Die Luft faltet sich und man erkennt sich,
Wie in einem Spiegel, im Grunde nicht.
	So viele Gesichter, so viele eigene Wesen,
	Vergorener Pelz, liegen in den Büschen brach.
Vom Boot aus sind wir der tiefere Rinnsal,
Wir kehren zurück, mir tropft das Bein
Schritte hin, zum Ufer, zum Beispiel, oder
In der Badewanne über der Kante, oder wenn
Es regnet, ich nicht abfließen kann. Bleibe
Stehen und betrachte den Rinnstein, sein
	Abwaschbares Selbst.

Ein wirklich hervorragendes Gift
ist dieses junge Spezialgift, wie
ein Welpe schaut es dich an,
Geräusche jenseits der Datenbank.
Gehörnte Schnecken : auch das ist ein
Fingerzeig für etwas Anderes.
Und so schließen wir mit einem
deftigen Duft und singen.

Die Hieroglyphen sind der Ort, aus dem die Neonfragmente
Fallen, wenn geschüttelt wird, was nur in der Metapher
Lebt, sich von ihr benetzen lässt
Als auch ernährt. Tragen wir dieses Stück Eisenrohr zu ihr,

Wird sie es lesen können, verschweigen aber, was du
Nachschlagen willst. So gestaffelt, fällt das Bild auf
Uns zurück, drückt uns der Schuh. Du weißt, wie
Die Dinge beschaffen sind, hast sie, sitzend im

Schneidersitz erfunden, ohne sie loszulassen. Sie
Fliegen nicht ohne dich, zumindest steht es so
Geschrieben. Noch einmal überwachen wir die rot
Andämmernde Landschaft, noch einmal erleben wir

Das Ritual des Schuhebindens. Nicht umsonst,
Sagst du, es klingt wie ein Versprechen. Danach
Wird der Deckel von einem Stromschlag geschlossen, von
Dem auch du abhängig bist. Die Volteinheit ist schwer

Zu beobachten, was nicht stimmt.

				           Wenn /
sie es überhaupt erwähnte, setze sie hinzu,
				         / dann
weil sie betrunken sei. Ihre bloßen
Fußrücken waren so weiß wie ihre jungen Schultern,
Kissen und Aschenbecher eingerechnet.

                          Hier ist sie, 
rief ein anonymes Mädchen
und setze sich schnell hin.

Das Doppelbett war gemacht,
aber innendrin nicht frisch.

Maskierte ihr Gesicht, bedeckte ihre Flanken,
beschürzte ihren Bauch mit Küssen -
alles durchaus hinnehmbar, solange sie trocken blieb.

Sie, die alles verlegte,
wählte flüssig eine lange Nummer.
Das wäre erledigt.

Die Straßenlaternen gingen in 
versetzter Reihenfolge aus. Um ihr
einen leichten Stupser zu geben,
wurde drei Tage später
ein Bote bei ihr vorstellig.

Wie oft waren diese akribischen Meisterwerke
in Kunstbänden abgebildet? Was gibt es
Traurigeres? Diese

automatischen Bilder
seiner letzten Augenblicke
                        sowie
die Löwentatzen eines Tisches.

Sie wagte nicht, ihre Arme
ziellos hängen zu lassen,
das gleiche Haar, ins Blonde gehend
oder vielmehr palominofarben,
auf einer Landstraße von einem
zurücksetzenden Lastwagen erdrückt.

Seine dicke Schuhsohle 
mit einem Muster im Teppich
in Übereinstimmung.

Fieber indessen verwandelt Denksport
in Stoff für Albträume.
Blindekuh wurde nackt gespielt,
manchmal schüttelte die Polizei
einen Voyeur aus einem Baum. 

Die Schatten trinken viel von dir,  
schwemmen aus Gedankennüstern 
formlos wallend weite Welten zu 
Papier, dem Dichtermeer. Er wird 
sich der Phantasie holder Strahlen 
bemänteln, er wird die Lücke finden, 
in die er sich zu kleiden sucht.
Immer wieder die eiserne Hand im 
Samthandschuh, pochende Formen 
in der skelettierten Stille, die Liebe 
erschauert. Schwermut, ein Schweigen 
völlig außer sich im Klang, außerhalb 
der Nacht ein Stein, innerhalb des Steins 
die Welt. Den Atem borgen sie sich, 
die Lust am Sehen, Gesehenes zu 
wiederholen weigern sie sich in erlesener 
Sinnlosigkeit. Evakuierte Trauerleitungen 
ziehen Überland, Verkünder des Todes 
des Todes, Brunftgebärden 
unter Sternenhimmeln.

Ist die Zigarette auf dem Foto gewollt, mon 
Ami, will ich sie sehen können. Dazu berufe ich 
Das Sehen ein, den Betrachter alter Tage schwöre 
Ich herauf. Gerade seine Haltung wird 
unser Wirtshaus sein, eine Bank, leicht verzerrt von
Unkontrollierten Sitzübungen, dem Schwung eines Librettos, das 
Der weiße Schwan singt, bevor er sich 
Mit einem Wasserfall verbindet. Ohne uns, die wir 

Wellen schlagen, ist der Oktober nur ein Schaf, willst
Du es sein, der seine Mähne streckt? Vor
dem Elektrozaun angekommen, weiß der Wegweiser 
Nicht weiter. Jetzt ist es an uns, die Grube auszuschildern, 
Das Rätsel der Symbole, in einer fremden Sprache gemalt, der 
Strich, der zum Minus wird, so die Welt entschlüpfen lässt,
Die dort auf der Weide grast. Verzeihlich, das 
Wissen wir alle, können wir nicht mehr nur zusehen. Die 
Mäntel sind geschnitzt, nun zieht sie über! Die
Becher sind versammelt, nun weist sie an, das zu 
Tun, was in Euren Träumen Tropfen vergießt! Es 
Bleibt noch, die Farbe Rot zu erkennen, wenn sie längst
Schon in den geschichtlichen Fesseln liegt, sich aber rühmt, 
Lichter, die fallen, voneinander unterscheiden zu können, ohne 
Sie zu sehen. Diese Stille kommt einem Kahlschlag gleich,
Der sich zur Verfügung stellt, über den
Verfügt werden kann, selbst wenn er nur noch wenig zählt. 

Eine Formel bringt es auf den Punkt : Es hüte sich der 
Hut vor Köpfen, die das Gleiche wollen. Das ist der Konflikt 
Vieler Brigaden. Nicht nur die Hydra wird warten, bis Jemand aus

Dem Nichts erscheint; auch die Schatten tun es, zunächst 
Noch mit etwas Scheu, dann immer getriebener, bis das Ziel 
Erreicht ist, zerschnitten & zerstampft, lethargisch, 
Unauffindbar für gewesene Generationen, die nur noch
Den Erzählungen glauben schenken können. Längst in den Punsch gefallen
Ist die Idee von einer Verlängerung der Präambel, die 
In ihrem Wesen stolpert.

Schnee bedeckt die Krone, zweischneidig zieht man 
Den Anker auf, das Seil ein lästiger Begleiter. Es naht 
Der Wurm, er zieht seinen Darm auf einer Karre. Wenn ich
Mir wünschen könnte, dass du dich nicht hier übergibst. 

Schließlich hatte man sie einbestellt, eigens
damit sie den Ort gewechselt hat. Manche
schaffen gut und gerne zwanzig Jahre, um 
einen Monat nach dem anderen nebeneinander
zu stellen. Es gäbe unerklärliche

aber klare Kräfte, hört man sagen. Der Riss durch
die Bande der Gewohnheit, genau so endet
die Illusion in diesem räumlichen Sinne, an
die sich ihre kleine Taubheit kuschelt.
Tauschen wir mal die rotierende Säge gegen

den Schiebspachtel. Die Nabensonne möchte
von jedem ein Bildchen, bis nichts mehr
übrig bleibt (ob es Zeichnungen sind oder
nicht) in dieser all zu abgeklärten Nacht, mit
ihren Bahnbrechern und Mördergruben. Ein 

Pult ist zum Ritzen da, die Ritze gehört zur Scham.
Ein Wolkenbruch wäre dennoch von der
Geduld abhängig, die man nicht hat. Auch
Pfeile können eine Handtasche ergeben,
bedeutend und einsam, aus großartigen

Querelen gesponnen, geprägt durch feinmaschige
Lethargie. Auf kalten Eisenbahnen gleitend
sind sie stumpf aufgelegt, wirken morbide
im Schlaf der gekoppelten Tennen. Dreimal
bleiben die Hirsche stehen, passieren dann

den Weberknecht mit seinen dunklen Marotten
und Korkenziehern. Hinterfragt wird manches
mit geöffnetem Mund, rundgepeitschten 
Händen (oder Zäune, die den Gast berühren), Ein-
trübung der köstlichen Warteschlange, zur

erneuten Geburt geladen. So ein Feldplanschbecken 
weiß sich auch als Tränke zu behaupten, ringelt 
das Gras an einer Spule entlang, die sich, nüchtern 
betrachtet, durch den ganzen Stau zieht, ohne
Ausnahme, aber eben auch ohne Geschick.

Wenn wir die Sekunde in der linken Backe
warten lassen, bis sie dann zerkaut werden 
kann
     gefräßig steigt das Temperament
     Rohsaft Weltzeit,
		       Adern
     Tunnel,
	     Zieh-Vieh
	     Lysation

Einmal 'Bächlein' sehen, über
die Bächlein-Brücke flanieren, in
     der Unterstadt
		    Quarktaschen kaufen,

	1 Marmeladenherz
	1 Sandalenriemen
	1 Zuckerwattehaltegriff

Die Zeit kann beschleunigt werden, nicht
das Geschehen. Liderlich, als wäre das
Kleid eine Ziehharmonika. Spontan ist
die Entscheidung dennoch, die Schritte
herauszuhören, die ungemachten zu selektieren
& in einen Uhrenkasten verschwinden zu
lassen. Das Gelb der Tage von den
Wänden kratzen, vielleicht

	noch etwas

	Penunze

	aus der Matratze puhlen.

Der Topf wirft Brei. Stopfe die Luke, hoho!
Knote die Mäuse, gieße die Vögel
& dann -!

Von der Müdigkeit gefesselt,
wie immer kommt der Schlaf
in kleinen Dosen aus der Hecke
neben dem Schaufenster gekrochen.

Es sind Wandgemälde,
oder nein, 
es sind bewegliche Texturen,
die unter anderem mit Flöten
etwas anstellen.

Die Hand ist nur das Werkzeug
dieser Miniatur, die sich auf
fremdartige Ornamente einlässt.

Wenn es nicht Heinz ist,
dann ist es keine richtige Tomate

der Brand im Gesicht,
Feuerwerkskörper die Augen, eine
Schüssel voll ersoffener Stubenfliegen.

Es mag vorkommen, dass, was
Wir nüchtern und bloß betrachtet
Einen Schritt nur nach links tut,
Um unseren eigenen Standpunkt
Zu verändern. Das scheint sogar
Die Hauptsache aller Bewegung zu

Sein, die mit dem Auge nicht
Zu erkennen ist. Nehmen wir den
Mikrokosmos an, dort eine Wand,
Daran eine Uhr, die durchaus
Ein Erbstück sein kann – und 
Wir werden sehen, wie unter

Schiedlich selbst die Rezepte
Ausgelegt werden, die eine wohlschmeckende
Anleitung auf die Zunge vibrieren.
Gefesselt sind die Zutaten nicht
Immer ernst zu nehmen, auch wenn
Sie beteuern, der Wahrheit 

Zu entsprechen. Hast du mir 
Das sagen wollen, als du das
Mikrophon verschlucktest? Eine Ab
Zweigung ist nicht das Ende eines kühlen
Tages. Wir legen uns nieder in

	Das Gras nieder
	Mit den Fußspuren
Konnten wir nichts mehr anfangen. Zu
Viel Verschwommenheit in ihrem Gang.