die anderen mit Tierköpfen.

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  • Kein großer Rummel

    VonM.E.P.

    Der Mond sank nicht aus sich selbst heraus unter seine Achse
    Manche Bretter stapelten sich zuletzt und von oben hatte man
    Ein ganz anderes Gesicht. Nummernlose Wolken. Kein Halsband
    Kein großer Rummel. Überhaupt nichts das man
    Zur Kenntnis zu nehmen sich befleißigte um Nutzen zwischen
    Den Käferleichen auf dem Rücken wippend also doch
    Noch nicht ganz Leichen zu verstecken.

    Die Vertrautheit verschwindet wie ein Naturgesetz und
    Mit einem Mal. Man sieht es nicht kommen weil es nicht kommt
    Schon immer dagewesen schleicht es um nichts anderes als
    Einen Knopf der an eine Hose gehört um die Abteilungen
    Geschlossen zu halten die sonst ja übervoll die Bäuche aus
    Ihren eigenen Fenstern hängen müssten. Das mit den Wegen
    Ist nur ein Gerücht. Dass sie sich beim Gehen formen.

    Nur die Attraktion der anvisierten Punkte pfadet einen Weg und
    Treibt die inneren Gäue wie eine Urlandschaft vor sich her
    Die Milch gibt wenn man sie höflich danach fragt und nicht
    Einfach in ihrem Wasser rührt. Manche Baldowereien müssen
    Unbedingt vor dem Essen ausgeführt werden – niemand denkt
    Wenn der Bauch nicht denkt. Und niemand kniet wenn
    Das Knie nicht kniet.

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